Дневник одного сна

С тех пор, как мы приехали в Фулхем, она говорила исключительно на английском. Даже со мной. Ее фразы были такими правильными и идеально построенными, что казались мне казенными и чужими. Если честно, я скучала по русской маме. По ее шуточкам и искреннему, заливистому смеху.

Я быстро допила чай и, схватив приготовленную сумку, выскочила из дома. В ближайшую урну полетела вчерашняя таблетка, а в голову пришла простая мысль. Такая простая, что я удивилась, почему раньше не подумала о подобном. Узнать, горел ли дом, можно не только у хозяина. У страховиков и банкиров, выдающих кредиты под залог, память бывает порой и получше….

Весь день в школе я сидела как на иголках, и лишь только закончились занятия, побежала домой. Наскоро перекусив, бросила маме, что пошла делать уроки, буквально взлетела наверх и заперлась в своей комнате. Открыла ноут, от нетерпения притопывая ногой, быстро нашла сайт одной из страховых компаний. От имени отчима отослала запрос по поводу страхования дома и… Спустя час получила ответ, что риск по страхованию указанного имущества достаточно велик.

Риск? Что еще за риск? Неспешная переписка с агентом, отвечавшим раз в полчаса, длилась до вечера. Я сверялась со словарями и статьями, чтобы моя письменная «речь» не выдала ни возраста, ни того, что я вообще не уроженка туманного Альбиона.

Но я все же смогла выяснить, что таинственный риск – не что иное, как нежелание агентов страховать дом, который за последние сорок лет горел дважды.

Тут я уже пошла шерстить гугл, который должен помнить почти все. И если сведения о восьмидесятых – начале девяностых могли еще не попасть на сервера, то ближе к нулевым – там точно уже имелись.

На ужин спускалась задумчивая. Впрочем, ни отчим, ни мама на меня особо не отвлекались. Они были заняты обсуждением выходных. Стив хотел съездить в гольф-клуб, и мама от его идеи была в восторге.

Слегка поковырявшись в тарелке, я улизнула к себе и прилипла к ноуту. Вечером в комнату поднялась мама с уже традиционными соком и таблеткой. Я же поступила так, как и вчера – спрятала ее за щекой и выплюнула, едва мама вышла за дверь. А потом долго сидела за ноутом, роясь в архиве местного новостного сайта. На удивление, нашла информацию про оба пожара. Первый раз дом горел в августе восьмидесятого года, второй – в июне девяносто восьмого. Оба раза никто не пострадал.

Время перевалило за полночь. Новый день уже начал свой бег, а мои ночные страхи накинулись с новой силой. Я банально боялась закрыть глаза: после вчерашней сажи отчетливо поняла, что из снов что-то лезет в реальность, накрепко с ней сплетаясь.

Лучше просижу перед монитором до рассвета. А там… Кошмары под утро мне не снились. Может, это выход? Просто спать днем? Или все же стоит разобраться до конца с моими странными снами?

Например, с пентаграммой. Вдруг она подскажет мне, что все это значит? За поисками ответа я и уснула, впечатавшись щекой в клавиатуру. И проиграла. Кошмар впервые пришел ко мне под утро.

Снова мрак. И холод. Сегодня они смешались с промозглым воздухом осенней улицы, по которой я шла. Опять босая, но в футболке и шортах. Тех самых, в которых заснула. Под ногами был асфальт. И лужи. Вдоль улицы на фоне чуть более светлого неба проступали чернильные контуры неработающих фонарей. Далеко впереди светились окна домов.

Я ускорила шаг, почти побежала, шлепая босыми пятками по лужам.

Были густые вечерние сумерки, когда еще вроде и не ночь, но день уже окончательно капитулировал. Постепенно я начала узнавать улицу. Она была той самой, что вела к нашему дому. Той… И одновременно не той. Что-то в ней было неправильное. Что именно – я поняла тогда, когда вспыхнувший в окнах соседского дома свет выхватил из темноты автомобиль, припаркованный у обочины. Странный автомобиль, словно из древних фильмов пятидесятых годов прошлого века, что я видела пару раз: с выгнутыми крыльями, старомодными круглыми фарами, круглыми же маленькими боковыми зеркалами и внушительным радиатором, напоминавшим глотку дракона.

Я осторожно подошла и прочитала: «Астон… Мартинс…». А ведь Мейнсы недавно купили шуструю хонду…

Я осмотрелась по сторонам. Не было неоновых вывесок, лишь двухэтажные домики, что прилипли друг к другу. Зеленые изгороди, чуть поодаль – уличные часы на невысоком столбе и… телефонная будка. Рядом с нею – наш дом за невысоким заборчиком, которого сейчас нет. Плющ, что ныне оплетал кирпичную кладку до чердака, тут еще только дотянулся до окон первого этажа. Да и в целом дом был другим. Другая крыша, дверь, крыльцо. Другие шторы в окнах. А за ними – другие обитатели. Я подошла поближе, жадно вглядываясь. Через незадёрнутые гардины гостиной были видны двое. Мужчина сидел спиной ко мне, а женщина – боком. Белый воротничок, приколотый камеей, завитые иссиня-черные локоны, уложенные в замысловатую прическу, тень от длинных ресниц на щеке… Классическая красавица минувшего столетия.

Да и все, буквально все вокруг говорило о том, что там, где я очутилась, время застряло где-то на середине прошлого века.