Дневник одного сна

Потрясенно оглядев дело своих рук, я сорвалась и как была – в лифчике и расстегнутых шортах – побежала к себе в комнату. Заперев дверь, подлетела к окну и резко распахнула шторы. Рассвет. Нежные розовые лучи целовали просыпающуюся улицу. Фонари уже погасли. По сухому асфальту шуршали осенние листья. Напротив дома Мейнсов стояла серебристая хонда. Хонда. Не тот старинный автомобиль (как там его… не помню) из моего сна. И это уже хорошо. Или нет?

Я, кажется, уже запуталась, где закончился мой сон и началась реальность. А вдруг я все еще сплю? Вдруг повернусь и увижу ту черноволосую девушку? Только в каком обличии? Человека? Умертвия?

Я схватилась за голову, застонав сквозь зубы. Хотелось заорать во весь голос. Что-нибудь разбить. Поджечь. Сломать.

И тут снизу раздался голос мамы:

– Кэт, просыпайся! Вставай, засоня!

И следом донесся сдавленный крик. Судя по всему, мама зашла в ванную. И унюхала запах духов. Ну, его трудно не унюхать, ага. Я вздохнула, предчувствуя головомойку, и пошла отпирать дверь.

Не прошло и минуты, как мама влетела в мою комнату. Без стука. Жутко злая.

– Катерина Сергеевна! Как это понимать?

От возмущения она не заметила, как перешла на русский. И из холодной английской ледышки вновь стала прежней мамой. Надо же. Может, стоит почаще ее сердить?

– Зачем ты разбила мои любимые духи?! – она не кричала, но так выразительно смотрела на меня, что моментально стало ясно: мама не просто злая. Она в крайней степени гнева. – Мне их Стив неделю назад подарил! Это же «Жан Пату», а ты…

– Я не нарочно. Они стояли на краю, и я нечаянно их столкнула…

Мама больше ничего не сказала. Развернулась и, хлопнув дверью, яростно застучала каблучками по лестнице.

Я пожала плечами, переоделась в чистые джинсовые шорты и футболку и включила ноут. Подумаешь, не поразмазываю по тарелке очередной английский кулинарный шедевр.

Впрочем, голодом меня морить не стали.

– Кэт! Завтракать! – раздалось снизу спустя полчаса.

За столом мама вела себя, словно ничего не произошло. Улыбаясь, намазывала тосты и подсовывала Стиву. Тот хрустел ими, прихлебывал чай и читал газету, шурша страницами. Совсем как в доисторические времена, будто планшета нет. Странно, но мне нравилась эта его привычка, нравился запах типографской краски, что смешивался с ароматом чая и клубничного джема. Было в этом что-то уютное, домашнее, утреннее… Так бы вот подперла щеку рукой и смотрела, смотрела… Словно что-то почувствовав, Стив бросил на меня быстрый взгляд поверх газеты, застукав за подсматриванием. Непонятный взгляд, острый, цепкий, внимательный. Я уткнулась в чашку и до конца завтрака больше не поднимала глаз.

– Кэт! Я и Стив едем в гольф-клуб, – сказала мама своим особым голосом, которым она обычно отчитывала меня. – Мы хотели взять тебя с собой, но… Учитывая случившееся, ты остаешься дома.

Я с облегчением выдохнула. Такое наказание было лучше многих подарков. Махать клюшкой и разговаривать при этом с кем бы то ни было мне совершенно не хотелось.

– Хорошо, мама, – я поспешно опустила глаза, чтобы никак не выдать радости, –Можно мне подняться к себе?

– Иди, – разрешила мама.

И я умчалась наверх. Отъезда Стива и мамы ждала, сидя на кровати. Навалилась усталость, дико хотелось спать. Но уснуть мешал страх. В результате я очутилась в каком-то полубреду, из которого выбраться не было сил.

Мне чудилось, словно время взбесилось, словно оно повернуло вспять. Я видела, как на потолке исчезает слой краски, будто его смывают лёгкими движениями кисти, и проступает темное, отмытое дерево. Оно моментально сереет под слоем пыли, и… начинает светлеть, будто молодея. Потом над моей головой вмиг оказывается чистое небо. А затем – обгорелые балки, на которых внезапно вспыхивает пламя, ползет по этим балкам назад, оставляя после себя темное пыльное дерево, и гаснет. И вот уже снова крыша и начинающий светлеть брус. И так по кругу, по кругу, быстрее и быстрее…

На улице, как ненормальный, заорал клаксон. Я вздрогнула и очнулась. Оказалось, все это время я лежала с открытыми глазами. Села на кровати, вяло помотала головой, в которой не было ни одной мысли. Взгляд упал на блокнот, в котором я вела дневник моих кошмаров. Да-а-а… Или мой навязчивый сон доконает меня или я его. Нет уж, лучше я! Губы упрямо сжались в линию, откуда-то взялись силы. Я встала, с хрустом потянулась. Отчего-то дико хотелось есть. Я взглянула на часы. Ого, уже давно перевалило за полдень. Сбежала вниз, порылась в холодильнике и на скорую руку соорудила бутерброд. Жуя его и запивая холодным чаем, я думала, как докопаться до правды. Пожалуй, стоит воспользоваться отсутствием Стива и мамы и хорошенько осмотреть дом. Раз именно в нем мне снятся кошмары, значит, есть какая-то тайна, которую мне следует прояснить.