Дневник одного сна

Покончив с бутербродом, я решила начать не с гостиной и не со спальни мамы и отчима. Нет. Вряд ли Стив стал бы хранить что-то на виду. Лишние вопросы ему ни к чему… К тому же с первого дня нашего появления в его доме лишь в одну комнату нам обеим было строго запрещено заходить. В кабинет. Правда, был еще подвал… Но спускаться туда мне не хотелось. Во-первых, там лампочка перегорела, а новую отчим все никак не мог вкрутить. Во-вторых, лестница в подвал была старая и без половины ступенек, и без света можно было запросто свернуть себе шею. И потом, вдруг там мыши? Нет, подвал оставлю напоследок.

Я переступила порог кабинета и внутренне сжалась, словно вошла в логово зверя. Ладони вспотели, живот свело, а во рту мгновенно пересохло. И вроде с чего бы? Передо мной была обычная небольшая комната. Стеллаж с книгами. Стол, на котором лежал ноутбук и папки с бумагами. Плотные шторы, наполовину скрывавшие широкое окно. Аквариум, в котором неспешно плавала здоровенная красная рыбина с выпученными глазами. Ничего особенного, однако трясло так, что зубы стучали.

Не зная с чего начать, неуверенно взяла одну папку, другую. Пролистала. Какого-то мистера Орса обвиняли в утаивании налогов. Некая миссис Альтрумен судилась со своим работодателем… Ясно, текущие адвокатские дела отчима. Перебрав все папки, узнала, кого покусала собака, кто с кем разводился, кто кому что завещал.

Заглянула в стол. Те же папки с юридической ерундой. Все не то… Перебрала несколько полок книг на стеллаже, перетряхнув каждую. Ни в них, ни за ними ничего тайного. Солнце уже начало клониться к закату, когда я рассеянно провела пальцем по корешкам томов, стоявших чуть выше моей головы. Рука машинально скользила по глянцу, когда очередной корешок неожиданно кольнул холодом.

Я задрала голову, чтобы увидеть его. И почему раньше он не привлек моего внимания? Обложка была сделана явно из кожи. Формат – не то что у современных книг, что больше походят на ежедневники. Что же это такое? Толстый, солидный том даже на полке смотрелся внушительно. Я с трудом вытащила его, едва не уронив. Тяжелый… Уселась прямо на пол и нетерпеливо распахнула. Том раскрылся посередине и я ахнула. Это оказался старинный семейный альбом.

Плотные негнущиеся листы с бумажными рамками, в которые были вставлены черно-белые фотографии. И между плотными листами – тонюсенькие, вроде прокладок. Чтобы фотографии не слипались между собой. Где-то в памяти всплыло название – калька.

От альбома пахло стариной. Не нафталином, не пылью, а именно временем. А еще холодом. Я начала хаотично перелистывать страницы. Некоторые из них были пусты. С других на меня смотрел отчим. Но вот что странно. Даже на черно-белых снимках он уже выглядел немолодым.

Сколько же ему тогда лет? Ведь когда моя мама ходила в садик уже вовсю снимали на цветную пленку… В памяти всплыли фото, на которых мама сидела в первом ряду детсадовской группы во фланелевом халатике и в колготках, что вечно сползали и собирались гармошкой у щиколоток… Это было жутко давно. Но выходит, что Стив уже тогда был далеко не юношей.

Пожалуй, ползая по альбому туда-сюда, ничего не пойму. Лучше начать с последних снимков. Я перелистнула несколько страниц и уставилась на цветное фото. Темно-каштановое каре, сияющие синие глаза, счастливая улыбка. Какая же она красавица, моя мама. Справа от нее стоял Стив, а слева я. Помню, как я не хотела фотографироваться, но отчим настоял: «Хочу всей семьей!» И мама живо втащила меня в кадр, прошептав, чтоб я не смела капризничать и портить ей свадьбу. Свадьбу я не испортила, а вот фотографию очень даже. Эти черные волосы, унылое бледное лицо, большой рот. Фу. Так и зачесались руки отрезать себя оттуда. Я сердито открыла предыдущую страницу. Стив на фоне Кремля, Стив в каких-то горах, Стив на фоне своего дома. Следующая страница, опять цветное фото. Стив и красавица в белом платье. Волосы забраны под странную шапочку, украшенную перьями и сверкающими стразами. Ну и наряд. Свадьба, что ли? Я вытащила фотографию, перевернула и прочитала: «23 мая 1998 года». Девяносто восьмой? Да отчим совсем не изменился с тех пор! И дата… Что-то царапнуло по краю сознания и пропало. Я лихорадочно стала искать фото Стива, чтобы вычислить хоть примерно его возраст. Еще пара листов и последняя цветная фотография. Снова свадьба. Вглядевшись в невесту, я вздрогнула. Рыжая девушка из моего кошмара! Привычно выдернув фотографию, на обороте увидела надпись: «16 июля 1980 года». Восьмидесятый… Девяносто восьмой… Это же даты пожаров! И каждый раз дом горел примерно через месяц после свадьбы. Огнеопасная, однако, у Стива привычка жениться.

Но раз никто не пострадал, значит, та рыжеволосая девушка не погибала? Никто ее не резал во время пожара, жила себе спокойно дальше. А все приснившееся мне просто бред?!

Цветные фотографии закончились, пошли черно-белые. И чем дальше я листала, тем четче понимала: или я схожу с ума, или… Увидев фото, где Стив был снят крупным планом и широко улыбался, я похолодела.