Дневник законченной оптимистки

Я возмущенно смотрю на маму, но вместо того, чтобы вступиться за единственную кровиночку, она делает мне страшные глаза. Что ж, придется помалкивать. В конце концов, завтра, в свой законный выходной я хочу выспаться, а не бегать в потемках по сугробам с ребенком наперевес.

Я долго ковыряю «торт» ложкой, а потом-таки решаюсь попробовать.

Фу! Вот это гадость! И вафельные коржи однозначно покупные.

– Очень вкусно, Толенька! – бормочет мама и снова довольно чувствительно пинает меня под столом по ноге. – Правда, Майя?

– Вообще, отпад, – мрачно соглашаюсь я. – А вы и правда его сами испекли?

– Конечно, – Анатолий Иваныч гордо расправляет плечи. – Я вообще готовить люблю. Пока жена не померла, кухня на мне была.

«Видимо, от ваших кулинарных шедевров она и скончалась», – мысленно ехидничаю я, а вслух уточняю:

– А сейчас вам кто готовит? Или вы стали адептом голодания?

– Ну, по-разному бывает, – с умным видом начинает рассуждать лысик. – Иногда мать готовит, но чаще всего сестра или племянницы.

– Мать, сестра и племянницы? Они что, все с вами живут?

– А то! В деревне один пропадешь. У нас большая дружная семья: я, мама моя, дедушка. Ну, и сестра с детишками. Их у нее пятеро – за ними пригляд нужен.

– Ах, Толенька! – Мама придвигается ближе к лысику и легонько поглаживает рукав его растянутого свитера. – Я совсем забыла спросить, есть ли у тебя самого дети?

– Есть, – кивает лысик. – Не беспокойся. Сынок у меня.

– Как хорошо! – шепчет мама и глядит на своего Толеньку с такой нежностью, что я чуть не давлюсь чаем.

– Кхе-кхе, – я демонстративно поглядываю на часы. – Анатолий Иваныч, а вы на последнюю электричку-то успеете? Или как там в ваше Кочкино можно добраться?

Мать взвивается:

– Доченька, разве мы можем отпустить гостя в ночь? Нет-нет! Пусть переночует у нас. Я уже постелила ему в гостиной.

У меня отваливается челюсть. Что-что?

* * *

Когда Анатолий Иваныч наконец доедает свой торт и укладывается в гостиной, я пробираюсь в мамину комнату. Мне прямо нехорошо от мысли, что у нас в квартире какой-то левый мужик.

– Мама, ты не боишься, что этот твой Толенька ночью нас ограбит?

– Чего? У нас же брать нечего. – Мама неторопливо мажется кремом перед зеркалом и поигрывает бровями.

– А телевизор? Микроволновка? Может, у них в Кочкино такие вещи – это признак роскоши?

Мама только хмыкает.

– Ты как будто никогда криминальные новости не смотрела, – с нажимом добавляю я. – Микроволновки тырят только так. К тому же у тебя еще цепочка золотая есть. И сережки с изумрудиками.

– Майя, где твоя логика? Зачем Толику нас грабить, мы же знаем его в лицо?

– Так это же еще хуже! – Я без сил опускаюсь на ее кровать. – Значит, твой Анатоль вообще может нас прирезать, чтоб мы его в итоге не сдали в полицию.

– А-ха-ха, как смешно! – сурово говорит мама, закрывает тюбик с кремом и поворачивается ко мне. – Майя, иди спать. По-моему, ты сегодня слегка перенапряглась.

Мое лицо превращается в обиженную маску, но мама ее откровенно игнорирует.

– Иди-иди. Спокойной ночи.

Я нехотя подымаюсь с кровати и подхожу к двери.

– Ну, может, хотя бы забаррикадируем дверь в гостиную столом?

– Чего? Это еще зачем?

– Если твой Толик решит ночью устроить кровавую бойню, мы услышим и проснемся.

– Майя, прекрати действовать мне на нервы! Если у тебя приступ паранойи, можешь забаррикадировать дверь в свою комнату.

– Не вариант.

– Почему?

– Утром ты не сможешь забрать от меня Алёнку.

Мама несколько секунд глядит на меня с недоумением, потом машет рукой:

– Ой, всё! Иди.

Почему она никогда меня не слушает? Надо в отместку тоже привести какого-нибудь мужика и на пару дней поселить в нашей гостиной. Интересно, с Анатолием Иванычем на диване поместится еще одна туша? Комплекция у него приличная, но ничего – потеснится…

Злобно похихикивая, я почти сразу проваливаюсь в сон. Мне снится наша квартира в желтом свете встающего солнца. Аппетитно пахнет пирожками и жареной картошкой, тихо урчит холодильник. На кухне вовсю хозяйничает Миссис Летнее Платье.

– Почему у вас так душно? – недоумевает она, обмахиваясь «Азбукой оптимиста» и попутно заваривая чай.

– Душно? – слегка удивляюсь я. – Мне кажется, нормально.

– Нет-нет, у вас просто адова жара, – Летнее Платье распахивает окно, и в кухне почти сразу наметает небольшой сугроб. – Посмотри на меня: я совсем вареная. Вареная!

Мне становится жутко холодно, ноги и руки превращаются в ледышки, а зубы начинают стучать. Я бросаюсь к сугробу, пытаюсь вычерпывать снег ковшиком и выбрасывать обратно на улицу, но вьюга сильней меня. Сугроб становится всё больше и больше, пока полностью не заваливает окно.

– Ну вот, опять ни ветерка! – вздыхает Миссис Летнее Платье и снова берется за «Азбуку оптимиста».

Я резко просыпаюсь. Вот только мне по-прежнему жутко холодно. Что за чертовщина? Я обхватываю себя руками, чтобы перестать дрожать, и несколько секунд внимательно прислушиваюсь к ощущениям. Мне кажется, или из-под двери сквозит? Нет, ну точно сквозит.