Долго тебя ждала

— Блядь! — злится Марк, выскакивая из машины и принимаясь чистить лобовое стекло, пока я снова пытаюсь дозвониться до Власова и он по-прежнему не отвечает на мои звонки.

Эта издевка, такая омерзительная на вкус, такая мне знакомая, что мне хочется разбить телефон о панель.

Вернувшись в салон, Марк срывает машину с места, даже не прогрев ее как следует, и выхватывает из кармана своей куртки телефон, зажимая тот между плечом и ухом.

Улицы, по которым движемся с черепашьей скоростью, плотно забиты машинами, и это адски выводит меня из себя.

Прикусив зубами фалангу большого пальца, я прислушиваюсь к словам Зотова, не чувствуя ничего: ни холодного сиденья под собой, ни холодного воздуха, который бьет мне в лицо из “печки”.

— Привет. Дань, срочное дело. Да, отложи свои! Да, все отложи… У тебя есть знакомые в ГАИ? Да, мне надо! — раздраженно бросает в трубку. — Блядь, Даня, никуда я не вляпался… Есть? Нет? Да, я знаю, что у тебя везде все есть… Мне нужно найти машину… по камерам, да. Где-то в городе, может, за городом…

Дергая рычаг передач, он перестраивается и чертыхается, обходя другие машины, и, нажав отбой, бросает телефон в подстаканник.

— Там направо… — указываю на следующий поворот, который маячит на горизонте.

Его телефон снова звонит спустя десять минут. Схватив его, Марк слушает Капустина, после чего с небольшим промедлением проговаривает в трубку номер машины Власова. Не берусь спрашивать откуда он его знает, мне достаточно того, что он вообще его помнит, когда мои мозги будто в тумане.

У нас уходит десять минут на то, чтобы попасть в подъезд. На то, чтобы оказаться перед дверь квартиры Родиона, которую сотрясаем бесконечным звонком, к которому Зотов добавляет злой удар кулака.

— Набери его, — просит Марк, прислонившись к двери и прислушиваясь к звукам за ней.

Там мертвая тишина, а в трубке длинные сумасводящие гудки. “Порше” на стоянке тоже нет, но мы все равно решили проверить.

— Где он еще может быть? — Марк смотрит на меня, расхаживая перед дверью взад и вперед.

Паника сковывает горло. Однажды я нашла его и Марусю в каком-то баре, черт возьми, он может быть где угодно!

— В любом ресторане! — всплескиваю руками. — В любом кабаке, где ценник кусается!

— Таких много в городе?

— Не очень… — говорю чуть слышно.

— Пошли, — Марк тянет меня к лифту, схватив за рукав куртки.

Его движения похожи на заколачивания гвоздей, шаги тяжелые и громкие. Он затаскивает меня в лифт, и тот не издает ни единого звука, пока везет нас вниз, ведь жилье Власова находится в многоэтажке, где квадратный метр стоит дороже почки.

Глава 37

Через три минуты мы сидим в машине, и я пролистываю в голове список тех заведений, в которых мы могли бы найти Родиона.

Перед моими опущенными веками мелькают картинки и адреса, и я так боюсь промахнуться, что не знаю какой выбрать первым. И имеет ли эти поиски хоть какой-то смысл.

Входящий звонок на телефоне Марка меня саму заставляет вибрировать. Он отвечает на него мгновенно и ставит на громкую связь, зажав телефон в ладони, которая лежит на руле.

Голос Данилы из динамика объявляет:

— “Твои” номера засветились у “Витязя”. Пятнадцать минут назад.

— Это что? — спрашивает Зотов.

— Торговый центр! — отвечаем ему хором.

— Сколько ехать? — поворачивается он ко мне.

— Минут десять… — быстро пристегиваю ремень, ощущая, как разгоняется мой сердечный ритм. — Это через два светофора… поехали, Марк! Скорее!

— Че у вас случилось? — недоуменно спрашивает Капустин.

Марк бросает ему в ответ резкое “потом”, и мы срываемся с места.

Сиденье подо мной будто усыпано битым стеклом. Зажав ледяные ладони между колен, смотрю вперед, проклиная снег, который становится все гуще и гуще, затрудняя движение и тормозя нас на каждом километре.

Я боюсь не успеть. Может, она вообще не с ним?

От этой мысли еще хуже.

О том, в каком состоянии может быть Власов, я стараюсь не думать. Если ему хватает поводов напиваться по понедельникам, что уж говорить о предпраздничных днях!

Сейчас больше Нового года я ненавижу разве что протяжные гудки непринятых телефонных звонков.

Мечусь глазами по встречным машинам, когда, отстояв на светофоре очередь, мы сворачиваем на парковку торгового центра…

— Вон он! — визжу, тыча пальцем на черный “Порше”, который проезжает мимо нас в обратном направлении. — Марк! Вон он! — кричу, беспорядочно пытаясь отстегнуть свой ремень.

— Куда?! — орет Зотов, схватив меня за рукав куртки до того, как успеваю бездумно выскочить из машины. — Куда ты собралась?! — рычит. — Сиди на месте!

Этот громогласный тычок отрезвляет.

Надавив на газ, он продвигается вперед в потоке, из которого не можем выбраться, а я, вывернув шею, смотрю вслед черному “Порше”, который выезжает на дорогу, увеличивая между нами расстояние.

— Сейчас развернемся… — отрывисто информирует Марк.

Сцепив зубы и сжав ладонями руль, он делает маленькую петлю по парковке, и через три минуты мы тоже вырываемся на дорогу. На следующем светофоре Зотов проезжает на красный. Я закрываю глаза ладонями, чтобы этого не видеть. Мне безумно страшно.