Доля ангелов

— Слушаю, конечно. Долей ангелов называют ту часть алкоголя, которая испаряется из коньяка в процессе старения…

— Боже, какая пошлость…

— Ну не всем же дано излагать красиво. И… кстати. Одно дело — рассказать, другое — как ты собираешься это снять?

Я все же краем уха слушала его действительно любопытную историю.

Старейшие виноделы четырех французских провинций, лежащих в предместьях небольшого города Коньяк, — единственные на планете производители настоящего коньяка, все прочие всего лишь гонят бренди, и никак не более того — намерены запечатлеть свой труд во всей его изысканной красе.

Для потомков.

Или — в рекламных целях.

Не суть.

А «Доля ангелов», разумеется, название альбома.

Но не только.

Они хотят — воистину талант граничит с безумием — окончательно потрясти поклонников своего драгоценного зелья. Им, видите ли, вздумалось дать людям возможность не только оценить на вкус, но — лицезреть волшебство приношения.

Они — перебрав массу кандидатов — выбрали именно его. И даже нижайше просили оказать честь. Со всеми вытекающими последствиями. Отсюда — чрезмерная любезность стюардов «Air France» и залежи драгоценных бутылок.

И он согласился.

— Как снять? Понятия не имею. Пока. Сначала надо увидеть. Потом — придет. Потом. Но прежде — между прочим — нам предстоит целая ночь в Париже, с подобающим случаю ужином в отеле «Ritz» и совершенно фантастическим номером, в котором когда-то жил король.

— Какой еще король?

— Не помню, Людовик, наверное, какой-нибудь по счету…

— Зачем же он поселился в отеле?

— Не знаю. Ты слишком много от меня хочешь. В аэропорту будут встречать и все расскажут, если так интересно.

— Не расскажут.

— Это еще почему?

— Потому что меня в аэропорту тоже будут встречать.

— Черт! Об этом я как-то не подумал. Только не говори, что это будет муж.

— Водитель.

— Ну и черт с ним. Поедем на моей машине.

— Не поедем.

— Почему?

— Потому что в мои планы не входит ночевать в Париже. Прямо из аэропорта я отправляюсь дальше.

— Дальше Франции?

— Нет, в ее пределах.

— Ну так и отправишься завтра или послезавтра…

— Не отправлюсь.

— Ну как знаешь.

Я, кажется, снова готова разреветься.

Пробила полночь, хрустальные туфельки — как полагается…

А вместо хриплых башенных курантов дежурное: «Мадам, месье, просьба пристегнуть ремни, наш самолет…»

Дальнейшее тонет в обычной суматохе.

И слава Богу — можно упрятать чертовы слезы и красные глаза за дымчатыми стеклами очков.

Вроде бы так и задумано: дама в очках, с одним небольшим саквояжем ступает на землю Франции. Очень — между прочим — парижское начало.

В проходе — давка.

— Твой багаж здесь, наверху? — Он мельком вспоминает обо мне. Из вежливости, разумеется, зачем бы еще?

— Да.

— Ну, тяни.

И вместо того чтобы подать мне дорожную сумку, как поступил бы любой нормальный мужчина, хватает меня за талию и так, на весу, подносит к распахнутой пасти ячейки.

С трудом, неуклюже, тащу поклажу, роняю едва не на головы скопившихся в проходе людей.

Недовольный гул.

— Спасибо.

— Пожалуйста. — Похоже, он и не думает возвращать меня в исходное положение.

— Я взяла сумку.

— Я вижу.

Гул крепчает.

— Послушайте, поставьте меня, пожалуйста, на место.

— Мы, кажется, перешли на ты.

— Отпусти немедленно!

Народ в проходе уже возмущается в полный голос.

— Отпущу немедленно. Как только ты согласишься поужинать со мной сегодня. Просто поужинать. Решай быстрее — сейчас нас просто снесут добросердечные попутчики.

— Ты идиот!

— Вне всякого сомнения. Иначе давно отпустил бы тебя на все четыре стороны.

— Ладно. Но только…

— Предлагаю обсудить это в машине. Сейчас надо уходить. И быстро.

С этим трудно не согласиться.

И я соглашаюсь.

— Не нравится мне эта история.

— Мне тоже.

— Врешь. Тебе доставляет удовольствие копаться в этом дерьме.

— Хорошо, доставляет. Но тогда уж никакое это не дерьмо.

— А что же?

— То, чего ты не в состоянии даже объяснить. И даже я. По крайней мере теперь. Но намерена. А раз так — объясню непременно. Потому — интересно. Понял?

— Только то, что ты снова врешь. Хотя согласен, не «дерьмо» — чертовщина, но это мне нравится еще меньше.

— А мне — больше.

— Не пытайся казаться ведьмой в большей степени, чем ты есть на самом деле.

— А я — ведьма?

— О Господи! Она все еще напрашивается на комплименты.

— Разве другие твои женщины не напрашивались?

— Другие женщины? Ты о ком?

— О той половине Парижа, что побывала в этой постели.

— Я нес такую ахинею? Надо ж было так надраться. Но и ты, голубушка, хороша, претендуешь на тонкий аналитический ум, а такую заметную несуразицу пропустила мимо ушей.

— Которую — из сотни твоих сегодняшних сентенций, милый?

— Про постель. В этой — я обретаюсь впервые и, между прочим, на пару с тобой — с первых же секунд. Откуда взялась половина Парижа? И куда делась?

— Ну, о постели ты говорил вообще… Гипотетически. Образно. Кого-то — не помню, Аджани или Бинош — ты вроде бы любил прямо на заднем сиденье такси. Или это был лимузин? Вот только чей: твой или ее? И чем в это время был занят шофер?

— Разве я не сказал? Разгадывал кроссворд.