Доля ангелов

«Mercedes» лихо выруливает со стоянки. Слава Богу, вечный парижский трафик начнется часа через два, никак не раньше.

Мы к тому времени будем уже далеко. Почти у конечной цели.

Возможно.

Пока же — самое время для вопросов, ради которых, собственно, я и настаивала на этом водителе.

Возможно, следовало начать с общих: о протяженности маршрута, местных достопримечательностях, ресторанах по дороге и прочей туристической галиматье, которая влетает в одно ухо исключительно ради того, чтобы немедленно вылететь в другое.

Но мне отчего-то кажется, что с этим типом можно обойтись без реверансов. В том смысле, что никакой вежливый треп не заморочит ему голову.

Беру быка за рога сразу, с первой же фразы, как только напряженная пауза, повисшая в салоне после первого обмена любезностями, слегка рассеивается.

— Некоторое время назад вы возили по этому же маршруту моего мужа.

— Я помню.

— Он вам запомнился?

— Нет. Мадам Печенина сказала.

— А без нее вы бы не вспомнили?

— Вряд ли. Я вожу русских туристов каждый день. Этот был не самый запоминающийся.

— Почему?

— Молчал.

— Всю дорогу?

— Практически.

— А спутница?

— Она — тем более.

— Почему тем более?

— Это, конечно, не мое дело, но складывалось впечатление, что мадемуазель говорит только по его команде. А он молчал.

— Значит, между собой они тоже не говорили?

— Я по крайней мере не слышал.

— И сколько времени вы провели в пути?

— Около полутора часов. Столько же, сколько проведем сегодня. Надеюсь. Вы будете звонить мадам Печениной?

— Позже, — заявляю я тоном, не терпящим возражений, и демонстративно отворачиваюсь к окну.

Отделаться от Майки, однако, не так-то просто.

Не проходит и пары минут — мы едва лишь отъехали от «Ritz», — настойчивая трель мобильного телефона заставляет моего неулыбчивого водителя взяться за трубку.

— Мадам Печенина просит вас.

Просит так просит.

Хамить Майке нет никаких оснований.

Но говорить с ней нет ни малейшего желания.

А что делать?

Голос в трубке взволнован и даже напуган:

— Что случилось?

— Ничего. В самолете встретила знакомого.

— Но позвонить, предупредить, передать, наконец, водителю было трудно?

— Невозможно.

— Он это заметил?

— Совершенно верно. Напились вдребодан.

— Хороша…

— Имею полное право. Я женщина свободная — это раз. На отдыхе — это два. И вообще…

— Меня это не касается — это три.

— Заметь: ничего подобного я не произнесла.

— Но подумала. Ладно. Проехали. Сейчас, надеюсь, ты уже на маршруте?

— Так точно.

— Одна?

— С водителем, разумеется.

— Я имею в виду знакомого.

— Через пару часов он…

— Что?

— Будет уже очень далеко отсюда.

— В смысле — покинет Францию?

— Именно в этом смысле. Ради далекого острова, — зачем-то я вру. Необъяснимо. Но уверенно.

— На островах теперь не сезон. Старый знакомый?

— Из прошлой жизни.

— Я его знаю?

— Нет. Он был уже после института.

— Понятно. Не удивился твоей поездке?

— А чему, собственно, удивляться? Замки Луары — очень популярный маршрут. Сама же говорила.

— Я имела в виду особенности твоего тура?

— Нет. Зачем? Случайно встретились — случайно разошлись…

— Действительно. Значит, с тобой все в порядке?

— Голова болит.

— Хм, попроси остановить у ближайшего бистро, выпей бокал красного вина.

— Лучше пива.

— Во Франции это не слишком принято.

— Хорошо, выпью вина.

— Вот и паинька. И поспи. Дорога пока не блистает красотами.

— Слушаюсь и повинуюсь.

А он, собака, слушал внимательно.

— Хотите перекусить? — имелось в виду «опохмелиться».

— Не хочу.

И говорить не хочу.

О чем?

Идея поспать кажется мне более симпатичной.

Я просыпаюсь внезапно, вдруг.

И сразу же остро ощущаю: что-то изменилось в окружающем мире, что-то — разбудившее меня в конечном итоге.

Все проясняется довольно быстро.

«Mercedes» стоит — вернее, остановлен и даже слегка прижат к обочине полицейской машиной.

Мой угрюмый возница односложно отвечает что-то на вопросы белокурого жандарма, второй полицейский — сухопарый брюнет с классическим галльским носом — задумчиво обходит машину, глядя себе под ноги, словно ищет что-то в дорожной пыли.

Дорога — действительно пыльная и узкая, с двумя неширокими встречными полосами. Скорее уж средней руки российская дорога.

Оглядываюсь, заодно разминаю онемевшие конечности.

Похоже, что жандармы остановили нас в тот самый момент, когда машина намеревалась покинуть загородное шоссе, с тем чтобы свернуть на эту — узкую проселочную дорогу.

Бог мой, быть может, была погоня, нас преследовали, гнали по highway, загнали в эту глухомань…

Впрочем, глупости, конечно, — спросонок в голове родился классический голливудский сюжет.

Мы во Франции.

К тому же все, похоже, завершается миром: белокурый жандарм любезно желает счастливого пути.

— Что это было?

— Проверка документов.

— Обычное дело?

— Я бы не сказал. Черт знает, каким ветром сюда занесло легавых. А вообще-то… Делать им здесь просто нечего. Дыра.

— Мы уже близко?

— По такой дороге — минут двадцать. По трассе доехали бы за пять. Было два варианта, но вы спали. Я выбрал сам.

— Что за варианты?

— Можно было ехать через замок. Там красиво, хотя улочки узковаты. Можно — окраиной городка, по нормальному шоссе, свернуть на светофоре.

— Мы свернули?