Дозорная ветка. Стихи и переводы

Я жил в глухом районе Минска
средь лая, хохота и визга,
среди старух и стариков,
и каждый вечер в семь часов
скрипел засов, скрипел засов!
Старуха ставни закрывала,
ключами ржавыми звеня.
Старуха солнце воровала
у солнцелюба, у меня!
Прекрасно и неуловимо,
как золотой плавник налима,
тонул закат во тьме кромешной,
тонул закат, всплывал рассвет,
но я не помню их, конечно,
их просто не было и нет.
Шестьсот рассветов и закатов
и каждый месяц треть зарплаты
заплачено за тот чердак,
за тот колодец неглубокий,
где сочинял один дурак
такие солнечные строки.
А в девять ставни открывала
старуха эта, ну и дрянь!
Как будто солнце даровала —
мол, полюбуйся, ну-ка, глянь…
Все краски, отблески и звуки,
как нищему, дарила мне.
Желаю сгинуть той старухе!
Желаю солнца всей земле!

Детство

Отвратительны подачки!
И поэтому весной
так прекрасен грохот тачки
на разбитой мостовой.

О, горячий блеск монет.

В поле «юнкере» доломаем
и утильсырью — привет!
Все равно не унываем.

В небе сушится таранька,

а на плесе тол гремит.
Как на летчике кожанка,
сотня новая хрустит.

Ряд базарный закачался,

сыт и весел обормот.
Тот, кто в детстве настрадался,
в юности свое возьмет!

Браконьеры

Инспектор, друг из рыбнадзора,
ты не спасешься от позора!
Уже смолою пахнут лодки,
а возле домика вдовы
опять язятники оглохли
от разгулявшейся воды!
Еще волнуют их разливы,
но этой гулкой воли власть
уже слабее, чем наживы
все возрастающая страсть.
Не зря с утра они хлопочут
и новый пробуют мотор,
над рыбнадзоровцем хохочут,
не пойман за руку — не вор!
Опасность дело окрыляет,
удача головы кружит.
Их только аммиак пугает,
их только нефть в реке страшит.

«С Днепра на город плыл туман…»

С Днепра на город плыл туман —
не одиночество, а мнимость,
и лишь окно вдали светилось,
там пел о жизни графоман.

Но, тяжкий груз взвалив на плечи,

увы, не знал он русской речи
и в сорок лет постичь не смог,
что вдох и выдох — это вздох.

И все же я его любил

за гордость, бедность и отвагу,
за то, что ночью выходил,
дрожа от сырости, к оврагу.

Он знал — при жизни славы нет,

и насмерть бился над сонетом.
На зависть истинным поэтам
он жил, как истинный поэт.

Рыжая Майя