Эхо теней и другие мистические истории

Тебе хочется, чтоб их расстегнули. Чтоб дышать стало легче. Чтоб тебе стало легче. Подаёшься чуть вверх — и подруга тебя понимает. Небольшая заминка — и приятное, свободное жжение по всей пояснице. Это нормально, это всегда так, когда тугие джинсы наконец отлипают от живота. К тому же Сашка успокаивает эту мгновенную боль. Лечащим касанием, всей поверхностью прикладывает к тебе там ладонь, аккуратненько, у края трусов. Ты пытаешься вспомнить, какие трусы вообще сегодня надела. После… ты хочешь называть это «инцидента с Владом» по сути стала задумываться о белье. Твои любимые с белой кошечкой он чуть не высмеял. Так что, собираясь к Сашке, ты всё-таки попыталась выбрать. Вроде выбрала… Монотонные и голубенькие. Это не твой цвет, но любимый у твоей подруги. А она их в такой темноте и не видит, только трогает. А ты гордишься и улыбаешься.

Конечно, гордишься! Целых полчаса в ванной всё-таки не прошли зря. Не какой-то стрёмный пушок, а гладенько там всё и опрятно. И твои жертвы. И Сашка твои труды очень хорошо чувствует. Ты ещё и сама подаёшься чуть вверх, вдоль ладони её, чтоб пальцы всё-таки нет-нет, а вот туда, под бельё, поближе.

— Я лучше, чем двадэ, правда? — не видишь себя, а знаешь: вся светишься. И поясницей водишь ещё игриво, подначиваешь.

Сашка не отвечает. Тебе и её не видно, зато как чувственно! Если она только по девочкам, то ты — её первый раз. Твой вот был очень такой себе, зато за неё… Да и за себя тоже, ты сама безумно, безумно радуешься.

Вы опять жмётесь друг к дружке — и ночь обрывается. Яркий свет больно бьёт в глаза.

Сашка недоумённо склоняет голову на бок, а вот ты обомлела. Если твоя подруга лежит спиной ко входу, то ты — ты силишься вырваться из её объятий. Силишься забиться как можно ближе к стене. Закрыться. Спрятаться.

Спрятаться от склонившихся над вами фигур.

Мама и папа Саши стоят над вами. Тебе не видно их лиц, они как будто размыты, затёрты.

— Что это? — холодный женский голос.

Вот теперь замирает твоя подруга. Не хочет, не может. Не собирается оборачиваться. Только всем телом, вся напряглась. В злости стиснула зубы.

— Я спрашиваю, что это, — её мать жёстко повторяет вопрос.

… Но тебе-то вовсе не до неё.

Ты видишь их. И видишь третьего, рядом с парой.

Двое мужчин и одна женщина. И лица всех скрыты белыми театральными масками. И все они хмурые. С нарисованными слезинками под треугольными вырезами для глаз.

Тебе хочется исчезнуть, закрыться. Но стараешься удержаться. Тебе не за себя страшно. Ты видишь ту, с которой надеялась начать встречаться. Растерянную, злую, дрожащую. Ты видишь её панику. Ты ловишь её отчаянный взгляд, молящий: «Укрой меня! Скажи, что этого нет!».

— Александра, я к тебе обращаюсь, — женщина склонилась над вами, с силой дёргает Сашку за плечо, заставляя обернуться к себе.

Ты решаешься, делаешь глубокий вдох. Твоё сердце так сильно бьётся, что пропадают все прочие звуки. Ты уже знаешь, что скажешь: «Отстаньте от нас! Не трогайте!» — но и сама замираешь, столкнувшись взглядом с тем третьим, кто встал поодаль.

Тонкая фигура в светлых брюках, лёгкой футболке. Его лицо тоже скрыто под белой маской. Маской улыбчивой, маской хищной.

Белая Маска. Он смотрит на тебя пристально — и картинно приставляет указательный палец к своим изогнутым чёрным вырезанным губам.

Мать с силой скручивает ухо своей дочери. Оттаскивает её, несмотря на протесты и крики, несмотря на Сашкины слёзы. Она заставляет её подняться с постели — и перед её отцом, кто молча наблюдает за сценой, перед тобой, кто вжимается в стенку и видит затравленный, болезненный взгляд Сашки, перед улыбающимся, стоящим у стола Белой Маской, что было сил отвешивает ей пощёчину.

Сашка плачет. Сашка сопротивляется. Пытается вырваться и закрыться — и всё косится, косится на беспомощную тебя, молит одними глазами о помощи — и видит, какая же ты бесполезная.

Каждый новый удар — ты его своей щекой чувствуешь. Твоё лицо от хлёстких пощёчни вспыхивает — и ты проваливаешься, проваливаешься…

До тех пор, пока не открываешь глаза.

Открываешь глаза в своей тесной спальне, на постылом диване-кровати — и кусаешь себя за локоть. Всхлипываешь, смотря в потолок.

Нет тебе миканочества вместе с Сашкой.

Есть только одно. Одиночество.

Одиночество полное.

Одиночество давящее, душащее. То самое, где есть только ты. Только ты и твоё предательство. Твоя беспомощность.

Твой личный стыд.

Плач подруги, звонкие удары ладони всё ещё звенят фоном. Твоё лицо всё ещё красное… Да какой красное, раскалённое — и ты плачешь.

Тихо плачешь, подбирая к себе одеяло. Простое, бесцветное, по сути — почти как простынь, только немного плотнее. И утешаешься только им.

— Прости меня… — всё ещё шепчешь, целуя пресную ткань. Ткань пресная, а вспоминаешь вкус мяты. И мягкий, добрый язык. И кусаешь губы — и прячешься. Прячешься там, где не будет тупых и злых взрослых. Где только ты — и все те, кто так важен, так нужен тебе.

Одинокая лодочка на талой воде. Не качается, не идёт. Тихо дрейфует в бескрайнем озере — и лишь тянутся по мутной глади круги.