Эхо теней и другие мистические истории

Непоздний ноябрьский вечер, на сломе явления декабря, если уж совсем точно. И даже совсем не дождливый. Только немножко пасмурный. Когда и мутно, и уже очень по-зимнему, даже снежинки падают. Маленькие сугробы, лужицы с кромкой льда, грязь и слякоть. Всё вместе и всё нерешительное.

Мика знает две вещи: она одетая по погоде, а в кармане у неё леденцы.

Один лимонный, один апельсиновый.

Второй лимонный уже скушала, ещё утром. Эти — пока что при ней.

Ей бы сейчас, как в каком-то нуарном фильме — прислониться к мокрой стене какого-то кафе старого — вот так вот, плечами, отвести ногу в колене, упираясь в кирпич подошвой, руки в карманах, уши заткнуты музыкой. Чтоб голову отвести, чуть закинуть на скомканный капюшон, и сигарета дымится, торчит меж прикрытых губ.

Вот так бы она смотрелась, этакая томбой-панкуха, вся неправильная, молодая и злая.

Мика.

Ми-ка.

Когтями по коже, рваным граффити на заборе в каком-нибудь тупике.

Вот только не о ней обычно такие фильмы. А о всяких кривляющихся, кожаных нелепых мешках. А ещё томбои и панки ненавидят милые леденцы. А от них она отказываться не собирается: они же хорошие! Их, вообще-то, не так уж просто достать!

И она ненавидит курить. Даже ради красивой картинки. Так что, постер, может быть, и эффектный — но как-то совсем мимо. Не её, не её это мир. Зато Белая Маска в нём бы отлично, прекрасно смотрелся. Вот и не по пути им. Что, в принципе, хорошо.

А какой же тогда её?

Вот, Мика сидит на скамейке… Где-то, где-то сидит. Просто у фонаря, и никакого кафе нет рядом. Кутается плотнее в тёплую курточку, поджимает губы, держится за свои леденцы. Дедушка из зелёного радио рассказывал классные сказки. И мудрая Кобра всякое ей читала…

Из того же зелёного радио иногда ещё играла музыка. Эх, послушать бы это радио! Что же, что же там было…

Какая-то колыбельная… Вроде, даже, несколько раз, по дням разным. Мика слова же запомнить пыталась, записывала криво и как умела на слух…

«Глубоко в лес мы уходим, где зверь всякий уже давно спит. Подмигнём, с поцелуем, наши души разбудим, и любовью одарим мир». И ещё там было что-то вроде «Собирайтесь все здесь все и сейчас, и не важно, на что вы способны. Там, где звёзды вам светят, где луны колыбель — вы там настоящие. Вы правдивы с собой. В той стране, где хранятся мечты. В той стране, где собой быть вольны».

Блин, криво-то как вспоминается… Но хорошо, хорошо ведь было! Ещё голос такой тихий, добрый. Манящий.

И звучит-то как… Где луны колыбель… Интересно, а та жар-птица, что средь моря и не знает границ… Она тоже, где-то вот в тех краях?

Мика поднимает ладонь в варежке, осматривает её. Держит так, чтоб словить снежинку — и навести взгляд на восходящий белый далёкий диск.

Вот в эту б страну ей ну очень-очень хотелось.

И зима уже почти наступила. Новое четвёртое декабря совсем скоро…

Не может быть так, чтоб четвёртое декабря — и совсем хмурое, правда? Оно ведь… Ну, хоть каким-то, но всё-таки всегда было. Очень её. И очень своим, Микиным.

И ей же ведь… Не как в музыке. А как там, у себя, на квартире бабушки маминой, с чаем и прекрасной принцессой хочется. Всего-навсего. Чтоб по радио дедушка с трубкой читал добрую сказку. И за окном фейерверк, и трамваи последние. Вот этого только и надо. И чтоб вечер, и гирлянды по стенам.

Да и только-то… Она ведь немного просит, правда ведь, да?..

Как бы там ни было, она очень любит. И очень ценит. И каждый раз ждёт новое четвёртое декабря. Каким бы ни было ни пятое, ни седьмое, ни даже всеми хваленое тридцать первое. Ничто не важно так, как именно этот день.

Мика ещё больше, плотнее кутается. Носом шмыгает.

— Здарова, чего приуныла?

Голос мягкий. Кроссовки розовые, в полосочку тёмную. Шерстяные штаны широкие мешковатые. Простая холщовая курточка, как у Мики. И руки тоже в карманах. А сама-то высокая-высокая! И без шапки. Прямые волосы, сизые.

— Ты тут?

Губы мягкие. Глаза… Прищур такой, как… Нет, не куница и не лисица. И не белочка там какая-то… Но такие… Такие… И лицо ещё чуть-чуть вытянутое…

— Есть чего, нет? Поделишься?

Смеётся и щурится, голову набок склонила. Так падает рядом бесцеремонно, закидывает ногу за ногу.

— Круто? Завидую-понимаю. Можем и подождать.

Она так пахнет… Это же вроде совсем-совсем какой-то простой шампунь. Ячмень, может быть. И чуть-чуть жасмина. Семян обычных. Хоть и под воротником пряди спрятаны, а всё равно ведь — такие пышные… Мягкие, даже на вид.

Красивая…

— Я — Мика. А ты кто?

«Красивая» складывает ладони у своих губ лодочкой, в них прячется, выдыхает, закрывает глаза, головой мотает, прячет голову в плечи поднятые. Моргает, всё ещё улыбается, и не разобрать, то плачет она так, смеётся ли.

— Тебе совсем хорошо, да?

— Очень-очень, — Мика согласно кивает.

— Заметно, — та всё ещё головой мотает. — Осталось ещё? — чуть спокойней.

Девочка поджимает губы.

Перебирает две палочки леденцов.

«Красивая» очень красивая. Как… Как фея, правда. И что, что совсем без крыльев! Крылья под курткой спрятаны, вообще-то на улице холодно! И даже феи должны быть в курточках!