Эхо теней и другие мистические истории

Та женщина, что тогда перед ней лежала — это… Это и не человек вовсе. Это тень. Тень, такая же тень, какие вот она сама же ловила на потолке и на стенах.

И совсем не желала себе помогать. Слишком верила в свой диагноз — и совсем перестала верить в себя.

Это... Это не то, что должно оставаться быть. Не имеет права существовать.

***

Половицы скрипели всё ближе.

Кристине… Кристине ли? Нет, Карине. Нет, Алине. Нет, всё равно.

Женщине. Телу не хотелось никак шевелиться.

Просто лежать и слушать приближающиеся шаги.

Медленные. Аккуратные. Тихие.

Когтистые тени тянулись вдоль потолка. Наверное, ветви деревьев. Просто луна за окном.

Спокойное, ровное дыхание.

«Вот оно как, — лежала, ноги раздвинуты, руки по швам, взгляд — размытый, просто по плоскости темноты».

«Я в её теле. Я знаю, кто тут, кто рядом в комнате».

Но ей спокойно. Даже не так: ей никак. Было ли это похоже на то, как сама Зара ощущала себя? Ни желаний, ни чувств. Приглушённые мысли, чаще — и их отсутствие.

Женщина не верила, что так бывает. Так просто не может быть: человек состоит из мыслей. Из ощущений, эмоций. Из всего, что включает в себя здоровая жизнь.

Нет чувств — это бред, невозможно.

На вопрос «как ты?» не отвечают только ленивые и кто плохо знают себя.

Не жить хотела, хотела узнать? Так хотела, что испугалась, убедила себя в обратном?

Или боялась, что всё-таки сможет понять.

Но вот, она лежала в той самой спальной, в той самой постели. И не могла описать свои ощущения. Попросту не хотела этого. Да и «желание» как что-то значащее — этого тоже нет.

А ещё от стены отслоилась тень. Тёмная-тёмная, высокая тень. Стояла над ней. Не глядела в глаза, только смотрела на тело.

Где-то вдали слышался бой церковных колоколов. Тот самый ночной третий час.

А потом темнота перед взглядом. Не как в тумане — а как если бы отключение света — это наползающая стена черноты. Спокойная, приближающаяся. Суховата на вкус. Давящая, твёрдая.

Такая твёрдая, от которой невозможно дышать.

Только треск ткани чувствуется. Слюна собственная. И мешаются пух и мелкие перья во рту.

Она выбрала жизнь?

Да, не свою.

Научиться понять.

А сама — просто тело. Любое, обычное деперсонализированное тело, познакомившаяся с полным отсутствием чувств.

Михаил

— У нас будет ребёнок.

Мужчина сидит за компьютером, кивает.

— Да, да, здорово.

— Нет, — смех, — ты меня не услышал. Повернись, пожалуйста. Я беременна. У нас с тобой будут дети.

Тот разворачивается в кресле, окидывает говорившую усталым взглядом.

— Это… — заминка. — Да, — кивает. — Это хорошо.

***

— Я знаю, ты, скорее всего будешь против, но я хочу оставить ребёнка. Но вообще не представляю, что делать.

Мужчина сидит рядом. Склоняется, закрывает лицо руками, вздыхает.

— Ты абсолютно уверена в своём решении?

— Да.

Тот касается ладони говорившей, вздыхает.

— Мы придумаем что-нибудь. Обязательно.

***

— А что с твоей Александрой? Ты её хоть иногда навещаешь, поддерживаешь её?

— Не мои проблемы, — холодный ответ. Не отводит взгляд. — Водку она любила больше, чем меня или нашу дочь.

— Алкоголизм излечим.

— Вот пусть и лечится.

Тяжёлый вздох.

— Я тебя поняла.

***

Они вчетвером сидели на всё той же кухне.

Картина к «Тарасу Бульбе» на всю стену, иконостас под потолком.

Михаил с одной стороны стола, Ната и обе дочери — напротив мужчины.

Никто не прикасался к еде, и в целом в воздухе ощущалось напряжение, молчание.

— Нас ведь пятеро должно быть, — заметила женщина, пристально глядя на своего бывшего мужа. — Верно? — кивнула к сидевшей от неё по правую руку Розе.

Та не ответила, окинула отца вопросительным взглядом.

Маша с удивлением мотала головой, смотрела на отчего-то серьёзных взрослых. Девочка совсем не так представляла себе счастливое воссоединение семьи.

Да и для самого мужчины всё как-то слишком молчаливо и странно. Как будто застывше. Будто — и это тоже картина на чьей-то кухонной стене.

Михаил повёл плечом. Зажмурился, проморгался.