Энциклопедия русской пустоты

– А природа тупица, ха! И во что тогда верить?

– Второй закон термодинамики.

– Ха-ха-хэ, Зиверс! Ну ты даёшь – а ещё охотник!

Зиверс покрутил пластиковый стаканчик:

– Я просто природу – не очень люблю…

– А она тебя. Короче, хочешь верь, а хочешь нет – с тех пор бегают по земле серебряные олени: в основном, в полярье, но иногда и на юга забегают. Убить его можно только выстрелом в глаз. А пасётся он….

Свиридиха когтистой пригоршней таилась где-то за душными, полными гнуса пихтами: слепая ночь набегала на чащобные кроны, лес наполнялся ночной суетой, шмыганьем, шорохом. Зиверс тянул руки к костру и чувствовал, как тепло подбирается прямо к пальчикам: осень уже выжелтила берёзы, но ещё не совсем разошлась – ночевать можно без тента.

Дышал Зиверс как-то осторожно. От леса у него всегда немножко не по себе под животом: все эти хищники, опасность – это-то ерунда: страшнее ощущение, что времени нет, что он один, всегда тут, навечно, у этой глухонемой, равнодушной природы в ловушке…

А от дымка – вдруг так уютно домом пахнёт (деревянным, бабушкиным).

Доев пакетную пюрешку и допив чай, Зиверс вместе с ружьём забрался в спальник и застегнулся: прямо под открытым небом, задумавшимися соснами, перешёптывающимися звёздами (только костёр трещит) видел мутные сны – какой-то как будто бы корень, который надо не то перегрызть, не то посадить, а в нём несметная репа, невероятный баобаб, целебный имбирь мутно-лунного цвета…

Проснулся от сырости: раздул костёр, поставил котелок, кружку, задумался (дуброва шуршит над головой) – последняя ходка и хватит. Надоело всё: егеря, охота, леса эти кромешные… Вот возьмёт семью в охапку – и махнут в Екат или в Челябу, заживут как нормальные люди… И к чёрту эти просторы мохнатые, к чёрту эти руки трясущиеся, к чёрту эти копошащиеся шёпоты и сырость в лёгких – к чёрту!

Чай обжигал нёбо. Плеснув остатки на головёшки, Зиверс затянул мешок и, чувствуя что-то смутное, стал собираться – средь увядающей листвы.

Кряжистый утёс редко-редко виднелся за соснами – высокомерный, – а Зиверс крепко держался за лямки и шёл вверх, не думая (птицы же летают и не думают как-то). Нутро леса обхватывало его как мокрая варежка, шелестя, изгибаясь танцующими ветками, как живая, как мыслящая…

Но Зиверсу так не казалось.

Уже через час, цепляясь за камень, Зиверс без каких-то особых проблем поднялся на Свиридиху. Неровные зубастые скалы хотелось обнять и намалевать что-нибудь первобытное; простор отсюда такой, что взгляда не хватит: зелёные, жёлтые, рыжие ухабы нежно укачивают друг друга, перетекая волнистой линией, – и дышать тяжело от восторга, от мысли: это я смотрю на Урал – или Урал на меня смотрит? А заберёшься в эти холмы – та же чаща, те же комары, тот же хаотичный, механический лес…

Зиверс перевёл дух и пошёл на спуск (всегда так обидно: а зачем карабкался?) – и побледнел. Совсем рядом, светясь нездешним голубоватым светом, стоял – олень. Серебрясь иголочками шерсти, он задумчиво шамкал и разглядывал пейзаж – вдруг – повернулся к Зиверсу, но почти тут же отвернулся, как от вещи малоинтересной. Зиверс было сделал детское движение – схватить (про ружьё даже не вспомнил), но олень встрепенул ушами и ускользнул, точно солнечный зайчик.

В башке – какая-то тошнота. Зиверс опёрся рукой о морщинистую берёзку и решил сделать привал здесь, у каменных зубьев, выпить чаю, – а там и отправиться по следам. Кое-как насобрав хворосту (рвал и зелёные веточки: обещал больше не рвать и рвал снова), еле-еле развёл костёр (тот плевался и не выходил), обессиленно рухнул в землю – глаза как подушкой накрыло. Несколько раз – судорожно подрывался и бросал какую-то мшистую хворостинку, но снова падал, уплывая куда-то отсюда.

Не было дня, утра и вечера – только кедровые шишки перед глазами и стволы, стремящиеся мучительно знакомым узором из детства, съёженным как варежка на снегу: и ветки, переплетающиеся, путающиеся во времени, то обмёрзнут в снежные рукавицы, то говорящими пальмами станут:

– Как думаешь, он ещё живой?

И берёзки шушукаются: шур-шур-шур, и под ними Зиверс, не понимающий, о чём, пытающийся крикнуть «я живой!» – раскрывающий громко рот, но оказывается, нет языка и нужно жевать какой-то древний корешок, а он не помещается, уже большой – перевернуться на другой бок, где показывают мультики, растворяющие мошкару богомолы в усищах набьют землю в ноздри, блюющие зелёным змеем – и нет ни утра, ни вечера, ни лета, ни зимы, и что-то подлое, колющее в боку, и отрастающая седая борода, и Урал, невыспавшийся, мохнатый, шамкает: шшмшфшщхщшау!

Резко – Зиверс расхлопнул глаза: день, закат. То ли в ознобе, то ли в жару, он сбросил венок листьев и сел, понял: клещ. Там, за шеей – сразу руку, сковырнул, выбросил, а жало внутри, жало внутри, значит… значит – что делать?.. значит – конец?

– Ты там, где ты умер, но был ли там, где живой?

Он беззащитно оглянулся, увидел ускользающий серебряный свет – схватил винтовку и побежал носом в землю – обе ноги отнялись.