Энциклопедия русской пустоты

– И «Эпицентр» пустота, и вы пустота, и я пустота. Граница между нами проходит в голове. А голова находится в пустоте. Пустота/голова – это синонимы.

Раздалась минута молчания. Пивной-Мужик/Малой-В-Сланцах/Бедный-Браконьер/Старуха/Ваня/Вася – прикидывали как им понравится перспектива реально оказаться пустотой.

Первым оживился пограничник: всё-таки он учился в университете и к зачёту читал страничек сто из Канта/Хайдеггера, – а потому не растерялся:

– Постойте. Но ведь на каком-то языке мы же тут рассуждаем?

– Рассуждаем.

– И делаем мы это – на русском языке?

Афганец/громко/проглотил/комок:

– На русском…

– Так, сталбыть, и Россия есть! – Пограничник Вася приподнял отчаявшийся было нос (а то чего это родину обижают). – Как некое наше – оригинальное и суверенное – русское ничто. Ну так, чтоб восток и запад не схлопнулись. – И прибавил, потряхивая пальчиком: – Хотя бы как феномен сознания! Я пограничник – я кое-что в этом понимаю!

Бедный Браконьер покивал важно и захлопнул «Ведическую Русь». Пивной Мужик сложил руки победоносным замочком. Вся публика – зааплодировала/возрадовалась/возликовала/воспыхала самым истым патриотизмом.

– Вы… вы не так меня поняли. – Абдухаил глядел по ревущим сторонам. – Это всё сон. Сон Брахмы…

Толпа затопала/заголосила/замахала костылями/вениками/шапками/

ложками/стаканами – откуда-то и флаги русские достали/распростёрли.

– Пошёл вон, шпион нерусский!

– Не брат ты мне!

– Еретик!

– Пришелец!

Кривясь/вертясь, Абдухаил подобрал свой общий аршин и – оглянувшись несмешным клоуном – исчез/испарился/без-скрипа.

– УРА-А-А!! – заорали решительно все, венчая национальный подвиг.

Ну тут известно – все давай брататься, обниматься, целоваться (Старуха – всех вусмерть зацеловывала). Когда же народный триумф стих – Ваня/Вася переглянулись/похлопали по карманам.

– Его паспорт! – воскликнул Вася.

– Мой опиум! – заорал Ваня.

Запинаясь/отпихивая друг друга, они бросились вон из «Эпицентра».

А народ посидел, пожевал, побезмолвствовал, и давай дальше – гнать/дышать/держать/зависеть/слышать/видеть/ненавидеть/и-обидеть/и-терпеть/и-смотреть/вертеть и жить – свою горькую Отчизну.

Корень всех вещей

Голубовато-сизые отроги, перетекающие из одного в следующий, острые, сбившиеся в торчок хвои, сурово обнявшиеся, слившиеся: глушь, настежь простёршаяся, таящая закомуристые тайны, шепчущая – свой шорох шифра на отсыревшем языке… Заросшим разбойником Урал встречал гладковыбритого Зиверса – обхлопывая карманы увядающими ветками, дыша осенним перегаром.

Сам Зиверс был местный (от немецкого происхождения отец открещивался), с деревеньки Кедровая. Урал он знал неплохо, но только северный, – а не окрестности Нургуша: мало того что национальный парк (браконьеру весёлого мало), так ещё страшные истории из детства про Свиридиху, духов Аркаима и прочую чепуху. И вот Зиверсу сорок – на ногах отважные берцы: топают от Веселовки по речке Ай в сторону мохнатого перевала. Нескончаемая мешанина монотонно-хвойного леса перед глазами утомляет скоро, – но лучше уж так, чем Большой Нургуш штурмовать.

Полено под ногой провалилось в трухлю – разухтевшийся филин с шумом бросился в ветки. Зиверс посмотрел по сторонам: оставалось всего два километра, а темнота уже хлопала по плечам. Пора ставить лагерь.

– Жадный охотник – мёртвый охотник, – проговорил Зиверс, снял вещмешок и начал привычную возню.

Ни на какую Свиридиху он не попёрся бы, если бы не один знакомый манси: когда-то оленевод – теперь такой же браконьер. В обглоданном трактире под Кропачёво, где нет даже мух (потому что противно), они сидели над выдохшимся пивом, произнося пережёванные слова.

– Вот ты сколько дичи за сезон набил? – спросил, щурясь, манси, пузатый как газовый баллон, лицом копчёный, с редкими усишками.

– На сто с половой, думаю, – сказал Зиверс, с заплывающим взглядом. – Ла-а-адно!.. Еле сотку наскрёб. Лес капризный, зараза.

– А потом детям, жене, на патроны, собаку покормить…

– Я Ласку продал. Тупая собака – соболей боится.

– Ха-ха-хэ! – Манси буйно рассмеялся. – Соболей боится! А я одну тушу вальнул и на всю жизнь теперь обеспечен.

– Это кита чтоль?

– Лучше.

Манси смолк и надул улыбку.

– Ну ёшкин ты! Говори! – Хлопнул по столу Зиверс.

– Думаешь, у меня завместо мозга Тульский пряник? Хэ! Не на того напал! – Манси допил стакан, облизал усы и закусил омулем (сами наловили по дороге). – Ты мне не того…

– Слушай, ты ж знаешь мой расклад… И профессионально, и, так сказать, по-братски…

– Главное, чтоб не братья по зоне, хэ! Ладно, один хрен, не поверишь. Слушай! – Он подбоченился, оглянулся на пустые клеёночные столы, и – (Зиверс накренился к столу) – проговорил тихонько: – Серебряный олень.

– Чего?

– Серебряный олень. Целиковый. Шкура, копыта, рога – реальное серебро, килограмм сто чистого. Это у нас в легендах было: когда солнце и луна сошлись и сделали того – у них родилась земля, а там по ней бегали…

Зиверс откинулся на стул:

– Хорош чушь пороть! Я думал, ты реальную тему, а ты мне сказки какие-то…

– А что тогда не сказки?

– Ну город, дороги. Человек. Машины. Прогресс.