Это я тебя убила

Клио дышит, но чудовищный след его руки темнеет на ее шее. Сам Ардон дрожит, и это делает его величественную фигуру такой… хрупкой, он кажется намного младше, чем есть. Я спохватываюсь: а ведь он, как бы жутко и мрачно ни выглядел с этими татуировками, и есть… он не так чтобы взрослый. Ему шестнадцать или около того. Как мне. Так ли удивительно, что ему еще не приходилось никого убивать? Возможно, даже сама Клио с ее историями о раненых солдатах знает про смерть больше, чем он, всю жизнь честно, но мирно несший при ней службу.

Он гладит Клио по волосам, но смотрит сквозь нее – может, прокручивая в голове все, что она вытворяла, пока была одержимой. Зерно на моей ладони он тоже окидывает бессмысленным взглядом; понимает, только когда я подношу руку к самым его губам.

– Оно исцелит твои раны.

Молча качает головой: не исцелит. Отказывается есть. Насколько ему плохо, если он равнодушно смотрит и на плод из священного сада, и даже на парня-призрака, замершего в полушаге? Я беспомощно переглядываюсь с Эвером, гадая, как тактично спросить или незаметно проверить, не сошел ли Ардон с ума. Но у того о такте в таких вопросах свое, чисто медицинское представление: вздохнув, он быстро и громко щелкает перед лицом Ардона пальцами. Тот наконец реагирует: устало, совсем чуть-чуть поднимает одну бровь.

– Ардон, ты делал то, что должен был, – тихо, ровно говорит Эвер, поймав его взгляд. – Как и все мы. Да, она пострадала, но намного меньше, чем могла. А главное, никто не погиб.

– Она не жаловалась… – шепчет Ардон, словно что-то отрицая. Отрицая явь. – Что слышит что-то, что чего-то не помнит, что ее преследуют какие-нибудь духи. Но как она плакала из-за Плиниуса – будто чувствовала…

«Я этого не делала». Она действительно выдыхала это с отчаянием, несколько раз, как молитву. Будто убеждая и саму себя тоже. Вряд ли это Истабрулл говорил ее губами. Таким было ее слабое, последнее сопротивление. Сопротивление из ледяного саркофага, которого она даже не замечала, пока не захлопнулась крышка.

– Это сложно заметить вовремя, – подает голос Лин, и Ардон, вздрогнув, впервые смотрит прямо на него, смотрит долго и пристально. – Бессонные Души начинают с того, что как бы… сливаются раз за разом с телом, сливаются, на короткие секунды облекая его в свою мертвую плоть, заставляя свыкнуться со своим присутствием. Увидеть их могут только подземцы и боги, остальные разве что чувствуют: жар, холод, тяжесть…

– Тяжесть и жар. – Скорее всего, Ардон вспоминает, как висел на краю башенного окна, дергает плечами. – Так это они пытались добраться до нас, чтобы Клио осталась беззащитной. Или… или проверить, не вселиться ли потом в кого-то из нас?

Эвер кивает. Судя по тому, как застывают на пару секунд его глаза, и ему есть что вспомнить.

– Почему ты не предупредил, если так переживал, Лин, и если так много знаешь? – тихо вмешиваюсь я, вспомнив, что еще он сказал. – Если уверяешь, будто не уходил из-за нас?

Он медленно, словно тоже с усилием, поворачивает ко мне голову, но больше я не прячусь. И пусть я сама не знаю, зачем пытаюсь укорить его, хотя должна корить все-таки себя. Почти не сомневаюсь: у Лина есть ответ. Я не поймаю его на лжи, он не лжет: то, как он украдкой смотрит на Эвера, да и сейчас на саму меня, – словно побитый пес, ждущий от нас криков и проклятий, – выдает его с головой. Но я вижу: от вопроса ему нелегко. И ответ оказывается нелегким для меня. Намного более жгучим, чем я могла бы ожидать.

– Почему? Потому что меня тут не было. – Он прикрывает глаза и кончиками пальцев подцепляет свою мерцающую красную нить. – Потому что никто не желал снова увидеть меня, а сам я не был одержим местью. У меня не было ни любви, ни ярости – ни одного ключа, чтобы покинуть Подземье вслед за… прадедушкой и мамой. Может, я мог просто сделать вид, что готов помогать им, сразу пойти с ними… но я боялся. Оказаться в их власти. Они сильнее.

Прадедушкой. Мамой. Сглатываю, вдруг понимая, что никогда, больше никогда не смогу сказать эти слова сама; от этого в горле по новой растет комок. Их могилы… я клянусь, больше я не принесу на их могилы ни одного венка и даже к ним не подойду. Пусть это неправильно и боги будут злы. Пусть я всегда жалела прадеда с его болезненной историей и всегда мирилась с фактом: мама меня не любит, по крайней мере, любит куда меньше, чем брата; острее всего это проступило из-за волшебства, но и прежде, прежде… Нет. Мои долги им отплачены, все кончено. Одной я чуть не подарила свое тело, второму – свою страну.

– Вот так, малыш. – Почему-то кажется, что брат многое прочитал в моих глазах, от этого хочется, очень хочется все же отвернуться. Я делаю это, едва он тянет ко мне ладонь. – Мне очень жаль. Если бы я мог и если бы… если бы ты… вы… – Он тихо смеется, и его вопрос звучит куда-то в пустоту: – Хотя что бы я сделал?