Евангелие от обезьяны (СИ)

Он никогда не писал ее сам. Он был всего лишь транслятором, свитчем, трансформаторной станцией для силы, которая была зарыта намного глубже пластов нашей генетической памяти, и к тому же не была задавлена тем, что мы называем интеллектом, самосознанием, человечностью. Это была чистая энергия эволюции, сила, идущая из такой темной исторической глубины, что, наверное, подай они ее неразбавленной – и мир бы просто не выдержал. Не устоял, не смог сопротивляться, не стал бы сопротивляться. Он бы растворился в этой силе, и его уже невозможно было бы контролировать. Его бы и незачем было контролировать. Эта музыка в чистом виде изменила бы саму логику вещей, перемешала все знаки и срастила бы человечество с чем-то большим, и, как мне кажется, с чем-то прекрасным. Быть может, это и стало бы той самой новой ступенью эволюции, о которой мы мечтали, сидя перед древними компьютерами. О которой мечтал я сам. Ступенью, после которой, держась за музыку, как за поручни, мы пришли бы к одинокому крутому парню и принесли Ему нашу вечность. И разве не должны мы быть благодарны Азимуту за это? За то, что он не был Богом. За то, что он всего лишь нес Его крест.

Вы скажете: «У тебя нет права говорить за него! Ты был никто, ты прожил ничтожную жизнь и остался никем!»

И это тоже будет правда.

Но у меня есть право говорить за себя.

Впервые за долгое время взять шнур и подключить его к разъему. Услышать, как работает приемный блок, почувствовать боль между висками…

…и создать евангелие апостола, не простившего и жившего ненавистью. Историю его последнего похода против мессии, который оказался всего лишь человеком. Историю маленького шага к одинокому крутому парню, сидящему среди галактик и ждущему мою вечность.

Рассказать правду. А я, наверное, больше ничего и не умею.

Потому что тот, кто действительно ждет окончания моего рассказа, знает, что

Многоточия после последней фразы не было.

В дверь позвонили минут через пять после того, как я закончил читать – читать ввиду цейтнота отрывками, не подряд, но каким-то трансцендентальным образом понимая, что главное от меня не ушло.

Все эти пять минут я сидел, словно обухом оглоушенный, и втыкал в незримую точку на противоположной стене. Точка была прозрачно-серая, похожая на каплю и расходящаяся волнами. Лишь когда трель звонка вывела меня из ступора, я перевел взгляд с нее на настенные часы.

Тридцать три минуты.

Марат оказался именно таким, каким его описал Бар: крупным, ширококостным, с бликующей даже в тумане лысиной и бармалейской бородой от уха до уха. Только вот с серфом и «Мизирлоу» он у меня ассоциироваться упорно не желал. С полумифическим отрядом «Измаил», АКСУ, тоскливыми криками муэдзинов и видеороликами в интернете на фоне зеленого полотнища – запросто. А с «Мизирлоу» – ну никак. Люди с такими тяжелыми волосатыми руками не слушают «Мизирлоу», особенно если живут в мусульманских локалках. Я невольно сжимаю зубы и напрягаюсь. Это не ненависть – это рефлекс.

И еще. По «Хищнику» я его совершенно не помню, хотя по идее должен бы. Бар писал, что лысым он был уже тогда...