Евангелие от обезьяны (СИ)

Но когда он, разуваясь, повернулся ко мне в профиль, я разглядел на его шее татуировку со старомодной гитарой типа тех, на которых играли в пятидесятых негритянские первопроходцы ритм-энд-блюза. И понял, что лучше ничему не удивляться.

Поэтому я не удивился, когда он присел на одно колено возле тела Бара и тихо заплакал, поглаживая его по голове, как мертвую собаку. Со стороны он был похож на чудовище, оплакивающее красавицу – как если бы герои сказки поменялись ролями.

Марат что-то долго и сакрально шептал. Я думал – молитву, пока не разобрал: «Ну, вот и все, Бар, вот и все. Дальше будет легче, дружище», – и так далее, в том же духе. Не на татарском – на русском.

Я стоял сзади, прислонившись к стене и скрестив руки. И ждал, пока он проревется.

Двадцать восемь минут.

Потом он медленно встал, повернулся ко мне и глухим, надтреснутым голосом спросил, где Вероника. Я вкратце рассказал всю правду. Он слушал молча, опустив голову. Морщины на его лысине были похожи на лабиринт из того фильма с Дэвидом Боуи.

Когда я закончил, Марат неуверенно огляделся, обошел тело бедного дурачка и сел на диван.

– Я так понимаю, – спросил он, глядя на Бара, – Вероника не в курсе, что вы здесь?

– Верно, – не стал спорить я, – хотя она очень обрадуется, если ей об этом рассказать. Она так хотела меня сюда привести, что замутила для этого хитрую многоходовую комбинацию с одним из самых плохих людей, встречавшихся мне в жизни. А лично пригласить не могла, потому как зачем-то скрывала от меня, что ходит за Рефкатом. Вы часом не догадываетесь, откуда такая секретность?

Марат пожал плечами. Я бы тоже не нашелся, что тут комментировать.

– Вы часто ее здесь видели?

– Раз в несколько дней. Мы… Я и ваша жена были единственными, кто навещал Рефката. Она – по своей благотворительной линии, я – по своей. По… по личной, дружеской. Поверьте, я понятия не имею, почему она от вас все скрывала. Меня это не касается, я не привык лезть в чужие дела.

– Возможно, – согласился я. – Но вы определенно должны быть в курсе другой вещи. Только что я прочитал последнюю рукопись Рефката. В ней он называет мою жену именем Нико – по образу той блондинки, что тусовалась в шестидесятых с Уорхоллом и Velvet Underground…

Тут я немного замялся: шаблон снова начало рвать, и знание мусульманским мясником слов типа «Уорхолл» и «Velvet Underground» показалось мне невозможным физически. Но он их знал.

– Бар всегда любил их лайв в «Батаклане» 1972 года, – мясник грустно усмехнулся, – особенноFemmeFataleиI'llBeYourMirror. Он вообще был героем не своего времени. Он не менялся. Просто не успевал. Бар… Он был рудиментом, вчерашним днем. И понимал это. Когда еще мог что-то понимать. В смысле… когда время в его сознании не перепуталось окончательно.

– Знаю… читал. Так вот, он там пишет, что встречает эту свою Нико, то есть мою Веру, возле нашего дома, где ее скручивает воскресший профессор Геронян и еще какие-то хмыри в «Гелендвагене», которые увозят ее в лабораторию на опыты. До этого он всю дорогу по ней жестко ностальгирует, вспоминает добрым, тихим словом и плачется. Называет своей девочкой, любовью всей жизни. Которую не видел то ли десять, то ли двенадцать лет. Внимание, вопрос. Как это увязывается с тем фактом, что в реальности он видел Веру, ну, то есть Веронику, почти каждый день? Кстати, вы в том креативе тоже есть, и тоже встречаетесь с ним после длительного перерыва.

– Вот как? – ответил Марат, но как-то блекло и буднично. Он почему-то все время отводил глаза, и это снова и снова сбивало меня с толку. Люди такой породы должны быть как собаки, они всегда смотрят в глаза, всегда бросают этот звериный вызов – отведешь взгляд или готов ответить? Но этот бородатый муслим не смотрел мне в глаза. Почему-то это действовало на нервы. Я понимал, что он так поступает не из страха; он вел себя, как вел бы себя нормальный адекватный человек в этой ситуации. Вот в чем проблема. Ведь бородатый муслим мне априори враг, а враг не может вести себя со мной как нормальный адекватный человек. Никогда. Моя логика восприятия выла от напряжения, силясь удержать давным-давно освоенные границы.

– А что там еще есть, в этом его креативе?– спросил Марат, и, наконец, посмотрел мне в глаза. Без вызова. Просто посмотрел в глаза.

Мне снова показалось, что он ни разу не удивлен.