Фантазм

Обессиленный Айсен вернулся к реальности только от новых прикосновений и вскинулся от очередного уже потрясения. Точнее попытался, потому что встать не получилось.

— Как ты? — господин Фейран поддержал его, так что юноша снова удобно оказался в его объятьях.

Вместо ответа Айсен поймал руку, убравшую с его лица влажные пряди, потерся щекой, приник робким поцелуем. Мужчина рассмеялся, стер с него последние, уже подсохшие капли, и внезапно легко поднял, предварительно закутав в свой халат.

Видимо ноша его не тяготила, Фейран быстрым шагом направился к своей спальне, крикнув на ходу старому рабу во дворике:

— Меня нет, и не будет сегодня!!

Опустив юношу на постель, молча любовался им, погружая пальцы в беспорядочно разметавшиеся пряди… невесомыми касаниями трогал прикрытые веки и пылающие губы. И целовал — целовал так, как и целовать невозможно…

Не целуют рабов! Никогда!

А он целовал — лоб, виски, щекотал губами ресницы… все целовал, даже крылья тонкого носа. И ласкал, как рабов тоже никогда не ласкают — кажется не осталось ни одного даже самого маленького уголка, где не побывали чуткие горячие ладони, стирая память обо всем, что было до него…

И опять взял. Вроде бы уже не бывает лучше — некуда… Бывает! Все-таки бывает…

Лежа рядом, разомлевший Айсен запутался пальчиком в аккуратной дорожке волосков на груди господина, самого дорогого… единственного его мужчины. Фейран костяшками поглаживал утомленное личико по контуру щеки.

— Ты красивый, — услышал сквозь дрему мальчик, — спи, котенок…

* * *

Много пожил на свете старый Хамид, многое перевидел. Многое знал, многое понимал.

В том числе, что ничем хорошим происходящее кончиться не может.

Что именно? Чтоб не понять, — тут не немым, тут слепым надо быть, да и тот бы догадался!

Скажи прохожий, сложи поэт стих, задумайся над суррой мудрец: можно ли описать счастье? Не уют, мгновенную радость, довольство, удобный и заманчивый покой, а именно счастье — полное, абсолютное…

Как не старайся, как не пыжься, — а все косо, однобоко выйдет. Будто кувшин из худой глины у пьяного подмастерья: ни в печь поставить, ни исправить самому знаменитому мастеру… А заново лепить — так уже совсем другое выйдет!

Можно ли утаить счастье? Оно ведь как богатый кошель — дурным умам, дурным рукам покою не дает. Отвернулся на миг — ан и нет его, ушло безбожным ворам на скисшую брагу, разбавленную пройдохой кабатчиком ослиной мочой… А то и вовсе, прокутил его беспутный мот, не уберег, пустил на сладкий дым и горькое похмелье.

Да и как сказать: гадай — не гадай, прячь — не прячь, а оно все одно видно! Счастливый человек, вроде безумца: рад бы обмануть и скрыться, так не выходит! Режет оно глаза, да не драгоценным самородком в куче давно перегнившего навоза, бесконечной череды однообразных дней… Зрелым пузом безмужней дочери муллы-праведника: ступи шаг за порог — все головы обернутся: не за-ради хвалы, — увесистый камешек с мостовой поднимая…

А можно ли удержать счастье? Нет, не носят воду в решете! Сколько не подставляй ладони — все одно уйдет без остатка… В пыль, в грязь, в колючий песок на ветру из пустыни… Только и оставит после себя, что недоумение — куда это все делось…

И ведь вот задачка, которую ни один кади решить не может: нужно ли его удерживать? Что оно такое вообще, счастье, — как не самое тяжкое испытание, которое человеку послать можно?

Плакал бы старый Хамид от горя, если бы слезы были! Только вышли давно все.

Отошел, отклиял мальчуган, только-только петь начал… И — на тебе!!

И уж ладно, чему быть — того не миновать… Да зачем балует, зачем нежит хозяин мальчишку? Лучше б насиловал!! Айсен привык к боли, перетерпел бы, отплакал свое — и зажила бы новая рана еще одним шрамом. А так… господину что, наиграется, натешится и прискучит новая забава.

Что для хозяина Айсен? Прихоть, вещица причудливая, которая почему-то приглянулась… Так ведь случайный интерес быстро проходит! Долго ли садовник помнит о заросшей клумбе? Остановится, полюбуется на какой-нибудь бутон, разберется как и почему…

Да и выполет все, чтобы сад был ровным! Смотрелся, как должно.

И могла бы быть беда горше, — так и этой хватит! Он ведь, дурашка, всем сердечком тянется… Не помнит, не ведает, — а еще вернее и ведать не хочет, — что побалуется хозяин и забудет.

Думал, старый дурак, краше некуда? А сейчас Айсен — словно звездочка светится! Каждый шаг — гурия от стыда и зависти удавилась бы… Воды подносит — точно чашу с вечным блаженством! Глаза шалые, дикие — поди, ему слово скажи, да и то не в силах… Словно от каждого жеста — систр заходится и брызгами фейерверк в ночное небо сыплет!

Чует сердце-вещун, обернется тот фейерверк — греческим огнем. Пламенем, неугасимым, покуда есть ему что пожрать…

Да разве можно? Так… Ты — господин, ты — хозяин, да разве можно так — живую душу отнять?!

Можно!

Плакал бы старый Хамид, да от такой беды не плачут уже… Большое горе, — оно без слез обходится.

Нет, не плакал старый раб, — за него взмывал к небесам трепетный голосок саза. Звенел, радовался, славил Создателя… летал по дому синеглазый мальчишка.