Фараоново племя

— Не знаю, люди ли это были. Да не смотри на меня так, дорогой, не пью я, тем более за рулем. И не болен — к врачу ходил, думал на старости лет головой тронулся.

— Не люди? — я старательно рассмеялся. — Кому здесь быть? Призракам? Мертвецам? Ит-бакбаши с собачьими головами? Помню я мальчиком был, приятель меня напугать решил — злился, что я у него девчонку увел. Ночью, когда я с рыбалки шел, спрятался у кладбищенского забора, собачью шапку на голову натянул, лицо вымазал. Стал в кувшин дуть — уууу! Потом прыгнул навстречу — а я его на кулаки. Так отлупил, что придурок на всю жизнь зарекся людей пугать. Вот и вам, Рамазан, кто-то голову заморочил. Легко ведь в рейсе человека обидеть, отомстить захотели…

Пусть позлится, покраснеет лицом, подышит свирепо — на пользу делу. Мне нужна правда.

— Слушай, да?! Даже жена не знает, молчал, чтобы не думала — муж рехнулся. А тебе расскажу.

— Слушаю, уважаемый, от всего сердца слушаю вас.

— Три недели назад дело было. Ехал я как сейчас последним рейсом из Бахчисарая в Счастливое, всех развез, пустой встал на площади у магазина. Мотор заглушил, выхожу из автобуса, топчусь, курю на дорожку. Луна надо мной светит большущая как тарелка, вода в речке журчит, в брюхе урчит — ужинать пора, дома Равиля долму сделала, чай заварила, сметану из погреба достает. Вдруг слышу — собаки завыли, залаяли, заскулили, вся улица голосит. Я в кабину за монтировкой — мало ли кабан с гор сошел или волк забрел, недобиток. Выскакиваю, вижу ко мне женщина бежит. Одета как татарки в селе на свадьбу наряжаются, платье расшитое, на шее монисто, на руках браслеты, перстни. А платка нет, волосы заплетены, как у девушки, и ноги босые. Подбегает она ко мне — и бах в ноги, колени обнимает, плачет. Я её поднимаю, спрашиваю по-русски — что случилось. Она головой трясет, говорит что-то не по-нашему.

— Иностранка?

— Местная. Я с ней по-татарски, и она по-татарски ответила, только не чисто, как караимы говорят или греки. Заклинает во имя Аллаха милостивого и милосердного, просит помочь её родне. Беженцы они, гонятся за семьей, вот-вот отыщут и всем конец — детям, старикам, женщинам. Увезти их надо, спрятать в убежище, пока не пришли янычары. Снимает с себя браслеты, мне протягивает. Я гляжу — золото, старое красное золото. Не беру конечно, обнимаю её, говорю, успокойся, сестра, заберем ваших, отвезем куда скажешь и никаких денег не надо — соседи соседям всегда помогут.

— И вы поверили, Рамазан? Взрослый же человек…

— Добрый слишком. Посадил её на переднее сиденье, спрашиваю, куда ехать. Она тычет рукой — по Ленина, потом свернуть в лес, к лесничеству. Грунтовка там паршивая, словами не передать, тем более ночью. Я спрашиваю вежливо так — может ваши из лесу выйдут, чтобы посадить их нормально. А она сердится, кулачком своим звонким по креслу стучит — езжай мол. Ну мое дело маленькое, завел мотор, дал по газам. Равиле позвонил — мол, задерживаюсь, дела. Другая бы браниться стала, а моя слова не сказала. Еду себе, автобус козлит по кочкам, чувствую, ветер усиливается, кабину хлещет со всех сторон. Пассажирка моя сидит, в сиденье вцепилась, пальцы белые, перстни богатые, с камнями, с чеканкой. Красивая, загляденье — рыжая как медь, лицо тонкое, глаза огромные, утонуть можно. На возрасте уже, не девчонка, но и не старая. Увидела, что я на неё пялюсь, аж переменилась. Но промолчала, только рукой махнула — спеши.

— Загадочная история, — понимающе кивнул я. (Мария, гордая — и кланяется земно простолюдину. Значит и мне не сказала, как близко прошла смерть).

— Это только начало. Въехали мы в лес. Я те места знаю, не то что на ПАЗике, на «козле» с трудом проскочишь. Ямы, выбоины, промоины, дорога кренится, колея в землю въелась. А тут автобус покатился легко-легко, словно не лесная грунтовка, а асфальт новенький. Я баранку налево кручу, к лесничеству. И вдруг пассажирка за руль раз! И выворачивает направо, к реке. Сдерживаюсь, чтобы не рявкнуть, повторяю: там только лесные тропы, нет никого и быть не может. Она сердится, кричит «вперед», словно я лошадь. Ладно. Едем вверх к руслу Бельбека — и тут огни справа, много огней, факелов. И стена встает трехметровая, старой кладки. Кручу голову, вспоминаю, там развалины были, землей заросшие, отец мальчишкой ещё могильные плиты видел, я уже не застал. Нынче ж шайтан попутал… замок стоит в три этажа с башнями, как на картинке, знамена под луной вьются. Внутри — крик, плач, овечье блеяние. И песня — словно бы кто-то молится не по-нашему. Разбираю только «Христаус».

— Неужели? — недоверчиво спросил я. (Кипия славный исар, но башня там невелика и стены давно не грозные).