Финики

      - Аа-а-а-а-аа!!! Спасите! Убивают! УБИ-ВАЮТ! СПАСИТЕ! УБИВАЮТ! СПАСИТЕ!!!

      Где та хвалёная гордость? Где горский дух? Где самодовольная улыбка завоевателя и покорителя униженной русни? Куда делось всё это? Куда? Выскользнуло и ползает во тьме? Улетело? Нет, под ногами парней, которым ещё нет и двадцати, тонким петушиным фальцетом орёт человеческий мешок с навозом. Он побеждён, всё что было в нём человеческого, растаскано молодыми, злыми русскими и та же злоба заставляет Славин нож вновь и вновь втыкаться в бёдра, в задницу, в почки всхлипывающего инородца. Час назад это тело считало себя королём, самцом, доминирующим над местными аборигенами. Минуту назад мы засунули его в мясорубку нашей воли и, выдавив из кавказца всякое подобие духа, накрутили из него обычный человеческий фарш.

      Куда там Ницше с его метаморфозами человеческого духа.

 ***

      Протяжный женский крик, гирлянда зажёгшихся в доме окон. Кто-то, свесившись с балкона, орёт, что повесит нас. Приближается лай мужских голосов, заставляющий нас сорваться с места и увеличить потенциальный срок криками:

      - Слава Руси! - это орет Шут, а Слава по старинке, - Слава России!

      Я никогда так не кричу, так как не вижу в этом ничего, что прославило бы страну. Это только личностный рост, проверка самого себя: "Что ты можешь знать о себе, если ты никогда не дрался?" Мы мыслим так: "Что ты можешь знать о себе, если никогда не совершал нападения на врага?"

      Улица гремит от быстрого бега, страх отступает, будто ты не совершил никакого разбоя. Правда, у кавказца не было ничего, кроме растерянных понтов и мы, пошарив по карманам, ушли с чистыми руками. Всего-то каких-то сто метров отделяет тебя от застрявшего в детской ракете тела, из задницы которого, как свечка из юбилейного торта, торчит дешевый нож. Всего-то сто метров с места преступления, а ты уже покоен, как мир перед первым днём творения. Выбежав из-под сени домов к трассе, ведущей в центр города, мы уже успокоились. Шут хохочет:

      - Ну вот, а ты боялся. Сегодня мы сделали космонавтом одного неандертальца!

      - Пойдемте быстрее, - отвечаю я, - слышали же голоса, нас там ищут!

      - Чё, боишься ситуации Ромпер-Стомпера?

      Слава в ярости оборачивается:

      - Никогда не шути про Ромпер-Стомпер! Никогда! Сколько можно тебе об этом говорить!

      Наблюдая за искрой разговора я, как затихший кролик, смотрел, как из-под колен присевших, как гопники, девятиэтажек, выруливает машина. Из тьмы, как ладья, царственно выплывает джип, окружённый сиянием фар. Они режут по глазам, и могучий бампер автомобиля почти сбил бы меня, не отпрыгни я в сторону. Двери машины голодно хлопают и из неё выпрыгивают воровские русские держиморды:

      - Бля, стоять на хуй, вы нашего братана порезали!

      Врожденным инстинктом мы бросаемся в три разные стороны. Краем глаза я вижу, как проносится бита над головой Славы, как Шут увлекает за собой сразу двух бугаев, в руках которых куски арматуры, как за мной протягивается длинная, загребающая рука, жаждущая схватить меня за шкирку. Ноги выносят меня на трассу так быстро, словно на них надеты сапоги-скороходы. В этот момент я хочу чувствовать себя Маленьким Муком. Крик за спиной ошпаривает кипятком:

      - Стой, сука! Стреляю!

      Выстрел рвет плеву ночного воздуха, а затем звучит ещё один, где-то в стороне и я понимаю: палят в моих друзей. Я продолжаю бежать по абсолютно пустой трассе, которая будет тянуться посреди промышленной зоны к центру города ещё несколько километров. По сторонам нет жилья, только кусты. Молнией в мозгу проскальзывает теорема: четыре колеса всегда быстрее двух ног.

      - Сука, ща пальну!

      Но выстрела не последовало. В тяжелых ботинках бухая по дороге, с нервным истерическим смешком я вспоминаю, с какой мукой пробегал двухкилометровый школьный кросс. Преодолев стометровку в темноте меньше, чем за десять секунд, я отчётливо понял: "Фраза "не могу" на сто процентов состоит из слов: "не хочу". В этот момент я готов поменяться с солдатом идущим первым в атаку по узкой горной тропе, включиться и выиграть марафонский кросс, стать овощем, лишь бы не чувствовать того, что тебя вот-вот схватят и, хорошенько избив, отволокут в ментовку. Хочется загрузить предыдущее сохранение и начать всё заново! Но жизнь не игра, здесь даётся всего одна попытка. Какими ничтожными сразу кажутся все твои проблемы! Лучший психоаналитик - это бег по пересеченной местности от бандитов, жаждущих тебя убить.

      - Ааа!

      Оглядываюсь назад к затухающим крикам: слышу, как заводят машину. Луна решила спасти беглецов и спряталась за тучи, поэтому бандиты матерятся и в спешке едут за мной. Догонят, будь ты хоть самим Усэйном Болтом. Но я не хочу быть негром, и сходу, подобно пловцу, рыбкой ныряю вбок, в весенние заросли, делаю невообразимый кувырок, из зависти к которому удавился бы Ван Дам, и замираю на две оврага. В руке поднятый с земли кирпич и желание драться загнанной в угол мыши.