— Кто старое помянет — тому глаз вон, — ласковенько ответил старичок и обратился ко мне, как бы прося поддержки. — Я свои двадцать рокив отбыл и давно уже, можно сказать, полностью радяньский рабочий класс. Так шо воны мене той душегубкой попрекают? Хиба ж я туды людей запихивал — я ж тильки дверь у той душегубки захлопывал…
— К сожалению, наш лучший бригадир, — мрачно шепнул мне начальник карьера. — В прошлом году его бригада по всем показателям вперёд вышла. Красное знамя надо было вручать. А как его вручать — в полицайские руки? Наконец нашли выход — премировали его путевкой в Гагру, а знамя заместителю вручили… Такой коленкор…
Предатель молодогвардейцев —нет, не Стахович, не Стахевич —теперь живёт среди индейцеви безнаказанно стареет.Владелец грязненького барапод вывеской: «У самовара»,он существует худо-бедно,и все зовут его «Дон Педро».Он крестик носит католический.Его семейство увеличивается,и в баре ползают внучата —бесштанненькие индейчата.Жуёт, как принято здесь, бетель[10],он, местных пьяниц благодетель,но, услыхав язык родимый,он вздрогнул, вечно подсудимый.Он руки вытер о штаны,смахнул с дрожащих глаз блестинкуи мне суёт мою пластинку«Хотят ли русские войны?».«Не надо ставить…» — «Я не буду!..Как вы нашли меня, иуду?Что вам подать? Несу, несу…Хотите правду — только всю?»Из Краснодара дал он драпав Венесуэлу через Мюнхен,и мне про ужасы гестапорассказывает он под мухой.«Вот вы почти на пьедестале,а вас хоть una vez[11] пытали?Вам заводную ручку в sulo[12]втыкали, чтобы кровь хлестнула?Вам в пах плескали купороса?По пальцам били doloroso[13]?Я выдавал сначала мёртвых,но мне сказали: «Без увёрток!»Мою сестру со мною рядомони насиловали стадом.Электропровод ткнули в ухо.Лишь правым слышу. В левом — глухо.Всех предал я, дойдя до точки,не разом, а поодиночке.Что мог я в этой мясорубке?Я — traidor[14] Олега, Любки.Ошибся в имени Фадеев…Но я не из шпиков-злодеев.Я поперёк искромсан, вдоль.Не я их выдал — моя боль…»Он мне показывает палец,где вырван был при пытке ноготь,и просит он, беззубо скалясь,его фамилии не трогать.«Вдруг живы мать моя, отец?!Пусть думают, что я — мертвец.За что им эта verguenza[15]?» —и наливает ром с тоскойпредатель молодогвардейцевсвоей трясущейся рукой…
В бытность мою пионером неподалёку от метро «Кировские ворота», в ещё не снесённой тогда библиотеке имени Тургенева, шла читательская конференция школьников Дзержинского района по новому варианту романа «Молодая гвардия».
Присутствовал автор — молодо-седой, истощённо красивый. Переделка романа, очевидно, далась ему нелегко, и он с заметным напряжением вслушивался в каждое слово, ввинчивая кончики пальцев в белоснежные виски, как будто его скульптурную голову дальневосточного комиссара мучила непрерывная головная боль.
Мальчики и девочки в пионерских галстуках, держа в руках шпаргалки, на сей раз составленные с горячим участием учителей, пламенно говорили о том, что если бы они оказались под гестаповскими пытками, то выдержали бы, как бессмертные герои Краснодона.
Я незапланированно поднял руку. В президиуме произошёл лёгкий переполох, но слово мне дали. Я сказал: