Гамбит

Мои руки перестали дрожать на рукоятке меча, пальцы левой — разжались.

* * *

Запах гари, ещё какой-то запах — резкий, химический. Потом — звуки. Гудит огонь, что-то падает, осыпается. Кто-то стонет.

Последним возвращается зрение, и я вижу, кто стонет. Дэйю приходит в себя на полукруглом дне котлована, выбитого мной. Её взгляд блуждает, останавливается на моём лице.

— Встать, — говорю я.

Не ей — себе. Потому что мне сейчас действительно нужно встать, а без приказа тело попросту не послушается. Это даже не откат, это что-то за его пределами. Такое бывает в спорте — когда теряешь связь с собственным телом. Оно ещё может продолжать что-то делать — бежать, поднимать тяжести, бороться. Но ты понимаешь: предел достигнут. И теперь не ты, но что-то другое принимает решение: сколько ещё продержится твоё тело, прежде чем свалится.

Я встал — легко, тело — словно пушинка. Я вообще его не чувствую. Шаг, прыжок, бег. Легче лёгкого. Как будто бы я умер, но моей душе позволили вернуться в тело. Я — кукловод, управляющий единственной марионеткой.

В моей правой руке — меч. Я призвал его для того, чтобы исполнить технику, которая защитила бы меня, Дэйю. Он сполна исполнил своё предназначение, но мне всё ещё страшно. А вдруг — нет? Вдруг это не считается? Если он отожрёт у меня ещё чуточку энергии — мне конец. Я погибну. Не сгорю в жёлтом пламени — нет. Поплыву головой вниз по тёмной реке.

Цех был уничтожен. Сквозь проломленный потолок я увидел темнеющее небо. Пол частично горел, частично — сплавился в нечто неописуемое, гладкое, по чему я шагал. Но вот я побежал — сквозь огонь, лавируя между обломками, перепрыгивая их.

Снаружи, как и внутри, плывут клубы дыма. Грузовик перевернулся на бок и лежит, будто издохший слон. Легковому автомобилю повезло ещё меньше, он выгорел до остова. Каменная дорожка спеклась в цельное нечто.

А что если я действительно уничтожил весь мир? Что если?..

Но — нет, вон административное здание, целёхонько. И под ногами уже различаются отдельные камни, не сплавившиеся. А от здания навстречу кто-то идёт, держа автомат на изготовку.

— Какого хрена? — заорал этот кто-то. — Там хоть один уйти успел?

— Нет, — ответил я, и собственный голос показался мне чужим. Совершенно чужим — я никогда не слышал этого глухого звука с той стороны могилы.

— Эй, ты кто? — Мужик остановился, а я узнал его. Тот, что направил нас в цех.

Я взмахнул рукой, меч полетел вперёд. Мужик захрипел, выстрелил в землю — палец судорожно дёрнулся. Он упал. Я снял с него автомат.

Дым постепенно рассеивался. Я видел бегущие фигуры, слышал их резкие крики. Ребята суетились. Им нужно было убедиться, что я мёртв. А может, они беспокоились за своих — за тех, кто остался? Впрочем, порадовать мне их нечем в любом случае.

— Кто стрелял? — услышал я истерический крик. — Стой! Брось оружие!

Кажется, это мне. Я машинально поднял автомат и выстрелил, одновременно отпрыгнув в сторону. Тот, кто спрашивал, успел выстрелить в ответ, его пуля просвистела мимо. Моя — попала в цель. То, как она пробила его плоть, я почувствовал. Своего тела — не ощущал вообще. Я упал набок, а когда вставал, заметил, что в левое плечо вонзилась торчащая из бетонного обломка арматура. Кровь текла по руке, но боли — не было.

Я шёл, как в тумане. Наверное, дым уже рассеялся, но для меня весь мир превратился в царство неясных очертаний, смутных теней, которые кричали на меня и плевались огнём, свинцом. Растерянные и неприкаянные в этом аду, который устроил я. Я был в нём дьяволом, шёл и нёс с собой смерть. Одинокий пацан с оружием в руках, истекающий кровью, с пустым, остановившимся взглядом. Словно вернувшийся с того света.

Почему-то я упал на колено. Попытался встать — получилось плохо, через пару шагов упал снова. Наклонил голову. Так и есть, правая штанина намокает от крови. Подстрелили.

Я поднял голову. В трёх шагах передо мной стоит, тяжело дыша, длинноволосый, худой, как щепка, человек. Спешно меняет магазин.

Мне вскинуть автомат — мгновение. Щелчок — пусто. И менять не на что.

Длинная Рука? Зеркало Зла?

Я даже почувствовать своей чакры не могу. И не могу представить, что случится, если использую ещё хоть одну технику. Хотя почему нет? Могу. Чакра истощится. Дух разорвёт меня окончательно и уйдёт искать себе нового избранника. Я умру.

Но если меня застрелят — я тоже умру. Что лучше — верная смерть, или призрачный шанс?

Я отбросил автомат, сжал руку в кулак. Сейчас. Сейчас лицо этого перепуганного хмыря вомнётся внутрь, брызнет кровь, треснет череп…

Что-то метнулось между мной и ним. Что-то стремительное и красное. Сверкнул меч, и раздался хрип.

Мой противник упал. А миг спустя упал и я — тело перестало слушаться нитей, за которые я дёргал. Кончено. Больше я не сделаю сегодня ни шагу.