Гарри-бес и его подопечные

— Не знаю… Нет! Все разве скажешь! Они ненавидят любое свободное слово! Гоголя не подпустили к себе, Пушкина прокляли, Толстого отлучили… Недавно узнал: Веню Ерофеева, любовь мою, измудохали церковники… Ренан, Ницше, Скорсезе — всех под запрет… Дай им волю, они бы всю литературу пожгли! на всех Художников проклятье наслали бы! В одном святом писании и ковырялись бы…

— Ну и как? легче стало? Голова не кружится? От этакой крутизны… обличитель минувших столетий…

— Легче не стало. И не станет уже. Но и верить в их Бога не могу я… Не получается. Тошнит. Стыдно все это. Эти ритуалы, молебны, посты… Эти упитанные попы, ряженые, как матрешки… выползшие к нам из ветхого прошлого… говорящие на каком-то тарабарском птичьем языке… Современные иконы — пустые, лощеные — писаные какими-то полоумными тетками или шпаной от искусства… Эти идиотские обряды: перекреститься, поклон отвесить, ручку поцеловать… Руки целуют только бабам, крестным отцам мафии и священникам! Это же сумасшедший дом! Театр абсурда! Маски-шоу! Да это просто нечистоплотно! Постыдно! Особенно сейчас… Когда ум наш свободен, когда мы знаем что почем… Что случилось? Что случилось с этими людьми? Они спятили? Побежали наперегонки… Поэты, политики, бабы какие-то невразумительные, казаки с саблями, монархисты, школьники… Кто вперед свечку поставит… Отпевают, венчаются, крестят, в прорубь ныряют, хором поют… Все отметиться кинулись… Словно на учет в партячейку становятся. Покаяние так и хлынуло… Скорбное, надрывное… с душком… словно нечистоты. Срамно это, понимаешь, срамно!

— Религию делают люди. И священники простые смертные. А люди все разные… и очень плохие, и глупые в том числе. А народ наш, в массе своей, незатейлив, напуган, измордован беспросветным житьем… Он отвык жить без Пастыря. Не умеет. Он инфантилен еще, недоразвит… а в сущности чист… Идола украли, вот он и мечется, не знает куда приткнуться…

— …страшновато как-то… эта незатейливость… на агонию похожая…

— Только, заметь, никто их в церковь силком не тащит… Ты во всяком случае свой выбор сделал. Тюремные нары да бардаки тебе милей, кажется… И чего возмущаться? волну гнать… Наезжать на то, что тебя не касается…

— Я понять хочу… откуда ветра дуют… надувают тоску. Отчего так хреново на сердце? так неправильно в нем? Ты скажи… а что, обязательно к кому-то приткнуться? к какому-нибудь теплому Богу? Самому эту жизнь не осилить?

— Кому как… У художников своя дорожка, свои нераспаханные поля… Вы же, кладокопатели, во всем сомневаетесь, все на зуб проверяете… Боитесь, надуют вас, фальшивую монету подсунут. Но нормальным людям Наставник необходим. И Вера, и Любовь, и Надежда… А как иначе? Он живет в трудах… Ему копать недосуг. Но добро от зла и он отличает без промаха. Его память сама выбирает… За два тысячелетия сколько идолов было воздвигнуто, сколько свергнуто… Но, заметь, в доброй памяти сохранился только Он. Единственный. И Павла, кстати, в том немалая заслуга. И учеников. Они сохранили нам имя Христа и Подвиг его. Они создали церковь, куда могут прийти все несчастные, все убогие и обиженные… С последней надеждой. А ведь церковь для них и создана, чтобы с Богом наедине побыть. Поплакать, попросить, покаяться… А что здесь зазорного? Что зазорного в слабости, в просьбе, в молитве? Человек силен только на людях, только в миру. Сам с собою он слаб. Даже суперсильный и независимый и гордый… Он слаб и одинок перед ликом Вечности, перед загадкой Вечности. Потому и суетится, и грешит. Потому и боится… Быть может, только Он и был силен. Потому что чист. И невинен. Потому и идут к нему люди. И всегда будут идти. Ведь до Христа дойти надо. И путь тот нелегок и долог…

— Не знаю… Может быть… Узоры складно вяжешь… Я тоже слаб и напуган бываю. Хотя хочу доказать обратное… Что силен. Что мужчина. И ничего не прошу я у Бога… По опыту знаю — не даст. Унизит и не даст. Я лучше с ним на равных поговорю, как разумный с разумным. А в этих молитвах… столько лукавства, столько заведомой обреченности… И так мало жизни! Я когда стакан залужу, тоже как будто молюсь… Истину прозреваю… Но потом-то — облом! Коварство вскрывается! Мечта о жизни и сама жизнь, это такие разные штучки…

Тут другое… Я сам в претензиях… В грандиозных претензиях к Жизни! Я хочу получить от нее невозможное — ответ на вопрос! Хоть намек на него… От меня что-то скрыли! Самое главное! Всем сказали, а меня не заметили… Не сочли нужным! Потому и рвусь я в ворота, со страстью и грохотом, которые никто не запирал! Доказать силюсь то, что и так давно ясно… Всем ясно! Только не мне… Ничего мне не ясно! По большому счету. И чем дальше, тем очевидней… В глубине, в подсознании… Абсолютно все — неясно! И не знаю я ничего наверняка. Не понимаю. Одни вопросы…

Христос — это болезнь или выздоровление? Что это за явление? Человеческое? Божье? Творец ли он? Исполнитель? Воплощенный Дух? или блаженный провокатор? Герой или жертва? Или все вместе взятое… Величайший Художник… творец Парадокса! Вечная загадка! А может быть это мечта человечества? Вымысел? Последняя надежда?