Главный герой. Сборник рассказов

Гирия жил в новом небоскрёбе в центре города, рядом с ратушей. Квартира занимала два этажа под пентхаусом, а окна мастерской, обустроенной вторым светом, углом выходили на юг и восток. Художник — толстый, бородатый, с широким лицом, расхаживал по дощатому полу в шлёпанцах и сером потном балахоне, перепачканном разноцветными ляпами поверх белых разводов. Время от времени он почёсывал залысины и взбирался на хлипкие алюминиевые леса около картины высотой больше этажа и загородившей несколько оконных проёмов. Из глубины полотна на зрителя накатывала океанская волна.

— Она вам что, позировала? — поразился Тихон правдоподобию изображения.

Гирия характерным толстяцким перетопом развернулся на голос.

— Ашот Зурабович, — запищал секретарь художника, впустивший Тихона, — к вам инспектор Хок от Отто Ромуальдовича.

— От Министерства внутренних дел я. Ступай, сынок, и займись спортом, с такими спичками в армии и дня не протянешь, — Тихон сжал хилый секретарский бицепс и подтолкнул парня к двери.

— Меня уже допрашивали сегодня, — Гирия пыхтел, спускаясь с лесов. — Но знаете ли, голубчик, — художник протянул Тихону пухлую потную ладонь.

Тихон вставил между испачканными краской пальцами-сосисками визитку. Гирия посмотрел на неё и бросил на пол.

— Это моя, — констатировал он. — Так вот, смешанные чувства я испытал в связи с кражей. С одной стороны, пропало одно из моих выдающихся полотен, но с другой, похищение картины — ни что иное, как очередная ступень признания таланта и мастерства художника. Не шутка, доложу я вам! Художники умирают, а торговля искусством вечна. Что ушло на чёрный рынок, считайте, попало в вечность.

— А вы ей не помогли, Зураб… Эмм…

— Ашот Зурабович. Вы, голубчик, видимо плохо представляете себе мой калибр. Я один перевешиваю всю академию художеств. О чём бы не мечтал человек, у меня или уже есть, или мне не составит труда это получить. А мои шедевры рано или поздно неизбежно начнут красть.

— На картине, которую повесили вместо вашей, изображено что-то похожее на мастерскую художника…

— Голубчик, не смешите меня! Слово «изображено» никак не относится к этой галиматье.

— Публика другого мнения. — Тихон обошёл толстяка и остановился у картины в лесах.

— Да бросьте! — снисходительно махнул Гирия. — Серость прёт посмотреть на место преступления. День, два и вернётся настоящий ценитель.

— Обалдеть, — Тихон разглядывал картину, задрав голову, — но одного не пойму: что именно восхищает, сюжет или художник?

— Вы… как вас там? Видно, ничего не смыслите! Это и есть высшее искусство. Я до мельчайших деталей переношу на полотна то, что есть и то, что могло бы быть. Никто, кроме меня так не воссоздаёт подлинный цвет и не оживляет свет. Я оттачивал мастерство десятилетиями. Люди восхищаются моим талантом. Они идут прикоснуться к великому.

— Вот-вот, — протянул Тихон, — не вижу жизни в простой фотографии. А ваш конёк, притом — параллельная история. Враньё, другими словами.

— Знаете что, голубчик…

— Знаю! — Тихон направился к двери. — Прощайте!

***

Завечерело. Набежали тучи. Свет фонарей и тусклых витрин рассыпался искрами по чёрному мокрому асфальту. Трамваи не ходили. Тихон покурил на пустой остановке и срезал через частный сектор и новостройки. Вся жизнь «дворами». Жена встретила Тихона на пороге. Такая же неопрятная, с приёмником на руках. Частота сбилась, смешав очередную новостную сводку с допотопной джазовой композицией на фоне шипения, похожего на шум прибоя. Будто недописанная волна с картины Гирии катит и катит на берег и никак не разобьётся о камни.

— Ты позвонил Гавчусу! Тиша, ты был у него? — Глаза жены тревожно искали ответ на лице Тихона.

— У меня получше есть идея, — Тихон, подстроив приёмник на джаз, освободил от помех низкий хрипловатый тембр саксофона. — Наш премьер, оказывается, любитель живописи. Где у Ламппика мастерская?

— На Кальмана. Дом одиннадцать. Там во дворе бойлерная, — просияла жена, — я дам тебе ключ.

***