Город живых

Минометы продолжали отбивать адский ритм. Серость окружения была лишь визуальной. Внутренние ощущения происходящего были иными. Были яркими и пропитаны жизнью. Сама жизнь была здесь совсем иной. Как никогда раньше она имела значение. То ли близкое присутствие смерти заставляло раскрывать лёгкие и поглощать ещё живыми лёгкими воздух, то ли это мой собственный страх ещё не отпускал и заставлял биться сердце сильнее, перегоняя адреналин в крови.

Перед нами раскинулась школа. Больная и израненная. На ней не было живого места. Как больной в хосписе она доживала последние свои деньки. Так мне казалось, когда я остановился у входа в учебное заведение. Дворик перед школой был утыкан «бычками» от «Градов». Украинская артиллерия прицельно била именно сюда. Если бы у нас был коптер, то мы могли бы снять сверху артиллерийскую пепельницу.

Сквозь разбитые окна я увидел разукрашенные стены. На них были какие-то сюжеты из сказок, гномики и пеньки, старенький деревянный домик и яркое солнышко. Пестрые краски выбивались из апокалиптической реальности. Подобная картинка заставляла прочувствовать контраст. Он в который раз посетил меня и заставил о себе думать.

У входа лежал детский барабан. На стене – остановившиеся часы. По разбитым окнам, партам, сложенным у одного из кабинетов, которые теперь служили своего рода ловушкой для осколков, стенам и остаткам ремонта, можно было судить, что здание школы до войны было элитным. Логично, ведь когда-то в Спартаке жили богатые представители донецкого общества. Не Рублёвка, но очень убедительная пародия.

Тёмные коридоры. Свет сюда едва попадал. Кабинеты были закрыты и не пропускали солнечный свет. Слабый свет пропускало разбитое окно в конце коридора. На подоконнике покрытые льдом лежали прикованные осколки окна и гильзы. Только сейчас я обратил внимание, что пол был покрыт льдом.

– Давайте поднимемся выше. Там есть актовый зал, сожженная библиотека. Зачем они били сюда? Я не понимаю, – стал вслух рассуждать Шум. Военные часто любили говорить о своих мыслях в присутствии журналистов. Между собой они держались по-мужски: разговоры только по делу.

Похрустывая бетонной крошкой, битым стеклом, разбросанными гильзами и каким-то ещё мусором, мы поднимались на второй этаж, где нас уже ждала очередная порция военных будней посёлка Спартак.

Глава 16 Контуженые

Сквозь зияющую дыру в потолке, проникая в классную комнату – застывший водопад. Один из снарядов украинской БМ-21 «Град» пробил крышу школы. Пустая болванка торчала посреди кабинета. Тяжело сказать, как давно это произошло, но таких дыр на втором этаже много. Ещё одна в коридоре сразу на выходе из класса. Парочка в другом крыле.

Вместе с комбатом казаков мы стояли в пробитой украинской артиллерией комнате. Повсюду был хаос. Нетронутые вещи разбросаны взрывом снаряда. Перевёрнутые парты и стулья, учебники и доска с надписью «Классная работа». Даже мелки остались на своих местах. Лишь несколько упали на пол и застыли вместе с потоком воды.

Шум что-то рассказывал Игорю, а я тем временем решил пройтись по кабинету. В конце комнаты стоял сервант. В моей школе было так же. Мне вспомнилась моя классная комната. Наш кабинет был по совместительству музеем. У нас стояли различные экспонаты вроде деревянной посуды, фигурок в национальных костюмах, старых книг и прочего. Здесь были Библии. Их было очень много. Должно быть, это был кабинет религиоведения, или эта школа имела религиозный уклон, но количество Библий впечатляло. Ещё больше впечатлял тот факт, что книги были целы и невредимы. Только пыль укрыла их, но даже снег и лёд не могли добраться до них. Мирно они ждали своей участи. Только тоненькое стекло скрывало их от войны. Единственная защита, но её оказалось достаточно, чтобы уберечь священные книги.

Рядом с Библиями соседствовали кобзари. Сборники стихотворений украинского поэта Тараса Шевченко. Довольно странно было их увидеть здесь. Последний год изменил сознание. Украинская агрессия будто нарочно выжигала всё украинское из жителей Донбасса. Украинский язык воспринимался как вражеский. Хотя и украинскую музыку я не перестал слушать.

Тут мне вспомнилась история, как, встречая гуманитарный груз из России, я сидел в машине вместе с ополченцем, который слушал «Океан Эльзы». Сам он был из той территории, которую теперь называет оккупированной, поэтому в кадр не хотел попадаться. Родственники могли пострадать. Когда его телефон зазвонил и, подняв трубку, он заговорил на украинском, то я понял, что сам он из небольшой деревеньки Донецкой области. В небольших поселениях местные всегда говорили на украинском языке или суржике. Мой покойный дед был родом из Украинска, небольшого городка в Донецкой области, и он всегда говорил на смеси русского и украинского. В детстве я думал, что он нарочно коверкает слова.