Знаю, знаю,слышу, слышу:голова конька резнаявылезла на крышу.Еду, едув чистом поле,я к тебе доеду к лету,братик по недоле.Головоюконик машет,а над скошенной травоюпольный коник5 пляшет.«Эти места…»
All I have is a voice…W.H. AudenЭти места,где нигде не была я.Холод холстана закраине рая.Ноты с листаненаверно играя,глянешь в окно:скушно, смешно.Там в сентябреты проехал в телеге,в пыльной жаре,позабыв о ночлеге,а на заре,очутившись в побеге,вынул смычок,вывел крючок.Это зарянаступает с востока,шестизарядна,шестидестиока,значит, не зряперестала до срокаскрипочка петь,половица скрипеть.Эпиграф – из стих. Одена «1 сентября 1939».
«И снова спасибо общественным средствам…»
И снова спасибо общественным средствампередвиженияза то, что везут на свидание с детствомжизнь заржавелую,за то, что в их ритме звучат перебоисердцебиения,за то, что тебя же рифмуют с тобою– ветр с каравеллою.«Я по улицам хожу…»
Я по улицам хожу,точно крокодила.Непременно угожутоже грызть лоскут.Просто так стишки пишу,а не ради дела.До конца не довожуэтот легкий труд.Этот легкий ветерокгде-то возле уха.Там, где легкий матероквеет из окон.Где тут запад, где восток,разбери, старуха.Вдохновенье ли, восторг,лишь бы всё не в тон.«Ступай себе не торопясь…»
Ступай себе не торопясьдорожкой неторопкой,чини разорванную связьне кружевом, а штопкой.И чтоб то ни было в путинадвинется и встретит —ты потихохоньку лети,как ветерок, не ветер.Zimeysa
Полустанция Зимейсаиз проезжего окна.Изумися, изумейсянад изгибом полотна.Изумляюсь, из-умляюсь,из ума на всем скаку,глаза жмурю как умляутнад ухмылкою как U.«Ищите и обрящете…»
Ищите и обрящете,иду, клюкою тыкаю,похрустывают хрящики,потрескивают, тикают,как часики. Еще часок,вон тот еще пройти лесок,и рощу, и болотце,как конь или как ящерица, —всё равно обрящется,отыщется, найдется…«Хоть бы в петлю, хоть бы в рай…»
Хоть бы в петлю, хоть бы в рай,хоть бы в дедовские орды,не горды мы и не твёрды,не рабы мы и не лорды,по старинке помирай.По старинке помолясьу порога в путь-дорогу,в пурги, замяти, мороку,обмороки, поволоку,сутолоку, мрак и грязь.За порогом замерев,обойму и тьму, и тучи,хлябей тяжких пар летучий,где в засаде из созвучийс агнцем затаился лев.«Как мало флипперов теперь в Париже…»
Как мало флипперов теперь в Париже,тем более в кафе и не покуришь,и щуришься, как недобитый жмурик,недоостывший, на ступеньку ниже.Пейзаж, пейзаж – иль вправду пеизаж,тем больше милый, чем более унылый,дождливый, как березка над могилой,и за него чего ты не отдашь?..