Грешник. На острие

Я опускаю ствол, потому что рук уже практически не чувствую. Да и нет смысла угрожать оружием тому, кто его не боится. Я действительно могу выстрелить в этого урода, но что дальше? Это проблему не решит, скорее добавит новых. Более серьёзных. А клуб – это чепуха. У Короля этого добра хватает. Одним больше, одним меньше.

– Я всё решу. Только не отправляй отцу фотографии. Скажи своему человеку, чтобы отдал их мне.

ГЛАВА 14

Рассматриваю фотки, стопкой лежащие на барной стойке, курю. Обещала себе бросить, но что-то пошло не так. Обязательно брошу в следующий раз. Курить вредно и воняет изо рта, словно из пепельницы. Знаю, да. Бывший постоянно капал на мозги по этому поводу. Но то были его проблемы.

– Уже определились с заказом? – напоминает о себе бармен, и я со вздохом поднимаю на него глаза. Новенький. Красивый мальчик, стильная причёска. Глаза добрые-добрые. А я смотрю на него и ничего не чувствую. Ничего из того, что должна чувствовать женщина, глядя на привлекательного парня.

И так всегда. У меня даже отношений нормальных не было. Нормальных в том плане, чтобы влюбиться до трясучки и хотеть за него замуж любым способом. О том, чтобы мечтать родить от него и вовсе речи не шло. Видать, неправильная я какая-то баба. Сколько раз Король пытался устроить мою личную жизнь. И всё никак.

Что я имею сейчас? Сносную карьеру, не такую, чтобы прям заоблачную. Пару бывших, с которыми нас не связывало ничего, кроме секса. Одну стервозную подругу. Отца – криминального авторитета. И кактус вместо домашнего питомца. Ах, да. Ещё один бандюк на хвосте, который хочет отжать у моего отца клуб и решил пойти через меня.

Не густо. То бишь, маловато как-то хорошего. А была бы я чуть посговорчивее, глядишь, уже замужем была бы. За каким-нибудь олигархом местного разлива.

Вздохнула ещё раз.

– Виски. Чистый. Шотландский. Что-нибудь из старья.

Бармен с уважением склоняет голову, видимо, признав в моём лице истинного ценителя элитного алкоголя. Не то чтобы я любила нажраться, но сегодня как раз тот случай, когда можно слегка расслабиться.

Делаю глоток. Жидкость, насыщенно золотого цвета обжигает горло, пищевод и устремляется теплом вниз. Закрываю глаза, выдыхаю. И снова хватаюсь за фотки. Да, видок тот ещё. Моральный урод постарался на славу. Я абсолютно голая, кверху жопой распластанная на ковре. Представляю, как хватил бы удар Короля, увидь он их. И записка, всё тем же неровным почерком: «Красивая у тебя дочка. Может заберу её себе в счёт долга?»

– Сука, – сминаю бумажку в кулаке. Аж на зубах злоба хрустит. Но с выводами торопиться рано. Нужно разобраться что к чему, и только потом действовать.

– Ну как тебе? Я талантливый фотограф? – звучит над ухом хрипловатое, и я, дёрнувшись, с трудом сдерживаюсь, чтобы не впечатать свой локоть в его солнечное сплетение.

– Какого хера тебе здесь нужно? – злюсь даже не от того, что этот мудак испортил мне вечер своим появлением, а потому, что он испоганил своим присутствием мой любимый бар, где я раз в месяц прячусь от всего мира.

– Наблюдаю за тобой, Валерия Игнатьевна.

– Чтобы что?

– Чтобы глупостей не делала.

– Боишься меня?

– Не особо. Но предпочитаю не иметь проблем там, где без них можно обойтись.

– И что дальше?

– Ничего особенного. Дождусь, пока ты набухаешься, потом провожу тебя до дома, – кивает бармену и тот ставит перед ним стакан с выпивкой. Судя по всему, то же, что и у меня.

– Зачем? – делаю большой глоток, зажмуриваюсь от того, как сильно жжёт в горле.

– Ты непредсказуемая. Надо держать тебя под контролем.

Прыскаю.

– Меня? Под контролем? Даже моему отцу это не удавалось. А у него опыта прогибать под себя людей побольше.

– Это потому, что он не мог повлиять на тебя, как мужчина. Ты для него дочь. Маленькая девочка, которую нельзя обижать.

Поворачиваюсь к Хаджиеву. А разговор становится интересным.

– Собираешься меня обидеть? Думаешь, я не отстрелю тебе за это яйца?

– Думаю, что можешь, – признаёт он, а я замечаю, что его бокал с выпивкой остаётся на своём месте нетронутым. – Но я не собираюсь причинять тебе боль в физическом плане. Думаю, смогу обойтись и без этого. Я имел в виду другое. Секс.

– Что, прости? – скептически хмыкаю, но, окинув его взглядом, признаю, что такому бы дала. Чисто гипотетически. Хоть он и не в моём вкусе, а всё же есть что-то цепляющее. Возможно даже, дело не во внешности. Может меня просто цепляет его психическое состояние. Мне всегда были интересны маньяки, серийные убийцы и прочая нечисть. Нет, я не хотела их трахнуть. Скорее понять, что там у них в голове и возможно ли это исправить. Что касается Шамиля… Скорее всего так на меня подействовал алкоголь и воздержание длиной в год.

– Секс, – повторяет он. – Лучший способ контролировать женщину.

– А ты забавный, – одариваю его насмешливой улыбкой. Тоже мне Дон Жуан… – Только я Королёва, если помнишь. Об меня ты свои зубы сломаешь. А может даже челюсть. Так что, не открывай их широко, – делаю знак бармену, наблюдающему за нами с неким интересом, и тот спешит наполнить мой бокал. Бокал Хаджиева остаётся нетронутым.