Гуманитарный бум

— Зачем этот дурацкий розыгрыш? — спросил Вязников уже тише и безразличнее.

— Это не розыгрыш… я… я ненарочно!

У Жени упало сердце.

— Впрочем, я сам виноват… Монблан, восхождение, какая нелепость! Зачем-то галстук испортил, — он стянул с шеи ненужную петлю. — А как вы разыскали меня?

— Сказала про альпинистское общество, и мне дали адрес.

— Вот оно что! Наконец-то выяснилось… У вас ко мне дело?

— Нет…

Он задумчиво смотрел на закрытую дверь и не слышат ответа Жени.

— Дело, вы говорите?!

— Я говорю, нет, — повторила она громче, и он перевел на нее недоуменный взгляд.

— Вы меня совсем заморочили! Слушайте! Зачем вы пришли?!

— Пригласить вас на свидание, — сказала Женя, глядя ему прямо в глаза.

— Да?! Серьезно?!

Он мельком посмотрел на дверь.

— Серьезно, — сказала Женя.

— Тогда что ж, — Вязников повысил голос, чтобы его слышали в комнате. — Я готов! Свидание! Прекрасно!

И он сунул голову в петлю.

На улице почти таяло, и заснеженные мостовые были в горчичных рубчиках шин. Женя с Вязниковым пошли по бульвару к Сретенке…

— Удивительно, ученые открыли, что даже растения способны чувствовать, — сказал Вязников, подбрасывая слепленный им снежок.

— Не надо…

— Нет, послушайте, очень интересно. Например, кактус по-разному реагирует на приближение плохого и хорошего человека, чем это объяснить?

Женя пожала плечами.

— Очень просто… Растения чувствуют, как и мы. Например, если умирает человек, который долго ухаживал за растением, то и само растение вскоре…

— Не надо, — настойчивее попросила Женя и сама поймала снежок, подброшенный им вверх. — А эта женщина кто?

Вязников глубоко засунул руки в карманы.

— Жена…

В конце бульвара дворники очищали от снега скамейки, и мимо Жени и Вязникова промчался поезд из детских санок.

— Я ужасная дрянь, — сказала Женя. — Я бросила в Ленинграде отца, а он мучается…

Вязников посмотрел на нее, как бы спрашивая, зачем она это рассказывает.

— Вы отца, а я — мать… Бросил и вот зачем-то здесь… живу… Чепуха какая-то.

— У вас очень красивая жена.

— Мерси, — Вязников вдруг расхохотался. — А с Монбланом вы в самую точку. Вам ангел на ухо нашептал… Ну что ж, раз у нас свидание, рассказывайте. О Москве, о родственниках. Кто у вас здесь?

— Сестра и мама… Знаете, они решили меня воспитывать, взялись за мои манеры, шьют мне платье у портнихи. Учат создавать свой стиль… Сестра прочла мне строчку стихов: «Копя остроты, слухи, фразы, позы…» — и говорит: «И ты копи каждый удачный жест, фразу, иначе стиль не получится!»

Женя надеялась, что Вязников рассмеется, но он сказал, словно бы не слыша ее:

— Нет, надо менять жизнь…

— Зачем? — не поняла она.

— Менять, менять, — бормотал Вязников.

Они безо всякой цели зашли в ГУМ, а затем толпа вынесла их на улицу. За Никольской башней свернули в Александровский сад.

— Что-то скучное у нас свидание. Это я виноват. Простите…

Снег падал ему на ресницы и мешал смотреть.

— Какой вы белый. Мне вовсе не скучно, — сказала Женя.

— Вот видите, вы нашли себя в Москве, а я словно неприкаянный… Сбегу, пожалуй. Возьму билет и — в Питер, а?!

— Я нашла не себя, а вас, — просто сказала Женя, тоже морщась от падавшего на ресницы снега.

— Женя, — сказал он нежно и укоризненно.

— Нет, это кончится, это сегодня кончится, я знаю!

— Женя, я не смею…

— Только не говорите, что у меня все впереди. У меня все уже есть сейчас!

— Вы тоже как снеговик, — Вязников смахнул снег с воротника ее пальто, и Женя на мгновение прижалась щекой к его ладони.

Вязников поцеловал ее в лоб.

— Монблан, — сказал он нежно.

Женя уткнулась лицом в его шарф.

— Дома уверены, что у меня сумасшедший роман. Действительно, сумасшедший…

— Хотите, я останусь здесь? — спросил он глухо.

— Нет, вы вернетесь в Ленинград, будете охотиться… Вам надо быть одному.

— Женя, хотите?!

— Что вы! Нет…

— Женя, я серьезно…

— «Мужчины без женщин», — произнесла она название книги, которую он когда-то читал. — Ведь вы любите Хемингуэя?

— Допустим. А вы?

— А я Фолкнера, — сказала Женя, странно пятясь от Вязникова. — Вся Москва читает Фолкнера… Вот!

…Когда Женя подбегала к дому, снег валил хлопьями, белела улица и мутная молочная пелена скрывала здания. В углу двора она заметила одинокую фигуру, двинувшуюся ей навстречу. Это был Павлик.

— Господи, вымок, замерз… Ты откуда?!

— Из Ленинграда… утренним поездом.

— И с утра стоишь?!

Ей стало жалко его.

— Наврала тогда? Про Вязникова? — Павлик испытующе, взглядом психолога смотрел ей в глаза.

— Наврала, ну и что? — вяло отозвалась Женя.

— Ха, ха, ха! Обманщица! Ты просто обманщица! — он с облегчением произносил это слово, под видом добродушного упрека вкладывая в него нотки опасливой нежности. — Значит, мир?

— А если не наврала — война?

Павлик сразу осунулся.

— Я был у твоего отца. Он все время сидит в кресле… Сидит, и все, а ты скоро вернешься?

— Павлик, я здесь встретила Вязникова, здесь…

— Ты шутишь, — он охотно улыбнулся ее воображаемой шутке.

— Я только что была с ним.

Теперь он не знал, улыбаться ему или нет, и решил уточнить:

— Правда?

Ей снова стало жалко его, обсыпанного мокрым снегом.

— Правда?! — спросил он, кусая узел завязанной под подбородком ушанки.