Я - некромант (СИ)

Почему? Почему она это кричит? Почему она так хочет спасти меня? Зачем? Она не меня хотела спасти. Она хотела спасти тех, кто готов отдать свою жизнь за какую-то никчёмную и ненужную проблему. Она хотела что-то повернуть в мыслях этих людей. Конечно, она не знала, с кем говорила. Она не знала, что смерть для меня – просто способ быстрого перемещения. Смерть ничего не значит. Она думала, что я умру, и всё для меня кончится. Она думала, что я один из всех тех суицидников, решивших, что они никому не нужны. Как нелепо. Как глупо.

Какой героизм.

В следующей же аптеке мне спокойно продали желаемый парацетамол. Никаких разговоров, никаких вопросов. Равнодушие, которое стало частью человеческого менталитета. И я ни в чём не виню аптекаря. Ведь это бывает некрасиво – лезть в чужие проблемы. Но…

Я надеюсь, та девушка из первой аптеки далеко пойдёт. Надеюсь, она найдёт себе достойного жениха, добьётся повышения, будет жить долго и счастливо. Она никогда обо мне не вспомнит. Я – лишь очередное ЧП на работе. Уже так много бывало таких случаев, что и не перечесть. Сложно запомнить мою внешность, сложно запомнить моё лицо и мою манеру говорить. Ведь я – просто летописец. Но для меня эта девушка стала маяком. Тем, к чему стоит стремиться всем остальным. Простое желание помочь. Ничего больше. Ничего меньше. Но как мало человек в наше время думают не только о себе. Корысть. Зависть. Чревоугодие. Желание построить свою жизнь на руинах чужих жизней. Но жизнь окажется шаткой, ведь фундамент неровный, а осколки чужого счастья больно колят ноги. Втаптывая в грязь красоту, они становятся выше. Они становятся заметнее. Они начинают сиять.

Огромный памятник злу.

Я открываю дверь дома Лекса. Она всегда открыта, потому что никто, кроме меня, сюда не придёт. Хозяина дома нет, а Оул не подаёт признаков жизни, что, в принципе, в его стиле. Я медленно прохожу в ту самую мёртвую спальню, не снимая ни обуви, ни плаща. Нет смысла. Не имеет значения. Уравнение без переменных. Снова подо мной зелёные стёганые одеяла, снова запах смерти просачивается мне в ноздри. Теперь осталось только проглотить три упаковки белых неприметных таблеток. И уснуть. Какая красивая и прекрасная смерть. Да, будет тошнить, будет кружиться голова. Но я уйду таким же, каким и пришёл. Бетон вокруг меня плавится, оставляя после себя уродливые тёмно-серые разводы. Одеяла подо мной прорастают шиповником. На его иглах остаётся моя кровь, густая и тёмная. Пол подо мной – клубок свившихся гадюк, вместо балдахина над зарослями одеял свисают капли тёмно-бурого сиропа. Будто сквозь вату я слышу, как дверь открывается и ко мне бросается Оул. Его волосы, такие длинные, похожи на снег. На молоко. Его глаза кажутся тоннелями в то, другое измерение. В его измерение, постепенно сливающееся с моим. Я верю ему. Я верю в него. Оул улыбается. Он любит смерть всей душой. Никто не любит её больше него. Я доверяю ему свою смерть, кладу её в его сложенные лодочкой ладони. А сам… Меня ждут другие измерения, меня ждёт дотёкший до шиповника сироп. Окно – водоворот, и кажется, оно забирает меня.

Запах старомодных женских духов и плесени.

Запах смерти.

Звёзды. Длинные хвосты комет. Другие далёкие галактики. Я снова отдаляюсь, я снова ухожу. Это никогда не кончится, это будет повторяться снова и снова, до тех пор, пока мир не обратится в ничто. Я понимаю, что что-то началось. Что движение это не остановить. Я ничего не значу, я не смогу одной лишь смертью остановить это вращение. Я – лишь наблюдатель. Я могу только смотреть. Смотреть, как те, кто мне дорог, постепенно идут к своему концу. Смотреть, как тот мир, который я успел полюбить, горит. Как обратный отсчёт подходит к концу.

Осталось всего несколько секунд до конца.

Секунд длиной в вечность.

Оул держит меня за руку.

Наверное, я его люблю.

Глава 4. История Безымянного.

Я медленно открываю глаза. Почему-то меня посещает ощущение дежавю, хотя я и уверен, что никогда раньше такого не испытывал. Мне в глаза бьёт яркий свет. Пахнет больницей. Но… как-то не так. Похоже, что-то пошло не по плану. Где я? Что я? Я ощущаю себя, и мне это не нравится – обычно я несколько минут привыкаю к телу. Слишком быстро. Что-то не так. Я прикасаюсь руками к своему лицу, ощупываю нос, губы, глаза. Правильные. Какие-то слишком правильные. Вокруг меня – белая комната с ярким прожектором в потолке. Это чувство… Чувство обречённости. Чёрт. Мне в голову внезапно приходит страшная догадка… нет, нет, этого просто не может быть… Это невозможно!

Меня поймали.