Идеальные Солдаты (СИ)

Схалтурить или лишнюю минутку отдохнуть было невозможно — костюм не давал мышцам прохлаждаться, словно задействовал их даже против моей воли. Сопротивляться я не мог: тяжело пыхтя, делал всё по списку, начав с пробежки, потом приседая, поднимая виртуальные гантели, делая хитрые наклоны и повороты. Свое тело в симуляторе я видел благодаря датчикам на костюме, и в совокупности с выглядящими совсем по-настоящему спортивными снарядами и обстановкой это убедило мозг в полной реальности происходящего. Уже выполняя растяжку после всех упражнений, увидев перед собой надпись “Завершение программы”, я даже на секунду испугался, потому что забыл о существовании другой реальности вне костюма и шлема.

Я не хотел выходить из симулятора и снова терять руку, но экраны перед глазами погасли, и пришлось снять шлем с головы.

Боль в несуществующей конечности была до тошноты острой. В тысячный раз я стиснул зубы, злясь на то, насколько нечестным это ощущалось: боль была, а руки не было.

После тренировки, усталых и вспотевших, куратор вынимала нас из костюмов и сразу отправляла в душ, в следующий отсек. В прилипших к телу майках, дезориентированные вновь окружившей невесомостью, дрожащими руками цепляющиеся за поручни, мы выплыли в душевой отсек, и каждый забрался в одну из герметичных непрозрачных кабинок вдоль стен.

Воды в этом душе не было, только очищающий гель и мокрые полотенца.

Кое-как приведя себя в порядок, уже гораздо увереннее контролируя тело в невесомости, я вылез из кабинки одним из последних. Куратор проводила нас обратно к ящикам с комбезами. Одеваясь, ребята смеялись и обсуждали прошедший урок.

Джерри хлопнул меня по спине, заставив отлететь к стенке и отскочив сам.

— Весело, правда? Думаю, через пару уроков буду выбирать более сложный уровень! — сказал он с широченной улыбкой.

Я удержался за поручень, остановившись на расстоянии от группы, и ответил, глядя в сторону:

— Если так же тяжело пойдет дальше, то я коньки отброшу. Хотя что-то мне подсказывает, что это только начало.

***

Чужие сны приходили всё реже, будто их отпугнули звезды вокруг меня.

Я начал четко понимать, что вижу четыре отдельных сна — жизни четверых уже бесконечно знакомых мне людей — хотя я так и не видел их лиц, не слышал голосов, не знал, настоящие они или только плод воображения.

Глазами первого я часто видел космос без преград, без защиты атмосферы или стен кораблей. Он не боялся — его совсем не пугали колючие взгляды звезд. Наблюдая его глазами за космосом, я тоже наполнялся бесстрашием. Эти сны были лучшими из всех, но иногда вместо космоса вокруг возникали серые коридоры с бесконечным рядом дверей, и тогда я чувствовал тоску одиночества.

Второй была маленькая девочка, всегда окруженная богатством, но носящая на ногах золотую цепь. Чаще всего я осознавал ее лежащей на подушках рядом с бородатым стариком или гуляющей по мраморным залам вместе с такими же, как она, маленькими пленницами — их тонкие лодыжки цвета бронзы тоже сковывали кандалы.

Третья тоже была девушкой, но немного постарше. Будучи запертым в ее голове, я видел, как раз за разом приходящая женщина избивает ее и ругает, а еще стрижет ее рыжие волосы под корень, стоит им хоть немного отрасти.

С последним было не лучше. Мир от его лица я видел снизу, с высоты совсем небольшого роста, и мир этот был настолько безрадостен, что видеть его не хотелось вовсе. То белые стены, на ощупь напоминающие желе, то мрачные лица, таблетки, веревки и иглы, то наполненный невнятными стонами и криками холл с единственным экраном под потолком, где без звука крутят старые фильмы.

Просыпаясь, я долго пытался вернуться в свою собственную голову, собственную жизнь и, глядя в темный матовый потолок, иногда думал: может быть, на самом деле я тоже всего лишь кусочек чьего-нибудь сна?

Были ли эти четверо реальными?

Картинки снов я помнил досконально, но единственной зацепкой была табличка с фамилией из серого коридора Первого.

Некий С. Ларссон. Младший секретарь… Но секретарь чего?

В очередной раз проснувшись посреди ночи от чужой невыносимой тоски, боли и одиночества, я силком вытащил себя в реальный мир и решил: так больше продолжаться не может. Нужно найти хоть какой-то ответ.

Лежа на спине, я развернул над собой экран компа, сняв со стены у изголовья планшетку дистанционки. Зайдя в сеть Академии, я запросил доступ к внешнему поисковику и вбил туда имя и должность с той таблички.

Он не может быть настоящим, этот Ларссон, не может. Не должен. Мне, черт возьми, скоро двенадцать, я почти взрослый, я не верю в мистику и вещие сны. Это всё мое воображение, мой воспаленный, слишком эффективно работающий мозг.

Успокаивая себя этим, я листал результаты, лихорадочно бегая глазами по экрану. Профили людей с такой же фамилией в социальных сетях, известные личности, пара политиков прошлого, довоенный спортсмен — все они были не теми, я знал, я был уверен.

Среди первого десятка результатов по моему запросу всплыл сайт «Венера Энерджи».