Идеальный (СИ)

Хемсворт еще несколько минут стоит у обочины, наблюдая сначала, как Том поднимается по лестнице, оглядывается зачем-то назад, быстро скользя взглядом по пустынной улице, задерживается на машине Криса... И вздрагивает, явственно чувствуя на себе пустой взгляд прозрачных глаз... А потом Хиддлстон неожиданно резко дергает дверь и его силуэт, темным пятном мелькнув на фоне зеркальных панелей фойе, исчезает в глубине здания.

Крис трясет головой, наивно полагая вытрясти пустоту, будто впитавшуюся в кожу вместе с легким горьковатым запахом, оставшимся в салоне... И нервно усмехаясь своим странным мыслям, давит на газ, чересчур резко выворачивая руль.

И только подъезжая к дому, Хемсворт вспоминает о букете на заднем сидении.

Розы сиротливо валяются в углу, чуть шурша оберткой. Или это только кажется?

Крис прикусывает губу и лишь слегка притормаживая, разворачивает машину.

Почему-то навязчиво мерещатся прозрачные серо-зеленые глаза.

***

Холл отеля встречает пустотой и ярким белым светом люминесцентных ламп. Тишина и чистота. В глубине, у стены с логотипом – ресепшн. Миловидная блондинка что-то пишет в журнале...

– Добрый вечер. – Хемсворт зачем-то понижает голос, будто боясь разбить тишину.

– Здравствуйте! – стандартная белозубая улыбка и готовность в глазах, – мы рады приветствовать вас в нашем отеле! Желаете снять номер?

– Нет, спасибо, – Крис почему-то смущается, – я здесь по делу. Мне нужен... Томас Хиддлстон. Он снимает здесь номер.

– Мы не имеем права распространять информацию о наших клиентах, – заученно выговаривает девушка, с профессионально-виноватым видом.

– Мне не нужна информация, – свет, отражающийся в десятках зеркал, начинает раздражать, – вы можете просто позвонить ему и сказать, что...

И Крис прикусывает, язык, понимая, насколько глупо все это выглядит.

– Звонок возможен, – вдруг улыбается блондинка, – что мне сказать мистеру Хиддлстону?

– Попросите его спуститься.

Девушка кивает и поднимает трубку, одновременно набирая несколько цифр.

– Мистер Хиддлстон? Вас беспокоят с ресепшна. К вам посетитель. Просит спуститься. Пять минут? Да, конечно передадим. Спасибо.

И обращаясь к Крису:

– Подождите пять минут. Мистер Хиддлстон сейчас спустится.

Хемсворт кивает и приваливается спиной к стене, прикрывая глаза. Почему-то хочется просто уйти отсюда. Оставить эти несчастные цветы на ресепшне и выскочить за дверь...

– Крис?

Удивленный голос вырывает из мутного болота мыслей.

Хиддлстон выглядит еще более усталым. Помятая белая рубашка, полурасстегнутая на груди, волосы растрепаны, на ногах резиновые шлепанцы...

– Томас, вы забыли... – Крис заминается и неловко протягивает цветы.

– Спасибо, – музыкант, чуть помедлив, забирает букет, – извините, что так вышло. Сожалею, что вам пришлось тратить свое время.

– Да, ничего, все нормально, – Хемсворт отлепляется от стены и дергает вверх молнию куртки, – я не успел далеко отъехать.

– Может... – Том как-то сосредоточенно поджимает губы, – зайдете? Я могу заказать кофе...

И Крис поспешно кивает, будто только и ждал этого странного приглашения.

Нелепый день, странный вечер...

Так почему бы не выпить кофе в десять часов вечера с едва знакомым британским флейтистом?

– И зовите меня Том, – Хиддлстон вдавливает кнопку вызова лифта, – это привычней.

Крис снова кивает, чувствуя себя китайским болванчиком. И ежится, от вновь накатившего ощущения пустоты и неловкости.

____________________________________________________________________

Первая глава.

Фэндом и пейринг для меня новые, поэтому прошу отнестись с пониманием.

Каждое высказанное мнение для меня очень важно.

Заранее спасибо.

Глава 2. «Тьма не тронет тебя».

Крис заходит в лифт первым, и поэтому теперь видит только худую спину музыканта. Рубашка ему явно велика, что только подчеркивает нездоровую худобу. Черные завитки волос, прикрывающие шею...

И едва заметный тонкий шрам, змейкой ползущий по коже.

Прижавшись к зеркалу на задней стенке кабины, Хемсворт благодарит всех богов, что оно здесь только одно и Том не может сейчас видеть его удушливо покрасневших щек.

Душно...

И каждая секунда, кажется, отнимает последние капли самообладания.

Крис уже почти не понимает, что происходит. Мозг будто опустили в расплавленное железо и мягко помешивают, гоняя от стенки к стенке...

Дрожащие пальцы дергают молнию на куртке, визжащий звук вспарывает напряженную тишину. И Крис буквально чувствует, как сквозь позвоночник Хиддлстона словно пропускают электрический разряд. Его спина становится неестественно ровной, будто... неживой. И на голову будто выливают ведро ледяной воды. Жара исчезает так внезапно, что Хемсворт тяжело выдыхает, сжимая кулаки.

Что это, черт возьми, было?!

– Простите?.. – в голосе Тома... паника?

Хемсворт закусывает губу и медленно выдыхает через нос.

Он что, сказал это вслух?

Похоже, да...

– У меня закружилась голова, – хрипло врет он, – давно не ездил в скоростных лифтах.

– Я дам вам таблетку, – флейтист чуть поворачивает голову, и Крис снова чувствует уже привычную пустоту.

Она, кажется, сопровождает этого англичанина повсюду.