Идеальный топ (СИ)

— Колонка твоя — проблема твоя. А мне нужен рейтинг. Отзвонись через четыре часа с забойной темой или ищи себе новую работу.

— Что?! — взревел умирающим слоном Бэкхён.

— Только совет был. Там прищемили хвост мне, значит, теперь я прищемлю хвост тебе. Или в полночь ты сделаешь мне карету из тыквы, или попрёшься на бал в чём мать родила.

— А ты мне потом выдашь хрустальный башмачок?

— Туфельку, комик. Прямо в зубы. — Чанмин помолчал и продолжил уже серьёзным тоном: — Кроме шуток, Бэкхён-и. Ты не хуже меня знаешь, какой ажиотаж был вокруг твоей колонки. Ещё год назад хотя бы. Но потом ты сдал и сильно. Затяжная депрессия, дитя моё, никому не идёт на пользу. Рейтинг упал ниже плинтуса. Вспомни те три месяца подряд, когда ты почти не получал писем от читателей. Чтоб ты знал — на совете собирались прикрыть твою лавочку вообще. Если бы не успех твоей последней статьи об идеальном топе, так оно и было бы. А теперь, Бэкхён-и, ты обязан доказать, что это не было случайностью. В противном случае колонку прикроют. Речь идёт о твоей работе и твоём куске. Я в курсе, что ты пишешь и для других журналов, а ещё работаешь на заказ, но если тебе нужна эта работа и вот эта твоя колонка, то будь добр — напрягись и поддержи свой рейтинг. Я помогу тебе всем, что в моих силах, но журнал не мой, ты сам понимаешь. И решать, останется твоя колонка или не останется, тоже буду не я. У тебя четыре часа, Бэкхён-и. Порази меня.

— А я полагал, что поразить мне надо читателей, — мрачно протянул Бэкхён, пытаясь в мыслях прикинуть свои шансы.

— Именно. Поразишь меня — поразишь читателей. Думай. И думай поскорее. Анонс нового номера должен быть завтра к вечеру, поэтому в полночь я должен знать тему.

Бэкхён уставился на тарелку с креветками со вселенской скорбью. Не успел разобраться с одним, как тут же другое привалило. Вот и думай теперь: решать проблемы с хрустальной туфелькой в личной жизни или же на всё забить и сосредоточиться на Потомаке, то есть на карьере.

И вот что ты будешь делать?

Бэкхёну срочно требовались горячая ванна, любимый блокнот и погрызенный карандаш. А ещё слон бы не помешал. Чтоб с горя подудеть ему в задницу и свести с ума соседей.

========== - 6 - ==========

Бэкхён успел околеть в ванне, но так ничего толкового и не придумал. Никакая забойная тема в голову ему не лезла. Все мысли рано или поздно сворачивали на Чонина. Бэкхён непроизвольно начинал думать, как им с Чонином быть дальше, и забывал предсказуемо о статье. Пару раз едва не утопил любимый блокнот по рассеянности.

Чанмин в полночь рвал и метал, а Бэкхён валялся на диване, свесив руку, и замученно кивал, как будто Чанмин мог видеть его невербальное непротивление.

— Ну неужели ты ничего не можешь предложить?

— Я не соображаю. Совсем.

— А следовало бы.

— Да не могу я. В голову одна дешёвка лезет. И не писать же про секс.

— Мы крупный и серьёзный жур…

— Да знаю я! — взвыл Бэкхён. — И что ты от меня хочешь? Писать про мальчиков, которые переодеваются девочками, чтобы… Проехали.

В трубке повисло тревожное молчание.

— Нет, не думай об этом, — зарычал Бэкхён. — Я так ляпнул.

— По-моему, очень удачно ляпнул. Почему бы тебе в самом деле не озаботиться этой проблемой? Я сейчас не про переодевания, а про скрытность.

— Яйца выеденного не стоит — об этом только ленивый не писал, — решительно отмёл тему Бэкхён. — Может, написать о романтике в представлении…

— Скука смертная. — Чанмин был неумолим. — Дай мне бомбу. Дай мне то, что взорвёт их. Чтобы они ждали эту статью как апокалипсис.

— Я не могу, — простонал Бэкхён, уткнувшись лицом в диванную подушку.

— Ладно. Я даю тебе неделю. Слышишь? Неделю ровно, но ко второму анонсу ты должен дать мне тему. Или ты взорвёшь бомбу, или попрощаешься с колонкой.

Бэкхён обессиленно выпустил из руки телефон и обмяк на диване. Чувствовал себя обескровленным трупом без единой мысли в голове. Провалявшись полчаса, Бэкхён сделал заказ на дом, дождался курьера, а после метнулся в душ ещё раз, чтобы освежиться и прояснить голову. Набросив любимый халат, Бэкхён уселся перед зеркалом и сосредоточенно подвёл глаза. Разглядывал отражение и думал о недавней беседе с Чонином.

Подведённые глаза и синий халат ничуть внешность Бэкхёна не меняли — они ему просто нравились. Бэкхён чувствовал себя удобно вот так — с открытыми ногами, предплечьями, интригующим воротом, подводкой. На люди в таком виде он бы не вышел, но прямо сейчас ему доставляло удовольствие видеть себя, любоваться, вертеться перед зеркалом. Ничуть на девушку не похож, но в этом был свой шарм.

После трёх в дверь позвонили, и Бэкхён запустил в квартиру Чонина. Тот окинул его быстрым взглядом, пока снимал пиджак и небрежно вешал у двери.

— Поужинаешь?

Ответа на вопрос Бэкхён не дождался: его обняли и закрыли рот поцелуем. Сквозь тонкую ткань белой рубашки Бэкхён улавливал жар гибкого тела. Чонин отпустил его неохотно и отправился в ванную, правда, закрывать дверь не стал.

— И как прошло?