ИГЛЫ — ИГРЫ

В котором, вянут цинандали и дерзость,

Не считается грехом. Где «перья» точат,

Из дамской стали, кого не попадя ночами,

Во хмелю, а чтоб, стихи писать, красивыми,

Словам. И изживать, в душе, крадущуюся нежить,

Глаголом вечным: Верю, суть — люблю!

16.01. — 20.01.2019 23:53

II

На моей странице вдруг, ночью кто поселится,

С «пузырём» портвейна, да с запахом конфет?

За окном, четвёртый день, не мычит, не телится,

То ли, осень грязная, то ли, снежный след. Иногда,

За стенкою, дети скрипку мучают или кошка белая,

Со стола крадущая ливерный паштет. Скажет мне,

Убогому, в никуда идущему: «Всё в порядке в общем-то,

Будь здоров, поэт»! Что-то мне не пишется, в ночи эти лунные,

Всё как будто мыслями изошёл на нет. Может с недосыпу где,

Лишнее у слышится? Или явью скажутся, пригоршни монет.

Вот они тяжёлые, золотом пропитаны, как штаны у битника,

Собственной судьбой. Катятся, едрёна вошь! По сукну зелёному,

Мухами изрытому, чтоб в подвале каменном, обрести покой.

Только, от картины той, неизменно красочной. Тянет, как от,

Вервия мылом и тоской…

20.01.2019 23:42

В ДОГОНКУ

В моём саду увяли цинандали,

И морфий кончился и ломится строка.

Свет подадут по проводам, едва ли,

Ведь не уплачено по счёту не хрена.

Кому я должен, от души прощаю.

В верх по спирали в небо уходя.

Даст Бог, мы встретимся опять,

В самом начале. Я к вам вернусь,

Под маской журавля.

21.01.2019 16:32

ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО

Вот сижу я, с удобством, на облаке,

Из одежды, штаны и пиджак.

Сколько лет уж, как, числюсь на отдыхе,

Но, к безделью привыкнуть — никак.

Опротивело всё, дальше некуда,

Пальцы просят гитарной струны.

Здесь, однако, в разряженном воздухе,

Не поют даже птицы, увы.

И приходится тайно, на досочке,

Процарапывать ногтем стихи.

За которые, здешние правила,

Гарантируют яд немоты.

Это гаже железа коленного,

Страшней бегства по Райским садам.

Когда вдруг, да, не слишком, тверёзого,

Ударяют ключом по устам.

26.01.2019 02:00

К ЧИНОВНИКАМ

Разинув в придыхании жадный рот,

И высунув язык, как пёс шкодливый.

Ползёшь по трупам, вверх. Туда где прёт.

Во всяк и всех, излишествах ретивый.

Готовый удушить за медный грош, и мать,

Родную, и отца, и брата. Лишь только бы,

К корыту ближе стать. И грабить! Рвать!

Россию до заката! Ещё ты смело лжёшь,

На площадях, и мажешь калом, прежние знамёна.

Тебе не ведом наказанья страх. Ты глух, как тетерев,

К мольбам людским, и стонам. Токуешь сука,

Возле собственных счетов?! Надеешься остаться,

Вечно в белом?! Но, очень скоро,

Сложим всех, в говённый гроб,

Уже подведена черта кровавым мелом. 27.01.2019 17.20

***

Я вышел из… но, сам не ведал,

Куда ж, я всё-таки иду?

В начале думал, что по следу,

Согласно сердцу и уму.

Потом, поскольку был без карты,

Решил по звездам — наугад.

Но, вдруг попёрли из-за парты,

И дали в руки автомат.

Двадцатый век, слегка погладил,

С домашней шерсти пыль стряхнул.

И от религии отвадил. И в перестройку,

Затянул. Где навалились тяжким грузом,

Ошибки мамы и отца. Пришлось прощаться,

С детством, с Вузом. И продавать быт с молотка.

Увы, и выручил не много, и растерял всё по пути,

Будь проклята моя дорога, но только мне по ней идти.

28.01.2019 01.28

МЫСЛИ В СЛУХ VI

Скажи мне, на х…, какое время года, там за окном?

Я что-то блядь, запутался совсем. Мне кажется,

Или чудит природа, тряся дождями, мою клеть, вдоль стен?

И ветер, этот стылый ветер, сука, корёжит всё, внутри, да и вовне,

Так словно, лихорадка по весне, уже вползла в наш дом,

Все шорохи и звуки сметая, будто паутину на Луне.

Собор сгорел, и мне здесь, тошно тоже, как будто, кто,

Из глотки рвёт стакан. И вроде бы, я пьян, но хитрым рожам,

Увы, mon cher, не верю, не на гран. Пиздят, как дышат,

О всеобщем благе, а в магазинах цены до небес. У них,

Всё так, красиво на бумаге. В реальности же, кружит мелкий бес.

Все их проекты, сметы и расклады. Являя людям, желчную грызню.

И как, портвейном, хлеб пропитывают — ядом.

И веру в чудо — губят, на корню.

20.04.2019 16:40 — 25.05.2019 12:07

ПИСАНО ОТ РУКИ

Сладкозвучием арфы пленяясь,

Пальцы в кровь истончаю ночами.

Но, родится из музыки грязь.

Кто бы знал, блядь, как всё заебало!

Дядь. Я. Хо

Сколько зря, мимоходом задушено,

Обезглавлено с дуру минут. Трупы их,

Запихают в отдушину, и до дна, белым,

Воском зальют. Что ещё делать с временем,

Канувшим? Таруса разводить колесом?

Да, возможно, пока ещё. Но, весна скоро,

Вломится в дом. И тогда, война, мёдом покажется.

Драки в кровь, и гужбан за столом.

Мы хоть, в целом, ребята, спокойные,

Лишь стамеской владеем и ткёт,

Но советуем всем: Будьте вежливы,

Можем в рыло пихнуть кулаком! С роду, нам,

Ваши цифры, да стрелочки,

Всё равно что, флакон на толпу.

Нам бы, вечность помять, словно женщину

И сыграть с самим Богом в лапту.

Говорят, есть, артели Вселенские,

Где, в далёком и диком краю,

Можно всё. Взять от большего к меньшему.

Даже вывернуть шлык на меху.

Там в лесах каплуны бродят жирные,

И нет дела до них, никому. А в амбарах,

Рыжьё накаляется, и гнилые, замки на весу…

Вот бы парус поднять в вольном городе,

И пустится в набег по волнам?

И кто знает, Фортуна изменчива.

Повернётся, быть может, и к нам?