ИГЛЫ — ИГРЫ

29.01.2019 0.49 — 17.35

***

Как мы пишем, так и дышим,

Пьём «чернила» спозаранок,

А стихи наши, как мыши,

И рассказы, как подранок.

Никому до нас нет дела,

В океане слов и строчек.

Сколько б кто, не плёл умело,

Не менял бы, ловко почерк.

Всё равно в плавь не прорваться,

К берегам литературы. Можно разве,

Что нарваться на пиратов корректуры,

И редакторской секирой, получить,

По фейсу крепко. Как сказал,

Один механик, плотно сидя,

На стакане: «Берегите репку, дети,

Пусть вас минет, чаша знаний»!

31.01.2019 02.02

***

По спеши за мной, в тёмный подвал.

Я и правда, с утра зае*енил. Воспринял

Полтора коньяка, и теперь, органичен,

Как Ленин. Мне бы кепку сейчас, да торшер,

Броневик, на Финляндском вокзале, и клянусь,

Чем угодно, mon cher*, «Зимний» вытрясем,

В самом начале. А потом, телеграф, телефон,

Цацки-пецки, в овраге с волками. Может статься,

Смешают с дерьмом, и сдадут в секонд-хенд,

Наше знамя. Только это, совсем,

Ничего, по сравненью с идеей, Свободы!

Наше дело, взойти на крыльцо. И вести,

За собою народы!

31.01.2019 17.24

* Мой милый (франц.)

МЫСЛИ В СЛУХ IV

1

Движемся тайными тропами, к Господу.

Может быть нас, там ждут? Ведь всё, что случилось,

Странно, если только, газеты не врут.

Пишут, что: «А» не в тренде.

И давно закрыт, на засов. Дескать они, неудачники. За каждым,

Полно долгов. Их совсем не слышно в эфире. И в стихах, не осталось слов.

Группа — «живая легенда». Про них можно снимать кино.

Но, вельможи украли, субсидии, и сценарий ушёл на дно.

И, однако, они, всё ещё, жарят мидии. Хотя их, не жрёт никто.

Потому что, на площадях города, зреет кастрюльный бунт.

Так что, хайер под ноль, и бороду…».

Да, нас давно, не стояло тут! Мы снова с важнейшей миссией,

Возле пивных запруд. Ждём, когда, небо окажется — ближе? Вдруг,

Снова, к столу позовут?!

24.03.2019 14:23

***

Господи, Январь давно прошёл,

И игрой в слова меня не тешил,

Может быть, оно и хорошо,

Я ведь, далеко, как не безгрешен.

В пальцах гвозди гну, за просто так,

Пью коньяк, из литерной баклаги.

И ночами жгу в ведре стихи,

Что попьяне, передал бумаге.

Двух минут, за всю мою зарю,

Не бывал, избыточно счастливым.

Иногда, казалось, что, люблю,

А на самом деле — терпеливым,

К глупостям и слабостям людским,

Быть учился. Жизнь, давно в овраги,

Покатилась. Раздувал пожары над,

Страной. Ветер Перемен. Лишая воли,

И отваги. Люд Советский!

И, забыли — МЫ что, НАМ, Маяковский, завещал?

«Не ссы в компот, бродяги! Нет, у Революции конца!

Есть лишь только, пал обратной тяги»!

02.04.2019 01:10

***

Чему бывать — того не миновать,

Умение из двух создать четыре,

И телеграмму в центр отослать,

Что дескать: «Всё, в подлунном этом мире.

Ценней, чем написание стихов,

На подлинном французском, без акцента…»

И ни к чему, растратив сотню слов,

Доказывать, что кровь, сильней цемента,

Скрепляет в одно — целое людей, лишённых,

Порой всяких убеждений.

Кто поднял бунт, против царей и псов.

И свет зажёг. Тот безусловно — гений!

Для многих поколений, на сто лет,

а может быть и дальше, кто же, знает?

Уже скрипят истории круги, и медленно,

Но, всё же, возвращают, и делателей злых,

И малых сих, кто, приуготовляет…

09.04.2019 16:32

***

Если я хапну много денег,

То, обрету покой в душе.

И стану прозорлив, как Ленин,

Что пишет прозу в шалаше.

Достану из кладовки крылья,

И даже, вырулю на взлёт,

Стремясь в пределах Замогилья,

Свершить свой прерванный полёт.

Может, пельменную открою,

И всех голодных накормлю,

На зло тому, кто, козни строит,

Согласно сердцу и уму.

Вообще, заделаюсь быть может,

Фотографом грядущих дней.

Хотя увы, с моей-то рожей,

Мне светит только, мордой в клей.

24.05.2019 17:46 — 25.05.2019 12:07

МЫСЛИ В СЛУХ — VI

1

Мечется как зверь в парусах, северный ветер,

Теплится рассвет, в холодных волнах.

Отстаём от флагмана почти на две трети,

Вечное вчера, на песочных чесах.

Эх, совсем не весел, наш сегодняшний поиск,

Ускользнул в ночи, от банды пропойц,

Ухарски везучий голландский купец,

До верху, гружённый, шелками и яшмой,

Только и видали его флаг, вот стервец!

Впредь, нам всем наука, ленивым и серым:

«Не фиг, перед «делом», наливаться вином,

Кто грешит «Малагой» и Ромом, без меры,

Оставляет фарт свой, гнить за бортом»

23.102019 17.07

2

Мне пятьдесят, а я кладу стихи,

Как кирпичи в израненную стену.

Газеты говорят: «Молчи! Молчи!

Уже никак, нельзя, перековать систему»!

Но, что не день, сырьё для словарей,

Замешенное, в известь горьких мыслей,

Смердит. И гнилью тянет, от моих дверей.

Как будто здесь, ждёт тур по Замогилью.

Или куда там, черти занесут, желающих,

Коснутся книжных полок. В литературу путь,

Увы, так долог, и весь изъеден скопищем червей…

23.102019 16.02

***

Выпью водки и поплыву,

В океане бескрайней ночи.

Сквозь колодезную тайгу,

Мимо хлебных седых обочин.

Только слышно, как, на лету,

Бес осенний, вовсю хохочет.

Заставляя дурить компас.

И неровностью дурных слов,

Искажает и мысль, и почерк.

Следом снег, по ветвям шуршит,

Кровью меченный, пополам с золою.

То, погоня следом летит,

И пожар встаёт, над тайгою.

29.102019 15.48

По мотивам сочинений Эдварда де Вера, графа Оксфорд

1

Всему на свете, есть предел,

И даже солнце, остывает.