ИГЛЫ — ИГРЫ

Раз в сотню лет, идут дожди,

Которые совсем смывают,

С уставшего лица Земли,

Людскую накипь. Бог всё — врёт!

Лишь мудрецы досужие — ВСЁ знают.

2

Летающие корабли, несут к Земле,

Дыхание чужих ветров.

И горький яд, сакральных знаний.

Наука жизни состоит, из формул,

Многотрудных слов, и горестных,

Воспоминаний…

18.10.2019 18.10

А. Н.***

Я люблю Тебя, слышишь, люблю!

Так, как будто бы, жизнь промелькнула.

И не важно, что жгут костры,

У последнего караула.

И не важно, что снег идёт,

Он сбивает волков со следа.

Наше время, ещё течёт,

Вопреки, и на зло бедам.

Пусть не громко, но видит Бог,

Тот, которого, здесь, и нету.

Что был к нам, беспримерно строг,

И не верно бросил монету.

28.10.2019 16.13

***

А год ещё, отпишет мне своё,

Истерзанное радужным похмельем.

Не важно как, впадая в полузабытьё,

(Иные назовут это — бездельем.)

Я становлюсь умён и прозорлив,

Как Черчилль, после Крымского сиденья.

Сигары и коньяк. Мысль далеко.

(Чтобы догнать её, придётся запастись терпеньем.)

И наблюдать, как рушатся мосты, сдвигаются и холодеют снова.

Как создаются из огней и пустоты, иные карты и народы. Просят крова, хлеба, и своей игры, но жизнь, увы, по-прежнему сурова. 05.11.2019 0.29

СОН

От дождя встрепенулся Париж.

По брусчатке запрыгали голуби.

Начался исторический движ,

И Бальзаковский палец из проруби,

Показался на десять вершков.

Серым ногтем пугая прохожих,

Всё что, съедено, вышло рывком,

Желчь осталось на масленых рожах.

Страх скрестился, как сабельный звон,

С витражами соборов и спален.

Тот, кто, раньше был прав и глумлив,

Стал трагически не актуален.

Как оттиснутый в спешке памфлет,

В France Soir* про каких-то торговцев,

То ли, мёдом вчерашних цветов.

То ли, кровью несчастных аварцев.

В чашке кофе, почти на изломе строки,

Там, где, дышит надеждой на завтра

Пролетарий. По Сене спешат корабли,

И везут внутри гроб космонавта.

И ещё, контрабандой, до чёрта вещей,

Но, зубами скрежещет таможня.

Кокаиновый след потеряется меж овощей,

И тревога окажется ложной…

05.11.2019 01:58

• «Франс-суар» (фр. France Soir, рус. Вечерняя Франция) — ежедневная газета, основанная в 1944 году.

***

Ежи и свечи, мёд и плесень.

Мир соткан из противоречий,

Как будто, в печень, кто, засунул,

Сдуру нож. И в Мире, не то, чтобы,

Шершавой полуправды, но, даже

Сказки нету, ни на грош. И сей,

Субстанцией изрядной. Где в основании,

Лишь дерьмо и ложь. Заполнено,

Всё вдоль, и поперёк. Сонет, пожалуйста,

Но лесть, сочится между строк.

Какой там, Бальмонт или Блок.

Все врут, как дышат! Скрытен,

Даже Бог. Хотя ему как раз, халявить,

Не с руки. Он, самодисциплина и природа.

И зажигает вечности огни…

Лишь мы мельчаем год от года, увы.

14.11.2019 01.51

НАКИПЕЛО

1

Растите бороду — для города,

И пейте с мёдом молоко.

А стражник, что стоит у ворота,

Бесплатный бл*дь, билет в кино,

(Про сук, и мёртвого Чапаева,

Чья конница лежит в пыли.)

Уже продал, теперь рога его,

Ветвисты на хуй, и крепки.

Всё потому, что верит в символы,

И ловит свет прожекторов,

Ему бы, пить спокойно водочку,

Или послушать докторов.

Они хоть, падлы, очень хитрые,

(Жизнь разобрали на винты.)

Но, мысль их, едко — самобытная.

(Как спирт чистейший — без воды.)

И стражник, вылечится — Может быть!

И пользу людям принесёт!

Растите бороду! Растите!

Хоть жизнь порою и — не мёд!

28.11.2019 16.40

2

Я никому не должен ничего!

Расчёт давно произведён, горстями.

Меж Государством и родителями.

Но, ещё пытаются тянуть клещами.

(Налог на воздух. И дорожный сбор,)

Весь тухлый Мир, давно, торгует нами.

Расширив на…, в Европу, пресловутое окно.

Жиды и Негры, лязгают клыками.

А чтобы мы, не слишком, — сунут… «Сникерс» в рот,

Или стегнут, кредитными вожжами

Доколе, блядь! Мы будем всех кормить?!

Как — что случись, и все в Россию, прутся скопом.

А здесь, народишко влачит, бессмысленную жизнь,

Рабочий — пьян! Крестьянин — с голым попом…

29.11.2019 16.22

***

Даль чужеродна, и не так близка,

Как кажется, во-первых, строчках песни*.

Я был мостом связующим два сна,

Один в Париже, а другой на Пресне.

Потом меня, изъяли на корню,

Из всех учебников истории — за деньги.

Осталась живопись, в ногастом стиле — Ню

И в божий храм, щербатые ступеньки.

Но, даже там, не нужный никому, я не жил долго,

И бежал в пустыню. Где протоптал в песках,

Свою тропу. И так, нагой, брожу по ней — до ныне.

Барханы движутся, и всадники порой, спешат,

Верблюдов подгоняя хворостиной. Мир созерцая,

Сквозь табачный дым. Я говорю себе: «Года — невосполнимы»!

05.12.2019 14.04

*«Прекрасное далёко» — композитор Евгений Крылатов на стихи поэта Юрия Энтина. (1985 год)

***

Сопли и слюни этого мира,

Постепенно высыхают на моём мундире.

Врачи говорят: «откажись от кира. Будь,

Осторожен, и спи в сортире».

Продав, что возможно, за полкопейки,

Я всё же, оставил свой «Браунинг» дома,

Ведь, так безопасней смотреть телевизор,

Не впасть в маразм и общаться с властями.

И не то, чтобы очень, хотелось скандала,

Просто, жить безоружным — весёлого мало.

В наших «каменных джунглях», темно, как в жопе.

Здесь мы все, как в засаде. Ещё хуже в Европе.

14.12.2019 16.59

НОВЫЙ ГОД

Ночь. Злая Римская тоска, изъедена домашней пылью,

Паук свисает с потолка, готовый к мелкому насилью.