Иронические стихи

В кресле я лежал, читая.
Что-то стало тяжело.
Присмотрелся — мать честная! —
книга весит полкило.

Вот раздули эпопею!

Разжевали… Что я, туп?
Вот прочту — и опупею
(надорву, выходит, пуп).

Есть, и то нельзя от пуза,

а читать — такой предмет:
животу не надо груза,
голове нагрузки нет.

Если связку книжек драных

понесём в последний путь,
их оценят в килограммах,
а не в битах как-нибудь.

И рожденье книги тоже

для читателя кошмар:
чем она скучней и толще,
тем весомей гонорар.

Я и встал, презреньем полнясь,

книгу бросил — ведь она
потому зовётся «повесть»,
что по весу ей цена.

Красная нить

Взял самописку, чувством полнясь,
да что-то стих пошёл хромой…
В окошко всунулась по пояс
калина в шали с бахромой.

И сообщила по секрету:

«На слово „пакля“ рифмы нету.
Лишь на Кавказе есть одна».
И локотки сняла с окна.

Что за подруга, извините?..

Гляжу, а нету красной нити,
и чем стихи соединить?
Калина своровала нить.

Цыганки с шалями не так ли

глаза отводят чепухой?
Ведь рифма всё же есть у пакли —
«спектакля» (если он плохой).

Срезая пуговицы

Прощай, прощай, моя рубашка!
Дыра такая — ай-я-яй…
Хоть я любил тебя, но баста —
как слёзы, пуговки роняй.

Стремясь отсрочить миг разлуки,

ты не сошла с колен ещё,
бессильно обнимаешь брюки…
Но брюки что — штаны, и всё!

Утешься, гордость Мосшвейпрома.

Под горло пуговки губя,
я допустил бы жуткий промах,
бездумно выбросив тебя.

Уйдёт жена, уедут братья,

пальто не требуется в зной,
твои же тёплые объятья
во все невзгоды шли со мной.

Построю мысли по ранжиру —

одна тактично смотрит вбок,
не бередя утрату: «С миру
но нитке — голому клубок».

Как раз на ниточке повисло

существование твоё;
всегда материя первична,
всегда вторично вторсырье.

Когда и я приду к пределу,

встречай меня в стране теней:
своя рубашка ближе к телу
(но, правда, майка мне родней).

Встаю, от горьких дум шатаясь.

А ты свалилась в забытьи.
И светлой памятью остались
в коробке пуговки твои.

В ресторане

Жёлтой жижи миску дали
с чёрной костью поперёк —
словно розочку в бокале
мне прислал покойный Блок.

Антрекот — не из-под пресса ль?

Растянулся до колен.
С виду — ухо, что отрезал
у себя же Ван-Гоген.

Подошла одна из дур.

Чаевые? Хер ей дал!
В чае кто плывёт, как Тур,
извините, Хейердал?

* * *

Промчалась машин кавалькада:
Премьер или, может быть, спикер.
Народу обоих не надо.
Он лица безропотно вытер.

Но всё же останутся пятна:

Из луж столько грязи летело…
И каждому стало понятно:
Политика — грязное дело.