История одной дуэли

– Вы что хотели мне сказать? – я чувствовал, надо заканчивать затянувшийся разговор, дело может кончиться трагедией для больного, он дышал на ладан, ему надо отлежаться, встанет на ноги, тогда проще во всём разобраться.

– Ничего не хотел, – оборвал он меня. – Сомневался я. Вы не вы?..

Силы его кончались.

– Я ещё тогда, когда с трубы сняли, вроде уловил знакомое в вашем лице… Говор, повадки… Нюх у меня какой-то сработал, не знаю… Не объяснить. Но что-то заприметил. Неужели тот студент?.. Вот сейчас увидел. Убедился, не ошибся я в вас. Поговорили… Не ошибся. Вот и всё…

– Что всё? Зачем просили о встрече?

– Вот для этого и просил. Помните наш спор?

– Что вы хотели?

Больше он не говорил. И глаз не открывал. Как Прогудин не пытался завести с ним заново беседу, никакой реакции. Будто нас и не было. Видимо, организм совсем ослаб.

Поручив Фёдорову организовать дежурство возле больного должным образом, мы уехали.

Он ничего не сделал великого

В прокуратуре давно никого. Собрался уходить. Бумаги собрал в портфель и свет уже потушил. Звонок. Не люблю я этих ночных звонков. Никогда не приносили они ничего хорошего. Брать трубку? Не брать?.. Завтра поездка в столицу… Уйдёшь, всё равно дома найдут. Куда деваться прокурору? Поднял.

– Данила Павлович, – голос Прогудина в трубке. – Чепэ в колонии. Петровский повесился.

– Что?

– Только оттуда.

– Когда это случилось?

– Днём нашли. Я звонил вам. Ирина Васильевна сообщила, что вы у Галицкого. Отправился туда один.

– Набрал бы напрямую Алексея Степановича. Я бы поехал тоже.

Прогудин молчал, слышно было только его сопение в трубке.

– Брал следователя с собой, – наконец выговорил он, – обошёлся. Паренёк смышлёный, всё запротоколировал. Самоубийство налицо. А начальник лагеря и раньше мне докладывал…

– Что докладывал? Говори!

– Не жилец он был… Раз пытался лишить себя жизни, значит, так и будет… Тем и кончит… Так и случилось…

– Умники вы оба с начальником! Много знаете! – заорал я и плюхнулся в кресло.

Прогудин закашлялся.

– Приезжай немедленно! Всё расскажешь! – прокричал я. – Что по телефону мямлишь?

Я сбросил пиджак и пошёл включать свет. Неуютно было в кабинете. Я уставился в окно. И за окном тоже не лучше. То ли дождь занимался, тучи вроде понависли. Без зонта, без плаща, промокнешь, к чертям собачьим! Свербило душу…

Через полчаса в дверь постучался Прогудин. Был он уже в плащевой накидке и пах холодом и неприятностями. Присев к столу, достав папку, не поднимая головы, подавленно забубнил. Вот что я услышал.

Петровский действительно был арестован в 1968 году в Саратове. По подозрению в антисоветской деятельности и участии в тайной группировке студентов юридического института. Помещён в следственный изолятор, где уже содержались руководители подпольной организации, в том числе Олег Селин, Терехов, Бобров и другие. Студенты назвались «партией истинных коммунистов», разработали свою программу либерально-демократического толка, поставив цель творчески изучать марксизм только по первоисточникам, а не так, как его преподают в вузах и излагают в соответствующей литературе.

Прогудин отдувался и пыхтел после каждой фразы, отыскивая нужные записи в своём блокноте, а передо мной вставали в памяти стены общаги саратовского института, дымные прокуренные коридоры, наша комната с вечными горлопанами – спорщиками из Волгограда, лысый интеллигент по кличке «корреспондент» с его крылатым изречением: «Я пришёл разбудить ваш разум» и цитатами на латинском, давно умершем языке…

«Теперь вот умер, наложив на себя руки, и он…» – мелькало в голове.

Аресты пошли один за другим, рассказывал Прогудин, как ни старались студенты, как ни таились, задуманное оказалось им не по плечу. В группе появился провокатор. Наивные, они привлекали новичков без достаточной проверки. Одним словом, дилетанты-романтики. Вот за эту наивность они жестоко и поплатились, а потом были наказаны. По суду прошло около пятидесяти свидетелей, все студенты и недавние выпускники саратовских вузов. Это те, кто с ними не согласился, но с кем они встречались, полагаясь лишь на их честное слово молчать…

Я вспомнил Николая из Волгограда, его тревожные письма о переполохе и слежке в институте. О гнетущей атмосфере недоверия. В письмах всё это читалось сквозь мелкие торопливые скупые строчки. Он здорово переживал за ребят, которых мы оба прекрасно знали, с некоторыми дружили. А Петровский?.. Я тогда не успел узнать ни имени его, ни фамилии. В моей памяти он остался лысым крепким здоровяком с отличной мускулатурой. Лишь кличка запомнилась странная «корреспондент», видно, он работал когда-то в газете…