– Что? – шепнула она. – Хочешь, чтобы он окончательно меня возненавидел?
– Синьора Бурджарини! – почти по слогам отчеканил Марко, взяв ее за руку и буравя взглядом Самохина.
– Что все это значит? – нахмурился тот.
– Муж хочет, чтобы решала я.
Михаил Игоревич поджал нижнюю губу, помусолил ее и натянул улыбку с таким трудом, будто она была ему мала на три размера.
– Ну что же,
Яна замолчала, сжав ремешок сумочки. Не этого она ждала от свадьбы. Не этого. Может, Марко думает, что делает ей приятное, на каждом углу разбалтывая о том, что она – его жена? Зря. Яна терпеть не могла быть в центре внимания. Последняя парта в школе? Ее вполне устраивала. Роль неталантливой дочери? И к этому она вполне привыкла. Потому что никто от нее ничего не ждал, не требовал, и ей не надо было соответствовать чьим-то стандартам. Как только она оказывалась под прицелами взглядов, все сыпалось из рук, язык прилипал к нёбу… Словно она занимала чужое место, была самозванкой. Знала, что не заслуживает внимания, и боялась, что кто-то раскроет ее тайну.
Банкет в честь фиктивного брака? В этом пафосном заведении? Перед коллегами и, боже упаси, владельцами ресторана, которые здороваются за руку с известнейшими людьми страны? Ничего хуже она и придумать не могла, даже если бы очень постаралась. Так и видела, как все кричат: «Горько! Горько!», а потом двери в зал распахиваются, входит кто-то со словами: «Да вы что! Она же вышла за него только ради гражданства…» И тогда все узнают, что история итальянской страсти – плод больной фантазии, а сама Яна – обыкновенная врушка. В нее летят помидоры, моцарелла…
– Ну, что ты думаешь? – Марко предупредительно склонил голову набок.
– Смеешься? Что я могу думать: это же кошмар!
– Почему?
– Они же узнают! Ну вдруг? – она понизила голос, хотя Самохин и без того не петрил в итальянском. – Это будет такой позор.
– А почему они должны узнать?
– Потому что это выглядит подозрительно. Сам посуди: ты, я…
– И что?
– Ты. И я. И ты.
– Убей, но я не понимаю.
– Марко, так не бывает в жизни. Чтобы такой мужчина… А, неважно. Просто это выглядит подозрительно.
– Я не вижу ничего подозрительного в том, что я мог влюбиться в тебя. Еще тогда, в аэропорту. Потому что ты не женщина – а ураган, хотя упорно считаешь себя ягненком. И если кто-то будет сомневаться, я покажу им, что такое настоящий брак, прямо там, на столе.
Яна поперхнулась, покраснела и сердито уставилась на него.
– Он вообще-то фиктивный.
– И ты не устанешь об этом напоминать, да? – раздраженно отозвался Марко. – Пусть фиктивный. Хороший секс фиктивному браку не помеха.
– Марко!..
– Извините, что перебиваю, – вмешался Самохин. – Но у меня еще много дел сегодня, и мне хотелось бы услышать ответ сейчас. Разумеется, я не настаиваю…
– Конечно, одну минутку, – неловко улыбнулась Яна и повернулась к мужу: – Я думаю, стоит отказаться.
– Зато подумай только, какие бы получились фотографии, – мечтательно протянул Марко. – Ты придешь в платье, я в костюме. Гости, шампанское, ресторан… Все на высшем уровне… Тогда моя мама ни на секунду не засомневалась бы. И Клаудиа сразу бы поняла, что ей ничего не светит. Но ты, конечно, решай сама. Будь я на твоем месте, я бы получил удовольствие от праздника. И показал бы Самохину, чего ты сто́ишь. Но, как я уже сказал, это целиком твое решение.
Вот как у него получалось это делать? С легкостью фокусника менять ее мнение на противоположное и подавать это под соусом ее личной инициативы? О, теперь Яне не казалось удивительным, что Макиавелли, как и Марко, родился в Италии. Чертов манипулятор!
– Хорошо, – сдалась она, обращаясь к Самохину: по торжествующей улыбке мужа легко читалось, что перевод начальству не требуется. – Давайте в четверг, чтобы у меня было время подготовиться.
Марко оказался прав в одном: если уж фотографии с банкета не убедили бы его мать в искренности молодоженов, то оставался один вариант – выдать ей свечку и пригласить в спальню. На какое-то мгновение Яна и сама уверовала в свою историю. Настолько естественным ей казалось готовиться к банкету, шить новое платье из остатков ткани, записываться в салон красоты.