Из Ирландских мелодий

Sail on, sail on, thou fearless bark —
     Where'er blows the welcome wind,
It cannot lead to scenes more dark,
     More sad than those we leave behind.
Each wave that passes seems to say,
     "Though death beneath our smile may be,
Less cold we are, less false than they,
     Whose smiling wreck'd thy hopes and thee."

Sail on, sail on — through endless space —

     Through calm — through tempest — stop no more:
The stormiest sea's a resting-place
     To him who leaves such hearts on shore.
Or — if some desert land we meet,
     Where never yet false-hearted men
Profaned a world, that else were sweet —
     Then rest thee, bark, but not till then.

ВПЕРЕД, ВПЕРЕД

Вперед, вперед, мой быстролетный барк! —
Пусть ветер нас угонит в дальний край.
Страну родную поглощает мрак, —
Страна печали, милая, прощай!
Волна, журча, как будто говорит:
«Жизнь хороша, но ходит смерть за ней,
И тот, кем наш исконный мир разбит,
Нас все-таки бездушней, холодней!»

Вперед, вперед! — пусть примет океан

Мой барк, даруя нам то штиль, то шторм.
Кто гибели избег, тот обуян
Мечтой — уйти в неведомый простор.
Но если вдруг покойный островок
Найдется там, где миром дышит даль,
То к той стране без горя и тревог,
Без лжи и крови, о мой барк, причаль.

Перевод А. Преловского

«Вперед, мой челн! Пусть ветер гонит нас!..»

* * *

Вперед, мой челн! Пусть ветер гонит нас!
К какой бы мы стране не мчались дальной,
Но не видать нам более печальной
Страны, чем та, что скрылася из глаз.

И волны мне как будто бы журчат:

«Хоть смерть порой под нашей жизнью скрыта,
Но те, кем жизнь твоя была разбита,
Нас холодней, коварней во сто крат!»

Вперед, вперед! Пусть море без конца!..

Несись, челнок, и в тишь, и в день ненастный...
Как отдыху и буре рад опасной
Покинувший коварные сердца!

Но если б где-нибудь еще найтись

Мог уголок пустынный, ни враждою,
Ни ложью не запятнанный людскою, —
Тогда, но лишь тогда, остановись!..

Перевод А. Плещеева

ОН BANQUET NOT

Oh, banquet not in those shining bowers,
     Where Youth resorts, but come to me,
For mine's a garden of faded flowers,
     More fit for sorrow, for age, and thee.
And there we shall have our feast of tears,
     And many a cup in silence pour;
Our guests, the shades of former years,
     Our toasts, to lips that bloom no more.

There, while the myrtle's withering boughs

     Their lifeless leaves around us shed,
We'll brim the bowl to broken vows
     To friends long lost, the changed, the dead.
Or, while some blighted laurel waves
     Its branches o'er the dreary spot,
We'll drink to those neglected graves
     Where valour sleeps, unnamed, forgot.

О, НЕ ИЩИ СПАСЕНИЯ В ПИРАХ