Избранная проза и переписка

Есть скала из гладкого камня,
А на ней твой дворец хрустальный.
Ждут мена там покорные слуги,
И награда, я счастье, и отдых.
Я сейчас стою у подножья
И гляжу на балконы я окна.
Жду я белого знака, который
Даст мне веру в мое достиженье.
И когда ты пошлешь мне улыбку,
Помахавши платком из-за стекол,
Помолюсь я на синие дали
И спокойно примусь за работу.
Много высеку в камне ступеней,
Много лестниц сплету из веревок,
А где будут веревки некрепки,
Там помогут мне черные косы.
И когда я достигну вершины,
Станет вдруг мне обидно и больно,
Что по этой готовой дороге
Все проникнут в твой замок хрустальный.
И взглянувши на двери и окна,
Что мне слуги откроют навстречу,
Я останусь у выступа кручи
Сторожить мое белое счастье…

Ну, довольно. Прошу Вас, напишите мне, есть ли прогресс? Ахматову я давно забросила — не удовлетворяет, а своего еще не нашла, да и не найду, вероятно. Цветаеву — не понимаю совершенно… Пишите, не забывайте.

Алла Штейгер

Никому, никому моих стихов не показывайте.

2.

Милый Вадим, очень была рада получить Ваше письмо после такого долгого молчания; Анатолий мне, конечно, ничего не объяснил, и я даже, по правде сказать, была обижена на Вас. Ну, да инцидент исчерпан, значит, ворчать больше нечего… Скука у нас в Тржебове ужасная, от нечего делать даже занимаюсь, и пока хоть с этой стороны асе обстоит благополучно. Пишу много, но никому не показываю, потому что вряд ли это вообще кому-нибудь интересно, читаю все, что возможно достать в Тржебове, и жду чего-то впереди вопреки всякой логике. Я слишком хорошо сознаю, Вадим, что из моего писательства вряд ли получится что-нибудь путное. Бог с ним, не с этой стороны должно придти счастье. А не писать не могу — привыкла. Вот Вам мое последнее творчество, покритикуйте как следует и вполне искренно.

***

В неделе семь ненужных жутких дней,
В неделе семь мучительных ночей.
Со стороны мне сделалось видней,
Что ты не мой, да и вообще ничей.

Мне одинаково прискучили давно

И мрак, и свет, и солнце, и луна…
Не закрываю в сумерки окно
И никогда не остаюсь одна.

Мои глаза все так же велики,

Упрям бровей ликующий разлет.
И кто моей отведает тоски,
Потом о счастьи больше не поет…

Плывут часы, и жуток их прибой,

И, блеклый шлейф прошедшего влача,
Не знаю, что мне выдумать с собой.
Ведь я, как ты, теперь уже ничья.

3.

***