Избранное

В ту осень так рано на тонкой березке
от холода вдруг пожелтели листы.
А мне не хватает иронии жесткой
и критики – той, что давала мне ты.

О, как ты умеешь блестяще ужалить,

ведь до совершенства мне так далеко.
Хрустит под ногами осенняя наледь
так странно и гулко... Но сердцу легко.

И солнце приникло лучами так жадно

к багрянцу, что ссыпал раздевшийся клен...
А острое жало всегда беспощадно,
но только не страшно тому, кто влюблен.

2009

«Вот вечер приходит...»

Вот вечер приходит и снова, и снова
сижу, добиваясь прозрачности слова.
Да, русский язык – он великий, могучий,
но ветер коварный несет грозно тучи.

И я разрываюсь меж этими ‑ теми,

пытаясь найти как‑то сходство в системе
двух разных позиций в запутанном споре,
где доблесть сильней, чем великое горе.

А прошлое кажется смутным и странным.

Но что впереди? Не хватает мне данных.
Вот так и живу – не спеша, понемногу,
надеюсь и жду, уповая на Бога.

2016

«Я знаю – последнее время…»

Я знаю – последнее время
пишу всё стихи не о том,
не в ногу шагаю со всеми,
себя изнуряю постом;

не моден, угрюм и застенчив,

а сердцем – совсем как дитя;
как поздняя осень изменчив
и часто скучаю, грустя.

Я видел в музеях картины,

ходил иногда на балет,
но снятся березки, осины –
банальный, обычный сюжет.

Потерянной Родиной болен, –

диагноз безжалостный прям.
Давно не брожу чистым полем,
а кланяюсь всем фонарям.

И пусть я еще вспоминаю

тот двор и дощатый сарай,
но что будет дальше – не знаю.
Так пуст мой заброшенный край…

2012

Ностальгия

Я расскажу вам про чердак, –
пустынный храм под крышей прочной.
Сюда свалили кое-как
набор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днем,

порывшись в порванных коробках,
возможно вырасти умом,
от разных книг, лежащих робко.

Еще, я помню, видел здесь

набор игрушек новогодних,
газет, журналов разных смесь, -
полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книг

нашел дневник свой старый, школьный.
Открыл его и сразу сник,
блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:

листы, поблекшие без даты.
Я бы воздал им похвалу,
но запропали все куда-то.

Так обойдемся без имен,

без биографий и заглавий.
Жизнь пролетит, как сладкий сон…
(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернемся к списку всех вещей.

Он бесконечен словно небо.
Я ощущаю кожей всей,
что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердаке

лежит, пылится понемногу.
Давно он скрылся вдалеке,
а я ищу туда дорогу.

2014

«Все придет в неожиданный миг…»