Избранное

Совершенная речь устраняет слова,
но ребенок лепечет, родившись едва.

Тот, кто знает – молчит, говорящий не знает,

тот, кто глуп – без нужды остальных поправляет.

Есть ли смысл в тех словах, что звучат как попало?

Может смысл тот пропал, или смысла не стало?

И живут все слова где‑то жизнью отдельной.

Правят миром они, а не мы, безраздельно.

Ну а мы им нужны только лишь для того,

чтоб всю жизнь говорить, не сказав ничего.

2009

«Как хорошо, когда не надо...»

Как хорошо, когда не надо
мне помнить, как тебя зовут.
Пусть будет радостной награда
и легким одинокий путь.

Пускай с тобой, в холодном мире

печаль моя, как тень живет.
Не сотвори себе кумира.
Всему свой срок и свой черед.

В саду все так же ветер бродит,

кружась в тени густых ветвей.
Ничто не вечно, все проходит,
оставив шрам в душе твоей.

2009

Время мерно идет

Я такой же, как все, но совсем непохожий
на других, что встречаю на длинном пути.
Может, кровь там течет голубая под кожей
или ключик от детства держу я в горсти?

Я иду не спеша, озираясь тревожно

в каждом встречном предчувствуя горечь обид.
Жить, любить, умирать – это всё безнадежно.
Так сказал еще древний мудрец – Гераклит.

Время мерно идет в этом мире подлунном.

Есть гармония в скрипе всемирных осей.
Но планировать жизнь – надо быть полоумным,
лучше следовать просто тихонько за ней.

2016

«Я позабыл, о чем хотел сказать...»

Я позабыл, о чем хотел сказать.
Стучит в окошко утро веткой клена.
А тучи скрыли солнца благодать,
украв его с родного небосклона.

Вчера опять читал какой‑то вздор,

пытаясь смысл найти в скучнейшей книге.
От гаджетов теснеет кругозор,
как у колибри где‑то в Коста‑Рике.

Прогресс хорош, но доза велика.

Свой ноутбук люблю и ненавижу.
А вот и дождь пошел уже слегка,
и тучи вниз спускаются всё ниже.

2016

«И время проходит...»

И время проходит, слегка спотыкаясь
на частых ошибках, что свойственны мне.
Как много поступков, в которых я каюсь.
Как мало друзей, что желанны вполне.

Что жизнь без любви, словно парус без ветра, –

безжизненный город, пустые дома.
Любовь – как палач, но она же и жертва,
что будет чрез миг – вряд ли знает сама.

А было всё так же, как было и прежде, –

ты молча вязала под шепот дождя.
Пока жизнь идет, не обманут надежды
и будет удача, но чуть погодя.

Пусть годы летят, сердце биться устало,

но фото любимой всегда на столе.
Есть дом, есть семья, разве этого мало
для счастья простого на грешной Земле?

2010

Ты устала