Избранное

Мы любим жизнь со всеми трын-трава

ми,Которые увидели воочию.
Хорошим быть — такое дарованье,
Которому способствуют все прочие.

Как мудрецы, мы волосы воро

шимИ всевозможные вопросы ставим.
Бездарный человек не может быть хорошим,
Хотя бы потому, что он бездарен.

Он обыватель в худшем смысле слова,

Всегда слывет за моего врага.
Он крепко ненавидит все, что ново,
На всех пространствах и во все века.

С отвагой безошибочного труса

Он распинал Иисуса на кресте,
Чтобы потом, во имя Иисуса
Сжигать Джордано Бруно на костре.

1945

«Слово лучше компаса в пути…»

Слово лучше компаса в пути,
Словом можно путь предугадать.
Разве можно так: сказать — приду — и не прийти,
Разве можно так: сказать — отдам — и не отдать?

Слово мир особый и иной,

Равнозначный названному им;
Если слово стало болтовней —
Это слово сделалось плохим.

Это слово не нужно стихам,

Это слово — мир, который гнил,
Лучше бы его я не слыхал,
Не читал, не знал, не говорил.

1945

«Жизнь во многом была дрянна…»

Жизнь во многом была дрянна,
Но минувшее не возвратить…
Нету в мире такого бревна,
Чтобы я не мог своротить.

Мне победа нужна, а не месть,

Все минувшее очевидь.
Разве книга такая есть,
Чтобы я не смог сочинить?

Мне дорога моя дорога,

Не устану по ней бродить.
Нету в мире такого врага,
Чтоб друзья не могли победить.

1945

Рынок

Не хочу спотыкаться, и каяться,
И кому-нибудь потакать.
Хорошо, когда люди толкаются,
Если можно людей толкать.

Это дело толковое, знамое,

Но без денег тоскливая скверь, —
И поэтому рынок самое
Интересное место теперь.

И я с года сорок четвертого

Уваженье к рынку питаю,
Только нет постоянного, твердого,
Оборотного капитала.

Быть, конечно, могло бы и

наче,Жизнь тогда бы была иная;
Но я не воротила рыночный,
А поэт, и стихи сочиняю.

1945

Саше Межирову

…Ты любишь свое столетие,
Живи и стихи пиши;
Но только поверь в бессмертие
Моей и твоей души.

Настала эпоха итога,

А мы с тобою друзья;
У нас лишь одна дорога,
И нам разойтись нельзя.

Дорога, она неделима;

Поэзии путь возлюбя,
Пройти мы не можем мимо,
Мимо самих себя.

По небу летают рыбы,

На солнце бывают пятна;
Поэты дружить могли бы,
Но мнительны невероятно.

И если в такие-то числа

Ты ко мне не придешь,
Мне лезут в голову мысли,
Что ты меня предаешь.

И с горя пилю дрова я,

И не понимаю того,
Что ты, меня предавая,
Себя предаешь самого.

1945

«Смейся надо мною или плачь…»

Поэтоград убьет поэзию.

А. Межиров