Избранное

Смейся надо мною или плачь,
Счастье счастьем, тоска тоской.
Почему ты такой трепач?
Почему я такой изгой?

Если б мне половину того,

Что ты так справедливо достиг,
Я бы не унывал давно,
А печатал толковый стих.

А тебе б — половину того,

Что я всю свою жизнь имел,
Ты бы тоже был очень доволен
И являл бы для всех пример.

Но не надо сердиться и дуться,

Ибо правда прекрасней, чем лесть.
Половины, они не сойдутся
Ни в загробном мире, ни здесь.

Я считаю, что ты меня мельче

И поэтому любишь размах,
Ты считаешь, что противоречье —
Это ветер в стихах-парусах.

Без него и стихов не будет,

Как и следователей без воров.
Скажем, если мужик рыбу удит,
Быть ничтожным должен улов.

Ну, а если река что надо

И улов будет очень хорош,
То эпоха не виновата,
И поэзии ни на грош.

Не сердись на меня безрассудно

И с моим утвержденьем смирись,
Я нарочно довел до абсурда
Твою подгениальную мысль.

1945

«Зал рукоплескал…»

Зал рукоплескал
И схватывал стихов слова, —
Владимир Яхонтов читал
Владимира Маяковского.

Никто не ждал победы бреда…

Нелепо радовать толпу
Стихами лучшего поэта
И разделить его судьбу.

Несправедливо и нелепо

Шагает смерть, одна и та ж…
Нет! Не хочу бросаться в небо,
Забравшись на шестой этаж!

______

Когда с мечтой хорошею
Печально я порву,
Уйдет далёко в прошлое
Все то, чем я живу.

Живу, стихов не издавая,

Зато поэзию творю.
Не важно, как я поступаю,
А важно, что я говорю.

Что говорю, тем обладаю,

А издаваться не спешу.
Не важно, что я там болтаю,
А важно то, что я пишу.

Пишу, что станет жизнь иная

Поэтоградной наяву.
Не важно, что я сочиняю,
А важно то, как я живу.

______

Глупцы вели со мной беседы,
Совсем не то вообразя…
Должны существовать все беды,
Чтоб познавались все друзья.

В искусстве ценят древность либо

Безоговорочное новое.
Всё, что друзья сказать могли бы,
Я беспощадно зарифмовываю.

Друзья со мной проводят время,

Как будто им и делать нечего.
Для них слагаю я поэмы
Так гениально и доверчиво.

Но и мои друзья не верят,

Что я великий гуманист…
А хорошо, что ветер веет,
И хорошо, что зелен лист.

Что солнцем, а не только печкой

Бывает человек согрет,
Что иногда поэт беспечный
Встречает радостный рассвет.

Настанет день, не станет ночи,

Настанет ночь, не станет дня.
Так жизнь становится короче
Для всех людей и для меня.

Но проживу чем больше дней я,

Тем лучше зазвенит строка.
Так жизнь становится длиннее
И глубже, так же как река!

Пусть и поэтам будет весело

В дни испытаний и побед.
Поэты — это не профессия,
А нация грядущих лет!

1945

«Куда спешим? Чего мы ищем?…»