Избранное

Не сконцентрировал. А может, и сконцентрировал. Но не в плане социальной справедливости. Как уже было сказано, я из породы бесполезных. Куда отнести мелодию, которую я часто вспоминаю, в чем ее правда? Или стихи, вызывающие волнение в неведомых мне самому тайниках души, — куда их записать, в какую графу великой книги Дебета и Кредита? Спросить бы об этом учителя, мы с ним уже разговаривали, говорить с ним нелегко, кинешь ему словечко, он упрячет его в карман, не откликнется. Но мы все же поговорили. Или спросить нового священника, и с ним я уже один раз поговорил. Оба они — люди необыкновенные, живут по твердым канонам, не оставляя никакой лазейки для слабости.

— Конкретно… Объективно… Классовое самосознание.

— Какое место отвести этим живущим много веков стихам? Как случилось, что они прошли через все битвы Истории?

— Конкретно, хотя буржуазия… ненаучно говорить о классах, тогда это были общественные группы… надстройка и базис, но отношения между ними не механические, а диалектические… диалектика классовой борьбы… пробужденное классовое самосознание… и чтобы решить проблему… хотя идеология правящего класса, буржуазные ценности и мелкобуржуазный дух… ненаучно говорить о классах…

Колбаса хороша. Выпиваю полный стакан вина. В комнатушке стены будто пропитаны тишиной, тусклый свет сочится сверху, из маленького окна. Пожалуй, уже пришла зима, холодное солнце едва пробивается сквозь стекло. В моем воображении — ясный прозрачный воздух, все вещи обрели резкие очертания. Еще рано, любители выпить, должно быть, толкуют меж собой после мессы, пытаются переварить проповедь. Старуха, наверно, переходила от одной группы к другой, приставляла ладонь к уху.

— Что он сказал?

…спрашивают друг у друга чуть ли не все. Есть в деревне молодой парень — я еще не говорил о нем? Это Силверио, гробовщик. После землетрясения сколотил столько гробов, сколько смог, платило правительство…

— Не только правительство, — пояснял Силверио, он парень развитой, — многие страны прислали деньги…

— На гробы?

— На всё, на восстановительные работы. А где они, эти деньги?

…остальные гробы прислали из Лиссабона. Что сказал священник? Гробовщик Силверио знал. Знал, что народ, и права трудящихся, и фабрика, и дома, в которых можно жить по-человечески… И детский сад или ясли. И зал для спектаклей и лекций. И земля — тем, кто на ней трудится. О господи! Да ведь это и моя правда, она у меня в крови. Я вижу ее в тумане моих сновидений, а как раз во сне люди и видят себя людьми, существами, не отягощенными животным началом. Знали бы вы, как мало мне дела до этой дерьмовой фабрики — «…защищать интересы семьи». Знали бы, как я вожу за нос своих родичей. Но нельзя построить новый мир, опираясь лишь на малую часть человеческого естества, что бы ни говорили провозвестники будущего. Есть в человеке и другая его часть, своекорыстная, прожорливая, и вы в нее тычете пальцем, когда сеете мечту о будущем. Эта грубая часть — зверь, сокрытый в человеке, он-то и замахивается ножом из-за сущей безделицы или открывает пальбу из-за косого взгляда, это он пинает камень, о который споткнулся, хотя ему же достанется больше, это он рычит над костью, не видит дальше корыта, были бы в нем куски побольше да пожирней. Животное начало занимает мысли человека на девять десятых. И с помощью одной десятой вы хотите создать нового человека. Да так ли? Пожалуй, той частью, которую вы осуждаете, вы тем не менее пользуетесь как приманкой в ваших проповедях. О господи! Какая вкусная колбаса! Наливаю до краев еще один стакан, пью.

— Народ. И права трудящихся. — Это сказал гробовщик Силверио.

Таверна мало-помалу… Придут после обеда, закуриваю сигарету. Короткий миг уединения, ухожу ненадолго в самого себя, сидя в полутемном закутке, погружаюсь в быстротечные и неясные видения прошлого и будущего, закуриваю сигарету. Не думать ни о чем, избавиться от всего, что меня переполняет. Один лишь миг, одно неуловимое мгновение без дамоклова меча Истории, без суровых покорителей будущего, без мрачных теней прошлого. Пью еще, затягиваюсь сигаретой. Те придут с наступлением темноты, вижу, как они безмолвной чередой проходят мимо меня, пью еще. А тут, в таверне, народ пока что не собрался, тишина. Тишина уединения, она прячется во всех углах моей выгородки, неяркий зимний свет — о, помертвелый цветок моего тихого блаженства! Но вот кто-то пришел в таверну, до меня доносится:

— У-у-ап. Ма… пе… ту-у. У-у. Ап… По…

Немая. Разве я не говорил о ней? Вот ведь не умерла вместе со всем, чему суждено было уйти в небытие. Немая. У нее опухшее лицо, налитые вином слезящиеся глаза. Так-таки и не умерла. Заглядывает в мою выгородку.

— Ан, ан, по-о…

…прижимает руку к груди, затем отводит ее в сторону, точно проповедник. Проповедник? Киваю, дескать, понял, беру себя за ухо и легонько трясу его, хочу сказать, что ей уже хватит. Она возмущенно пышет винным перегаром.

— У-у, по-о, ан, ан…