Кабаре

– Понимаю. Со мной тоже частенько случается это «само». – постепенно мне делается невыносимо скучно. – Слушай, может, хватит диалогов из мыльных опер? Никаких обид – мир, дружба, жвачка. Проехали, да?

Димка хватает мою руку, с жаром прилипает губами, поднимает глаза:

– Как приятно встретить на пути нормального человека! Тем более, я слышал, это ваше придурочное голосование окончилось тем, что тебя мне в жены выбрали… – шепчет. Губы возвращаются к моей коже, скользят по запястью, выше… А вот это – стоп! Это ты, дружок, все неправильно понял.

– Не терплю полигамии! – отстраняюсь резко. – Пока оставим эту сторону общения. Расскажи лучше что-нибудь. Почему именно ромашки?

– Специально. – Димка щурится, явно фантазируя. – Для гадания! – оживляется вдруг. – Серьезно. У всех этих ромашек нечетное количество лепестков. Я нарочно считал. Зачем? Ну, если в «любит – не любит» играть начнёшь, всегда «любит» выпадет. Почем я знаю, вдруг начнёшь, да? А вообще, я искал черные розы. Это не для гадания – это просто для красоты. Но таких во всем Киеве не было…А они вообще бывают? О, давай завтра вечером сходим в клуб к моей Мадам? Я тебя познакомлю. Сегодня бы сходили, да полнолуние, оказывается, только завтра…Скажи, ты же удивилась, что я пришел?

Димка снова был собой. Живой, разговорчивый, интересный. Триста раз плевать на то, с кем он спит, и с кем будет спать дальше… Главное, что сейчас он здесь. Не бросил меня одну в безжизненном поезде. Вина, вон, приволок. Веселит, ухаживает по-смешному, всякий раз с вопросом в глаза заглядывает, чтоб проверить, не изменила ли я свое решение. Нет, не изменила. И где-то с день еще точно не изменю. Для профилактики. А потом разберемся…

– Все мы такие. Кстати, вот, например, Абдулов – ценитель роскошных розыгрышей. – говорит Димка, удовлетворенный моим шоком от его появления (конечно же, я рассказала, как была шокирована: мне все равно, а ему – приятно). – Его жена гастролировала с балетом. Так он чуть с ума ее не свел, тем, что в каждом городе после концерта выходил к сцене, вручал ей букет и скрывался с глаз. Ладно, в Питере, так он и в Новосибирск, и в Хабаровск так ездил. Всюду неизменный букет, и исчезнуть, чтоб обратно в Москву попасть. Гонялся на самолете за их труппой.

Историю про Абдулова я слышала уже от Ринки, потому профилактический период мысленно увеличиваю, эдак, до недели. Пусть мои ценители желтой прессы между собой разберутся, а там посмотрим.

– Потряс, да? – продолжает Димка. – Красавец! Вот начну так за тобой ухаживать, не отвертишься…

– Не выйдет, – хмыкаю невозмутимо, нарезая лимон. – В тех городах, где мы выступаем, нет аэропортов. – и тут меня внезапно тянет на сантименты. – Знаешь, в детстве я думала, что самолеты – это большие перелетные птицы. – говорю невыносимо романтичным тоном и сама себе делаюсь смешной…

– А я вообще не думал – не врубается в лиричность Димка. – Ни в детстве, ни в юности, ни в зрелости… Вот только сегодня начал думать – когда осознал, что потерял в своем бездумии. – ан, нет… врубается! – Трясусь в электричке, а перед глазами – твоё лицо. Сонное. А вокруг глаз – морщинки солнечными лучиками…

– Может, это просто кто-то сильно похожий был? Эх, Димка, многоопытный ты охмуритель! Кто ж женщине о морщинах-то говорит?

Так и болтаем. Вино уже прикончено, я все еще непреклонна. Димка успел рассказать уже целых три блистательных аферы чикагских гангстеров, я – пару эпизодов из жизни серебряного века. Я, понятное дело, считаю своим долгом наверстать…

– Слушай! – пьяно тянет Димка, спустя время. – Одну биографию назад, ты обещала пойти со мной покурить!

Выходим в тамбур.

– А помнишь? – щурится Димка. Одно из наших сумасшедших ночных свиданий проходило именно тут.

– Нет. – говорю серьезно. – Девичья память, это когда на утро не помнишь ни одной ночной неприличности… И вообще, проехали! /Хватит, проехали – канул накал!/Забавное место – «анналы»./Тот сумасшедший, что нас рисовал,/Остался доволен финалом/…

Читаю напористо, мощно… Не из выпендрежа, а по глубокому созвучию нынешних чувств тем, которые писали это стихотворенье.

– Слушай, прости мне Ринку, а… Она ведь…

– Т-с-с! – прикладываю палец к его губам.

Эту тему поднимать не хочу – пусть хоть один вечер все будет чинно, красиво и, якобы, честно…

Позже, когда Димка уходит раздобыть кипятка для кофе, вдруг проявляю себя полной дурой. Зарываюсь лицом в ромашки, вдыхаю полной грудью, улыбаюсь простодушно, как деревенская клуша и… в каком-то глупом порыве хватаю ромашку за волосы.

– Любит, не любит, любит, не любит… – бормочу быстро-быстро, обдирая лепестки. – Не любит! – уже хохочу, представляя, как смотрюсь со стороны. Вот, негодяй, опять все наврал. Я, говорит, у каждого цветка лепестки пересчитывал!

Димка возвращается с чашками в руках. Пользуюсь его беззащитностью, засовываю ему за шиворот лепестки. Потом, когда чашки уже на столе, Димка стягивает рубашку, вытрушивается, кидается ко мне…Отпихиваю, и самой тошно делается от такой жуткой своей принципиальности. М-да, сегодня я подозрительно порядочна…