Кабаре

Глядит исподлобья, выделившимися в последнее время скулами подрагивает, губу кусает – в раздражении вся. Но руку Артура не прогоняет. А рука меж тем крадётся к шее, накручивает на указательный палец нелепо торчащий светлый локон (заросла Марина, уже есть что накручивать). Никаких больше спазмических одергиваний. Все решительно и однозначно. Большим пальцем Артур, чуть касаясь, проводит по Марининой щеке. А потом вдруг замирает и трёт кожу у виска (то ли изображая ласку, то ли стараясь разгладить штришки морщинок в уголках глаз).

Это ещё к чему?!

– Это ещё к чему?! – спрашиваю, негодуя – но сижу, не шевелясь. Впитываю, впитываю прикосновения, греюсь… Так изможденный зимовкой зверь подставляется под первые солнечные лучи.

Да, Димочка, практически предаю. Да не тебя, собственно, а общественное мнение. Это ж оно, сорочье отродье, породило образ нашей с тобой трагичной любви. Трагичной дружбой оно не удовлетворилось. Что? Психуешь, что именно с Артуром? А с кем, скажи на милость… Мало, слишком мало в моей жизни за последнее время было ласки и любви. И ты, Дим, тоже в этом виноват. Так что нечего теперь грозовыми тучами в окно грозить. Страшнее твоей гибели в моей жизни все равно ничего не случится, а она – уже была. Так что зря пугаешь…

– Ты меня слышишь? – Артур, оказывается, давно уже твердит что-то новое… Заметив мой уход в мысли, он чуть напрягает руку, и я мгновенно оказываюсь в плену.

Глупость какая-то! Держит за подбородок, заглядывает в глаза… Бесстыдно демонстрирует безудержность собственной властности. Вместо должной обиды, ощущаю совсем другое… Это так хорошо. Та кприятно, когда рядом кто-то сильный. Пусть негодяй, но ситльный. Способный и приструнить, и построить, и защитить, если понадобится… /И здравый смысл уже, прощаюсь, машет ручкой./ И стан твердеет, и влажнеют все уста…/

Нечаянно натыкаюсь взглядом на железную окантовку верхней полки. Вспоминаю, как не замечала боли в стесанных о них ступнях. Да, Димочка, здесь были мы с тобой. Я тут. Я в себе. Я помню, тебя. Я не…

– Давай дружить?! – внезапно выдает Артур.

Я понимаю, Дим. Я не стану…

– Давай дружить?

– Не здесь! – резко дёргаюсь, мгновенно подскакивая и оказываясь возле двери. – Поди теперь разберись, приставал ты, или впрямь за безобидное взаимное доверие агитировал. Загадочный ты тип, Артур. – говорю, поправляя прическу. – Загадочный и опасный!

Гляжу на себя в зеркало. Нет! Это место, эта женщина и эти её мысли пока еще не свободны. А уж тем более, не свободны для тешащего об нее свое самолюбие Артура.

Распахиваю дверь, демонстративно отправляюсь курить. Малой свистит вопросительно, но ничего не говорит, остальные – молча провожают взглядами. Делаю вид, что не замечаю общественного внимания. Прохожу в тамбур.

– Что-то вы нашу Мариночку разнервировали! – Первой не выдерживает Зинаида и срочно выглядывает «на покурить». Да как! Расписанный китайский халат, очки в новой, украшенной камушками, оправе, шиньон в виде высокой, густой башни…

Артур слушает с рассеянной улыбкой и, кажется, немного боится эдакую бабищу. С шармом выдыхая колечки табачного дыма, она, словно мячик ракеткой, смахивает их веером прямо на собседеника. Вряд ли специально, но очень эффектно. – Вы учтите! – смеется она, сверкая очками. – Девочка крепко опекается. Лично мною, например. Она – наш талант и находка сезона. Кто обидит – лично глотку перегрызу. Вы видели ее на сцене? Это ж талант!

Срез памяти мгновенно выбивает из колеи. Когда-то давно так же говорил Свинтус, представляя меня какой-то очередной сомнительной компании неформалов.

– Кто обидит – лично глотку перегрызу, – с очень вежливой улыбкой говорил он. – Вы читали ее стихи? – и уж после этого обязательное: – Знакомьтесь, это моя Марина.

Когда-то льстили о стихах, теперь о выходах на сцену… Интересно, куда еще забросит жизнь?

Кстати, Димка, чтением стихов я тогда заработала две бутылки водки. Прочла парочку вещиц, повинуясь особо настойчивым просьбам, а некий тип вдруг отделился от толпы, и вручил мне букет бутылок. Точнее всего две, но он держал их за горлышки и вверх дном, а вручал, порывисто опустившись на колено. Вот и получился букет… Фишка?

Кстати, это был первый и единственный в моей жизни гонорар, заработанный поэзией (поздравительные стишки в редакции – не в счет, их поэзией называть не хочется). М-да, две бутылки водки это не индульгенция, заработанная Тэффи, но, все же, кое что.

Типа поблагодарила, всем понравилась, поделилась водкой и байкой. Ну, той… Я тебе, Димка ее рассказывала. Как Бальмонт, прочитав стихотворение «Черная роза» сказал вдруг Тэффи:

– За это стихотворение вы имеете право убить двух человек!

– Неужели двух? – обрадовалась Тэффи. – Благодарю. Я непременно воспользуюсь.

Компашка хохотала хорошо – с пониманием. Даже вы бы с Ринкой так не отреагировали… Но вы-то ясно, вам я уже своими байками совсем надоела…