Каждые сто лет. Роман с дневником

– Просто подруга. Одноклассница.

– Имя у неё есть?

– Даже фамилия есть! Тараканова. Ирина.

Валентин Петрович курил сегодня как-то странно – он не затягивался, а просто держал сигарету в руке так, что с неё падал пепел.

– У меня день рождения был вчера, – зачем-то сказала я.

А следователь, вместо того чтобы меня поздравить, как делают все воспитанные люди, спросил:

– А кто её родители? Где они работают?

– Виталий Николаевич – в типографии. А мама – кассиром в гастрономе.

– В типографии… Интересная работа, как считаешь, Лесовая?

– Не знаю, никогда об этом не думала.

Следователь выбросил сигарету в кусты, даже не потушив, хотя везде пишут о том, что это становится причиной возгораний. И сказал:

– Одолжи мне свой браслет на один день, пожалуйста.

Мне браслет нисколько не нравился, я бы ему даже подарила его с удовольствием, но просьба всё равно показалась странной. К тому же мне ещё не вернули цепочку.

– Понимаешь, Ксана, мы, кажется, вышли на след убийцы. И твой браслет здесь может помочь.

– Но вы же не об этом хотели поговорить, когда пришли ко мне в школу?

– Умная девушка, – похвалил меня Валентин Петрович, хотя эти слова прозвучали у него с какой-то обидой. – А коли ты умная, так должна понимать, что убийца каким-то образом связан с твоей персоной.

– Вы что, думаете, это кто-то из моих родных?

– Думали, – честно сказал Валентин Петрович. – Мы и на отца, и на брата твоих думали, но брат, как ты мне сообщила в прошлый раз, сейчас находится в рядах Советской армии.

– Находится, – глупо подтвердила я. Ошарашил он меня своим предположением.

– А вот отец… Ладно, Лесовая. Давай браслет и не волнуйся за своё имущество – всё вернём в целости и сохранности.

– Я и не волнуюсь, – сказала я, глядя, как он заворачивает браслет в клетчатый носовой платок и убирает в карман ветровки.

На этом мы и расстались.

Когда я пришла домой, Таракановой уже не было. Вообще никого не было, а на столе стояла ветка сирени в вазе. Наверное, папа принёс – забыл, что я не выношу этот запах.

Первым делом я выбросила сирень в мусоропровод, а потом постирала свой красивый эстонский халат, повесила его на батарею в ванной и села у окна, глядя на дом, где когда-то жила Ольга. Странно, столько лет прошло, а я всё жду, что она появится в окне и помашет мне рукой: выходи!

Спустя три дня

Вчера я допоздна сидела в Димкиной комнате и даже уснула на его кровати, хотя от подушки всё ещё пахло Таракановой. А сегодня пришла в школу после выходных, и меня все стали спрашивать про Иру, знаю ли я, что у неё случилось, – вроде бы секретарша директора, которая курит на крыльце вместе с нашими мальчиками, проболталась, что Тараканова больше не будет с нами учиться.

Ринат Файрушин дал мне болгарскую сигарету после алгебры и сказал:

– Ты бы сходила к ней сегодня, Ксана.

– Может, вместе пойдём? – предложила я.

Ринат покраснел:

– Я не могу. Мы с отцом должны печатать похороны. В выходные снимали.

Они подрабатывают как фотографы – на свадьбах, юбилеях, похоронах. Свадьбы и юбилеи я ещё понять могу, но зачем фотографировать похороны, мёртвое лицо в гробу и безутешных родственников – для меня загадка. Я знаю, что у нас дома в альбомах тоже есть такие фотокарточки: из гробов торчат носы неизвестных мне стариков.

Конечно, я не стала говорить об этих своих мыслях Ринату, он и так ужасно стесняется, что им с отцом приходится зарабатывать этим странным способом. Мы с ним покурили в кустах (на крыльце я опасаюсь появляться с сигаретой – я не такая распущенная, как некоторые), и я пошла к Таракановым. Там у подъезда сидел целый рой бабушек – не представляю, как они уместились на одной скамейке. А перед ними стояла полноватая женщина лет сорока и горячо им что-то рассказывала. Бабушки заворожённо слушали. Я застала только один фрагмент выступления.

– А я сыну говорю: нет, ну ты представляешь, столько лет жили рядом, ходили вместе до остановки, мог ведь и меня снасильничать! А он мне, главное, отвечает: нет, мам, ты была в полной безопасности, он выбирал только молодых и красивых! Какой нахал вырос!

Женщина как бы предлагала бабушкам вместе возмутиться нахальством своего сына. Но бабушки почему-то не стали опровергать эту мысль, а взволнованно и дружно загудели. Я поздоровалась с ними, шмыгнула в подъезд, где, как обычно, пахло какой-то гнилью, и только там до меня дошло, о чём – точнее, о ком! – говорила эта женщина…

Я долго стучала и звонила в Ирину дверь, но мне так никто и не открыл.

Небольшие голоса, большие волосы

Лозанна, март 1899 г.