Каждый дар – это проклятие

Глядя на своих партнеров, девушки взвизгивают и отпрыгивают в сторону, в ужасе сбиваясь в кучу. Некоторые взволнованно осматривают себя, выкручивают руки, поднимают блузки в поисках серых пятен и розовой крови – этой непонятно откуда взявшейся новой болезни. «Это мне не снится? – спрашивает кто-то позади меня. – Неужели все это на самом деле?»

Я отступаю к диджейской кабинке, пытаясь отстраниться от суматохи. Это твоих рук дело, Мэйв. Твоих и Домохозяйки.

Твоих в роли Домохозяйки.

Менеджер бара, поглаживая костяшки пальцев, говорит по рации: «Выводим всех наружу. Немедленно». Он не хочет, чтобы кто-то обвинил в случившемся клуб. Но как вообще можно кого-то в этом обвинить? Что это за необъяснимое явление: библейская чума, зараза, коллективная галлюцинация?

Сквозь весь этот хаос я замечаю, как Элли – та самая девушка, которую я искала и, как я была уверена, якобы ушла домой, – подходит к Шантель. Шок от ситуации, похоже, немного взбодрил блондинку, и вместе они направляются в туалет, чтобы привести себя в порядок.

Наверное, мы были неправы, представляя Домохозяйку исключительно машиной для убийства. Возможно, чем больше в ней человеческого, тем более гибкими и творческими бывают наказания. «Что же делать теперь?» – размышляю я.

Из динамиков доносится голос диджея:

– Клуб закрывается. Пожалуйста, проходите к выходам.

Некоторые мальчики ожесточенно чешутся или царапают кожу, волнуются, но в основном кажутся относительно спокойными. Но другие озверело катаются по полу – наверное, на них так повлияло сочетание физического шока и слишком большого количества выпитого алкоголя. Мне приходится буквально перешагивать через мужчин на пути к выходу.

– Если вы слишком… нездоровы, чтобы добраться до дома самостоятельно, то дождитесь «Скорой помощи». Мы уже вызвали ее, – слегка заикаясь говорит диджей.

Девушки не спешат уходить от своих парней. Они кричат на вышибал, а те пытаются вывести их, одновременно поглядывая на свои руки и ноги.

«Животные», – слышу я ее слова, раздающиеся где-то внутри меня, в районе внутреннего уха – там, где задерживается вода после купания. «Все они животные, без исключений».

– Хватит. Прекрати, – шепчу я.

Спускаться по лестнице к выходу трудно. Руководство клуба напугано и хочет, чтобы все как можно быстрее разошлись, и приказало вышибалам выстроиться стеной на верхней площадке и отталкивать всех вниз. Посетители проходят половину пролета, прежде чем вспоминают, что, например, оставили ключи в куртке, а куртка в гардеробе. Они поворачивают назад, их не пускают, они сталкиваются с другими выходящими из клуба посетителями, и на площадке между клубом и выходом образуется толкучка. Раздаются грубые крики, парни, изрыгая непристойности, падают спиной на девушек, девушки скатываются по ступеням, вопя от испуга.

– Все на выход. На выход. Пожалуйста, все на выход, – повторяет голос в динамиках.

Что-то резко бьет меня по голове, раздается треск, мир вокруг вздрагивает и едва не распадается на части. Наверное, меня пришибло брошенной кем-то сверху бутылкой. Я теряю опору и падаю лицом вперед прямо на ступеньки. Какой-то парень, видит, как я падаю, и хватает меня за руку. Его лицо покрыто мехом. Это моих рук дело.

– Ты в порядке? – спрашивает он. – «Скорая помощь» не нужна?

Вдруг толпа рассредоточивается, люди выходят на улицу и расходятся по сторонам. Парень продолжает держать меня за руку, выводя на ночной холод. Я прикасаюсь к своему лицу и нащупываю рану над бровью, из которой течет кровь.

– Ты в порядке? – переспрашивает он. – Тебя как зовут? Сколько пальцев я показываю?

– Четыре.

– А как тебя зовут?

Я моргаю, не зная, стоит ли говорить ему правду. Лучше воздержаться, пока имя Мэйв Чэмберс еще у кого-то на слуху.

– София, – отвечаю я. – София Малриди.

Он забегает в ресторан быстрого питания, приносит стопку бумажных салфеток и усаживает меня на тротуар. Я прижимаю салфетки к лицу, наблюдая за толпой из клуба сквозь неплотную бумагу и размазывая красные пятна ладонью. Моросит дождь, начавшийся после того, как я зашла в клуб. Скользкий тротуар светится от уличного фонаря. Луна скрыта облаками. Выходящие из клуба парни осматривают себя. Клочки серого меха исчезли.

– Что это было? – спрашивает сидящий рядом со мной парень – тот, кто помог мне.

Я даже не помню, назвал ли он свое имя.

Я пожимаю плечами. Все вокруг нас, похоже, задаются тем же вопросом. Люди говорят по телефону и неуверенно отвечают на вопросы сотрудников «Скорой помощи», которая еще несколько минут назад казалась просто необходимой. Теперь же кажется странным, что ее вообще вызывали.

– Ты же сам видел? – спрашивает один парень другого.

– Не просто видел, почувствовал, – отвечает другой, все еще дрожа от всплеска адреналина.

Как ни странно, но некоторые девочки уже начинают смеяться над происшествием. В конце концов, не у них же на теле вырос мех.

– Это не смешно, – огрызается один мальчик.

– Вообще-то смешно.

Парень рядом со мной качает головой.

– Наверное, правду говорят о Килбеге.

– Что именно?