Каждый день начинайте с любви

«Хмурое утро…»

Хмурое утро,
Тонкая дрожь,
Видится мудро,
Каждая ложь,
Словно в тумане,
Видны черты,
В этом обмане,
Гибнут мечты,
Берег надежды,
Очень далёк,
Духом мятежный,
В душе мотылёк!

«Душа метётся, как позёмка…»

Душа метётся, как позёмка,
И сердце бьётся невпопад,
Не вижу больше горизонта,
Себе любимому не рад,
Душа, чего тебе неймётся,
Зачем тревожишь ты меня,
Где тонко, там и рвётся,
Сомнением ползёт змея,
Ветрами злыми я облизан,
Прошёл сквозь многие врата,
Мой лик морщинами унизан,
Я расплатился по счетам,
Теперь хочу уже покоя,
Немножко, капельку тепла,
Я волком тихо вою,
Меня тревожит лишь Луна!

«Там, в тайниках моей души…»

Там, в тайниках моей души,
Давно не умолкает скрипка,
Пассажи слышатся в тиши,
Ныряет грусть в улыбку,

Я погружаюсь вновь в мечту,

Где ты со мною рядом,
Мы у любви своей в плену,
Ласкаем души взглядом,

И излучая вместе нежность,

Мы улетаем в облака,
Где двое обретают вечность,
Соединяя души на века…

Я жив, пока играет скрипка,

Звучит мелодия души,
Пока влечёт твоя улыбка,
Струна волнует и дрожит!

«Я Вас собою не неволю…»

Я Вас собою не неволю,
И не прошу любви у Вас,
Свой трепет я укрою,
От холода миндальных глаз,
Вам ни к чему мои признанья,
И крик израненной души,
Что Вам любовь, мои терзанья…
Но Боже, как Вы хороши,
Манящи линии изгибов,
И Ваши греха алые уста,
Притворно и стыдливо,
Влекут, как сполохи костра,
И я горю на нём поныне,
Однажды опрометчиво шагнув,
На эшафот, к своей святыне,
Свой разум глупо обманув!

«Зачем в любви слова…»

Зачем в любви слова,
Когда поёт душа,
Кружит в дурмане голова,
В руке дрожит рука,
Искрятся нежностью глаза,
Всё скажет сердца стук,
Влекущий души в небеса,
Замкнуть Эдема круг,
К чему в любви слова,
Её придумать невозможно,
Пусть помолчат уста,
Порой они безбожны!

«Я не строю воздушных чертогов…»

Я не строю воздушных чертогов,
Не ловлю с вожделением взгляд,
Я оставил страсть за порогом,
Разорвав миражей парад,
Отлетают в безумие строчки,
И не стонут больше в душе,
Не хочу любить, между прочим,
Одеваться в чужое клише,
Ведь любовь небесное чувство,
Не родится оно в суете,
Это труд души, как искусство,
Что рисует судьбу на холсте,
В нас амуры стреляют лихо,
Мы трепещем избытком чувств,
Но приходит любовь очень тихо,
Наполняя томлением суть…
Любовь — это твердь и основа,
Это душ святой непокой,
Он, как светоч пути земного,
Нам горит ярчайшей звездой!

«Разве может быть просто…»