Хлоп-страна

Солнце опускается к горизонту и бьёт прямо в глаза – мне повезло, что я расслышала приближающийся шум. Из-за поворота возник пыльный «фольксваген» – я едва успела отскочить, судорожно вжалась в каменистый откос, а автомобиль пронёсся мимо, обдавая меня выхлопными газами и градом гравия. За первой машиной пролетела другая, потом ещё одна и ещё, и скоро целый караван похожих «фордов» и «фольксвагенов», арендованных туристами, чтобы провести денёк на Ай-Петри, проследовал в Ялту; на максимальной скорости, как в диснейлендовских гонках, безбашенные водители вкручивались в виражи. Я стояла в облаке пыли и вони.

– Вот чёрт! Кажется, карабкаться в гору по автостраде не самая разумная из затей. И что же делать?

В этот момент один из «фольксвагенов» с визгом затормозил рядом со мной, из приоткрытых окон на всю округу разносилось уханье русской попсы. Из автомобиля вышел водитель в тёмных очках и, расстёгивая на ходу ширинку, прошествовал мимо меня к ближайшему дереву. Его подруга – платиновая блондинка дет тридцати пяти с сигаретой в наманикюренных пальцах – приоткрыла дверцу, кинула на обочину дымящийся окурок, не вылезая из машины, придавила его кроссовкой и закричала, перекрывая грохот стерео:

– Мы в Ялту. Подбросить?

– Спасибо, нет. Мне наверх.

– Скоро стемнеет. У тебя есть, где остановиться? Там, наверху, ничего нет.

Пожала плечами, вытянула из пачки новую сигарету и протянула мне.

– Ни в коем случае, – проговорила вдруг я. – Курение убивает!

– Жизнь тоже, – немедленно отозвалась блондинка и захлопнула дверь.

Обтирая руки о джинсы, вернулся мужчина, сел за руль, и они унеслись, а я неспешно затоптала брошенный блондинкой окурок и только тут заметила, что обочина дороги сплошь усеяна окурками и крышечками от пивных бутылок. Теперь всюду, куда ни падал взгляд, вместо хвои и уютного мха пестрели конфетные фантики и сплющенные жестяные банки из-под содовой. «Закрыть глаза и сосредоточиться на дыхании, ни о чём больше не думать», – приказала я себе, зажмурилась и услышала звон комаров и немного погодя шум очередного автомобиля.

Ну, блин! Окурок и окурок, и чего я к ней привязалась. Мой друг Андрей начал курить ещё в школе. Казалось, он состоял из страсти к курению, а ещё к старым советским фильмам, Высоцкому, песням у костра под гитару ну и отвращения к сладкому и сохранил эти свои привычки в университете и после, когда начал работать в нефтегазоразведке.

Считается, что не сигареты вызывают туберкулёз, а бациллы, а сигареты только ослабляют лёгкие. Промежуток между диагнозом и смертью Андрея оказался таким коротким, что никто – ни он сам, ни его родители, ни я – не успел понять, откуда свалилась эта напасть. Было ли в ней виновато курение, а может статься, вечные его экспедиции, куда нанимался случайный люд, а может, фабричные трубы или дальние буровые? Или нахалтурили с прививкой в детстве? В школе нам плевать было на прививки, от всего официального мы старались увильнуть. Одному только Андрею не повезло.

И всё-таки был у него шанс что-то поменять. Почему-то он надеялся, что я вернусь в Москву и всё образуется. Нет бы, цивилизованную работу найти. Подумаешь, романтик, а сам вкалывает ради прибылей нефтяных хозяев, не желает думать, что остаётся после его буровых: загаженная земля, разрушенный уклад жизни людей и зверей.

– Зато деньги хорошие.

– Чёрные деньги.

– Не я этот порядок завёл, не мне его и менять. Я ещё неплохо вписался, другим куда меньше повезло.

– А если уехать?

– Ну не могут же все уехать. Всем места не хватит, сама болтаешься как неприкаянная. Где родился, там и пригодился.

Мы с родителями уехали в девяносто третьем. Когда появлялась возможность, я приезжала в Москву, только места для себя там не находила. Андрей уже думал, где бы осесть, заводил разговоры о детях и даче, а мне после окончания университета хотелось пошататься по свету. «Вовсе необязательно всю жизнь торчать в офисе с девяти до пяти – говорила я, – можно по сети удалённо работать». Дразнилась: «Бросай свою нефть, не то я в «Гринпис» подамся, тогда в следующий раз встретимся на баррикадах!» Андрей только отшучивался.

Комар поужинал на моём запястье – я прихлопнула его, остался жирный красный след. Машин в город ехало всё меньше, посвежело, у земли собирался туман, лес прямо кишел мошкарой, мне же и в голову не пришло взять в дорогу средство от комаров. От подъёма в гору я взмокла, а если надеть рубашку с длинными рукавами – станет ещё жарче. Наломать, что ли, берёзовых веток – от комаров отмахиваться? Я остановилась и услышала неподалёку голоса. Пока я кружила вместе с дорогой, ориентацию совсем потеряла – где море, где горы, где эти люди: впереди, позади? И главное, я совсем не была уверена, что хочу с ними встретиться. А с другой стороны, чего бояться? Что может быть опаснее улиц ночного Манхэттена или Москвы?!